Laat het brullen

Proloog

Ik ben geboren, maar niet opgevoed.

Ik ben uitgebarsten.

Ik ben het onkruid dat in de verte groeide, gevoed door regenwater wanneer de hemel zich verwaardigde het te geven, verscherpt door een stevige wind, verhard en gepikeerd door ijzige kou. Gekleurd door incidentele vriendelijkheid, de hitte van de zonnestralen.

Nee, ik werd gesmeed op de dag dat ik Serena ontmoette. Een mes geslepen, een geweerloop geladen, een lont aangestoken.

Mijn spoor werd gelegd op haar rotsachtige aarde, en het maakte mijn ziel alleen maar donkerder, mijn hart dichter, mijn bloed heviger, mijn doel rauw.

Bij haar was ik alles wat ik nog nooit gekend had. Niet hulpeloos, niet blootgesteld. Niet machteloos.

En zelfs in al die jaren zonder haar en alles wat ik in de wereld bereikt heb, was ik niets anders dan een open handgranaat, stationair draaiend, klaar om te ontploffen.

Nu ik in haar huis heb ingebroken, hier in haar slaapkamer sta, egoïstisch de lucht steelt die ze inademt terwijl ze slaapt, is dat nietsdoen voorbij.

Haar slaap is onrustig. Ze mompelt woorden, ze fronst en draait de lakens in een vuist op dezelfde manier als ik doe.

Ik heb ook nog steeds die dromen, schatje.

"Raak me aan. Ik wil dat je..." Ik heb haar ooit in het donker gesmeekt.

In mijn dromen smeek ik en wacht ik tot die aanraking komt, zoals het ooit was. Maar het gebeurt nooit. Ik span me in tegen het ijzer, maar ze is er niet. Ik ben alleen. Die droom kwam vroeger vaker, regelmatig. Elke nachtmerrie was een bezoeking die mijn passie voor haar versterkte, mijn passie om van haar te houden of haar te haten. Elke ochtend werd mijn vastberadenheid weer aangeschroefd, een onwrikbare dop op een oude fles.

Vanmorgen, nog voor de dageraad van deze gloednieuwe dag was aangebroken, was die vastberadenheid sterker dan ooit, maar mijn doel is veranderd.

Ik wil haar terug.

Ik hoop dat ze van mij droomt. Ik hoop dat haar dromen net zo verward en golvend zijn als de mijne. De snede van het mes, de steek van haar mond blijven vers. Ze hebben me geïnspireerd, me dement gemaakt.

Alle gekartelde stukken van onze harten, of ze nu scherp zijn, of bot, rood of zwart of grijs, zijn nu niet meer te onderscheiden. Ik en zij, we zijn in stukken, scherven, maar we zijn niet gebroken. Zij had het opgegeven, losgelaten, en ik ook. Maar nu ik hier sta, op een steenworp afstand van haar, weet ik diep van binnen dat ik dat niet had gedaan, nooit.

Niet echt.

Ik ga met mijn duim over haar volle, zachte lippen, en ze wijken onder mijn aanraking. Een lichte ademhaling passeert tussen hen in, verwarmt mijn huid. Mooie lippen die ooit de mijne waren. Lippen die ooit woorden, gedachten en hoop met me deelden, de goede soort. Lippen die angsten en verschrikkingen deelden. Lippen die een gewelddadige hemel aanboden.

Ik wil die lippen nu nemen, ze bezitten, maar ik hou mezelf tegen. Ik heb haar nodig om ze vrijwillig aan mij te geven.

En dat zal ze.

Mijn vinger schuurt langs het puntje van haar neus. Haar ogen dansen onder haar oogleden, knipperen open.

Blauwgroene glorie.

Mijn hart klopt in mijn borst en komt in één keer tot leven, en ik weet dat er niets veranderd is.

Ziel donker,

Hart dicht,

Bloed woest,

Doel rauw.

Ik ben een rustige man, oplettend, introvert, niet geneigd tot dramatische uitspraken. Maar hier sta ik, ik voel die kwelling, die golf van emotie die alleen zij bij me oproept, en die alles wegvaagt waar ik me al die tijd aan heb vastgeklampt, de afgelegen wildernis waar ik woon.

Die ogen hangen aan de mijne, en ik zie haar weerspiegeling in alle scherven van mij. Zij is de crux. Zij is de vlam. Mijn koorts, mijn woede.

Laat het brullen.

Hoofdstuk 1 (1)

1

25 jaar geleden

"Moeten we hem houden of doden?"

Iemand schopte tegen mijn kuiten, schoof tegen mijn rug, en ik lag languit op de koude vloer. De kap werd van mijn hoofd gerukt, en ik knipperde in het felle licht. Een lange zwaargebouwde man stond voor me, met zijn omvangrijke getatoeëerde armen gekruist over zijn borst. Med, de befaamde president van de Kansas Smoking Guns, een man over wie ik bijna mijn hele leven had gehoord.

De duivel zelf.

In levende lijve.

"Weet je waar je bent?" gromde zijn diepe stem bijna.

Ik schudde mijn hoofd, onzeker over hoe te antwoorden. De waarheid heeft me in het verleden vaak in de problemen gebracht. Waarom zou dat nu anders zijn?

Med grijnsde alleen maar, of misschien was dat alleen maar zijn manier van glimlachen zoals Jack Nicholson's Joker. "Hoe noemen ze jou?"

Ik duwde mijn armen omhoog, maar mijn ledematen waren nog steeds gevoelloos van de eindeloze rit hierheen in het busje. "Ik ben Kid."

Gelach gonsde om me heen als een blikje geschud bier dat afging. "Aww, is dat niet schattig?" zei een stem achter me.

"Prospect, eh?" vroeg Med, zijn ogen dwalend over mijn snit.

"Yeah."

"Perfect." Die Joker-grijns werd dieper, en het bloed steeg weer in mijn aderen.

"Ze zullen waarschijnlijk niet al te veel om je geven." Hij hief zijn kin op bij iemand aan mijn kant en mijn snee werd van me afgerukt. "Meer plezier voor ons."

"Hé!" verstikte ik.

Ze schopten me en rukten mijn laarzen, sokken en spijkerbroek uit. Ik was naakt. Dikke metalen boeien zaten vast aan mijn polsen, mijn enkels, mijn nek en waren verbonden met zware kettingen. Mijn hoofd zwom, een koud zweetspoor trok over mijn huid, mijn hart ploeterde door de modder.

"Weet je waarom we je hebben meegenomen?" vroeg Med.

"Omdat dat het soort shit is dat je doet?" Een klap kwam over mijn gezicht. Een zilverachtige waas overschaduwde mijn zicht.

"Het is omdat de Vlammen van de Hel denken dat ze kunnen doen wat ze willen. Tijd om jullie club te laten zien hoe kwaad ik ben dat ik ze op mijn grondgebied betrap terwijl ze doen wat ik ze had afgeraden.

Mijn maag zakte in. Reich, onze VP, had een dealer in Zuid-Kansas gevonden die door de Rokende Wapens werd bevoorraad, maar de Wapens hadden hem onlangs een ijsje gegeven en hem niet betaald wat ze hem verschuldigd achtten. Reich had ingegrepen en Flames of Hell-producten geleverd om nieuwe kopers te vinden, nieuwe verslaafden langs de route van die vent, een route waartoe we nog nooit toegang hadden gehad. Geld was geld, en we wilden er meer van, net als iedereen.

Mijn vader, een cluboudgediende en oud-officier, had hem gezegd dat het een slecht idee was. Al tientallen jaren vocht onze club constant met de Guns over territorium, over handelsroutes, over vrouwen, over noem maar op. Het enige wat ik hoorde toen ik opgroeide was: "Deze rotzooi moet ophouden." Maar dat gebeurde nooit. Het was een deel van ons dagelijks leven geworden, een deel van ons plezier. Ik denk dat geen van beide clubs wist hoe ze niet op elkaar moesten schijten.

Waar iedereen bij was, had mijn vader Reich verteld dat zijn plan verdomd stom en onvoorzichtig was. Reichs antwoord? Hij koos mij om de levering te doen met een ander clublid, en het werd heel snel goedgekeurd.

Ik kreeg de verrassing van mijn leven toen ik de deur opendeed van het huis van de dealer en hem zag hangen aan een haak in zijn plafond. Siggy en ik renden meteen naar buiten, werden beschoten en het bos in gejaagd. Siggy werd in z'n gezicht geschoten toen hij in een boom klom. Ze hielden me onder schot en sleepten me naar hun clubhuis. Ik leefde nog, maar had niet zoveel geluk.

Mijn hartslag klopte in mijn oren, mijn hartspier sprong over oneindige horden in mijn borstkas.

Med maakte een handgebaar in de lucht, en schoppen en stoten regenden op me neer. Ik zakte in elkaar en zeilde omhoog in iemands strakke greep. Klappen en stoten kraakten en sloegen over mijn lichaam, pijn explodeerde door me heen. Mijn hoofd zwaaide opzij, en ik hapte naar lucht, stikkend in mijn eigen speeksel en bloed.

Med keek me indringend aan en bewonderde mijn bebloede pulp. "Ah, welkom bij de Smoking Guns, Kid."

Ze lieten me los, en ik kromp ineen op de grond. Vastgeketend aan haken in een betonnen paal in het midden van een grote kamer, spande ik me in om mijn pijnlijke ogen open te houden terwijl ze om me heen feestvierden en ruzie maakten. Mannen en vrouwen staarden naar me, lachend, pratend, en ik staarde terug. Ik was de nieuwe attractie in de dierentuin. Het gedrocht in het circus, hun geketende cyclops huiverend op een verminkte hoop, liggend in een poel van zijn eigen pis, zweet en bloed.

Ik drukte me terug tegen de paal, hield me stil. Ik wist hoe ik dat moest doen. Mijn hele leven was ik iemands nakomertje geweest, een grijs deel van het landschap, maar dat was net veranderd.

Nu stond ik in het middelpunt.

Ik moet het bij elkaar houden. Hou het bij elkaar.

Zouden ze me vermoorden? Een soort losgeld vragen? Ik was er zeker van dat mijn vader en mijn club bezig waren om me uit te breken. Ze werkten aan een soort plan, werkten hard. Dat moest wel.

Een figuur, een kleine, stond roerloos net achter de mannen. Een meisje. Lang, helderrood haar, en haar ogen... de meest betoverende ogen die ik ooit had gezien. Een vreemde combinatie van blauw en groen, zoals foto's van de Caribische Zee die ik in tijdschriften had gezien. Was het omdat haar ogen zo groot waren? Ik hield haar ernstige blik vast, en ze keek niet weg. Haar uitdrukking was somber, niet plagend, niet spottend. Ik was haar niet aan het vermaken. Mijn zicht was nog steeds wazig, en ik knipperde, maar ze was weg. Ze was waarschijnlijk een luchtspiegeling. Een luchtspiegeling van hoop en empathie in deze gekke Romeinse orgie midden in Buttfuck, Kansas.

Ik telde de lijnen in de gebarsten vloer, maar ik verdwaalde. Het waren slechts trillende krassen, en ik kon ze niet bijhouden. Mijn gewrichten deden pijn, mijn blote lichaam was koud tegen de harde vloer. Ik lag in een bal op die vloer, uren en uren en uren. Ik werd geschopt, er werd op me gespuugd. Uiteindelijk brachten ze me naar een gevangeniscel waar ik wat kon slapen. De volgende nacht brachten ze me terug naar de grote zaal en ketende me weer vast aan die paal.

"Hé, Kid! Raad eens?" riep iemand. "Het is al twee dagen geleden, en je club speelt het hard. Ik zei toch dat ze zich niet zo druk zouden maken over een vooruitzicht van hun.

Gelach en gejoel vulden de kamer en dreunden in mijn pijnlijke schedel. Een schop stompte me in mijn been. Mijn vermoeide ogen gingen omhoog.

Hoofdstuk 1 (2)

Med staarde op me neer. "Jij bent de zoon van Fuse, huh? Is dat niet bijzonder. Ik ken hem al een lange tijd. Nou, het slechte nieuws is, je vader is dood, en ze hebben het te druk met zijn begrafenis om zich met jou bezig te houden. Wat vind je daarvan, huh?"

Pa dood? Nee, nee, dat kan niet waar zijn. We begonnen net echt met elkaar om te gaan. Ik was een vooruitzicht nu...niet nu...niet...

Zure gal schoot uit mijn binnenste en schoot in mijn keel. Ik kotste mezelf helemaal onder. Wat er van mezelf over was. De muziek bulderde weer, en ik sloot mijn ogen, mijn lichaam krulde zich op tot een bal.

Mijn haar werd over mijn arm geduwd, weg van mijn gezicht, en ik huiverde bij het contact. Een koele handdoek veegde over mijn huid, schuurde mijn vlees als schuurpapier. Die blauwgroene ogen waren boven me.

"Ik maak je alleen maar schoon," zei ze.

Ik staarde haar aan. Wie was ze? Waarom deed ze de moeite? Misschien zou ze een mes trekken en ook met mij spelen. Mijn pijnlijke spieren bleven gespannen terwijl haar handdoek, een dik verbleekt rood, voorzichtig over me heen streek.

"Waarom?" Vroeg ik. "Ze gaan het gewoon weer doen."

Haar blik ontmoette de mijne, en daarin zag ik een flikkering van iets, niet koud of hard, als onverschilligheid of plicht, maar een fractie van een seconde van warmte die over mijn vlees raasde als de zekere strelingen van haar handdoek.

"Ik weet het," zei ze zachtjes. "Ze zullen." Die diepe stem was openhartig, berustend, en ik leunde dichter naar haar toe om er meer van te horen. Ze doopte de handdoek in een bakje met water en zeep.

"Hebben ze hem vermoord?" kraakte mijn stem. "Mijn vader? Weet je dat?"

"Nee, ze hebben hem niet vermoord. Hij was in jouw club en kreeg een hartaanval."

Een hartaanval. Hij had al eens een hartaanval gehad toen hij jaren geleden in de gevangenis zat. Een hartaanval veroorzaakt door iets anders dat Reich had gedaan. Nu was Pa weg, en ik zou hem niet meer zien. Zou niet meer met hem rijden. Hij zou er niet zijn als ik werd opgelapt.

Als ik werd opgelapt.

Als ik hier ooit levend uit zou komen.

Het meisje veegde aan mijn been en langs de andere. Haar aandacht was een soort verleiding. Ze bereidde me alleen maar voor op nog meer martelingen, nietwaar?

"Blijf verdomme van me af," zei ik door tanden te knarsen.

Ze stopte en ging weer op haar hielen zitten, haar lippen op elkaar gedrukt. Ze nam haar handdoek en kom en gleed terug in de menigte. Ik verstikte de tranen, de pijn. Ik had alleen maar pijn.

Niets dan alleen.

Hoofdstuk 2 (1)

2

Een bebloed oog hing aan me.

Het wit was doorweven met rood, maar in het midden zat het meest opzienbarende oog dat ik ooit had gezien, en zeker het meest levende. Dat gesmolten ijzeren oog hield mijn blik vast, glimmend, tartend, en ik stond aan de cementvloer vastgeworteld door zijn kracht.

In de twee dagen dat hij hier was, had de gevangene zich afgesloten. Hij was na de eerste nacht naar deze donkere keldercel gebracht en sindsdien had hij nauwelijks meer gesproken, behalve nu om Motormouth te zeggen dat hij kon oprotten. Hij had geprobeerd Motor te wurgen met zijn kettingen, maar hij was zwak en Motor haalde hem neer en sloeg hem eruit, toen had hij de kettingen korter gemaakt. Ik hoorde het geschreeuw boven aan de trap en kwam aangerend.

"Je zult alles voelen wat we vanaf nu uitdelen." Motormouth's snerende stem deed me mijn kaken op elkaar klemmen. "Med wil dat je klaarwakker bent, je ellendig voelt en wenst dat je dood bent. Heb je dat begrepen?" Motormouth's laars met stalen tenen trapte tegen zijn ribben, en Kid's lichaam schoof op de grond dichter naar mijn voeten, zijn andere oog gezwollen en lelijk. Dichtgeplakt.

"Fuck you!" spuwde de gevangene uit, samen met bloed en smurrie.

Motormouth's handen grepen zijn nek, wurgden hem, en de benen van de gevangene zwierden, zijn hielen graafden zich in het cement. Gejank en verstikking vulden de vochtige ruimte, het gerinkel en geklingel van metalen kettingen, gespannen en slepend. Ik slikte hard, maar ik kon niet wegkijken. Ik mocht niet wegkijken, dus keek ik overal naar. Het was niet nieuw, maar een man zien vechten voor nog een ademteug was altijd inspirerend.

Dat was ik, vechtend voor mijn volgende ademteug.

Motormond liet hem los. "Je houdt je mond niet meer zo, begrepen, jij kleine etterbak? Kijk, je verdomde club komt je niet halen. Ze spelen met ons en met jou, vooruitzicht." Hij sloeg Kid op zijn gezicht.

De gevangene hapte naar lucht, zijn armen wrongen zich tegen de kettingen, en liet zich uiteindelijk vallen. Hij gaf niet op of gaf niet toe, hij nam gewoon een pauze. Dat ene bebloede oog knipperde, zijn hoofd rolde op de cementvloer. Hij kreunde of smeekte niet. Hij wendde zich alleen af, zijn borstkas naar lucht snakkend, de huid van zijn keel rood omrand.

"Verdomme, het stinkt hier. Spoel hem af." Motormouth boerde. "Ik heb een borrel nodig." Voetstappen. De deur sloeg dicht en sloot de geluiden van feestvieren en gekte buiten.

"Motor!" Shit. Nu zat ik hier opgesloten.

Ik bewoog naar de kleine bol van zwak licht boven de gevangene. Zijn hoofd draaide zich naar me toe, en zijn ogen knipperden alleen maar. De kaak bleef strak op zijn plaats, vastgeschroefd door wantrouwen, woede, defensiviteit. Of die laatste strijd om voor zijn leven te vechten, wat ik ook deed of zei. Ik kon zijn woeste blik niet loslaten. Ik wilde het niet.

Sommigen zouden het nu al opgegeven hebben. Hij zat hier al twee dagen in een cel, en zijn uitdrukking was nog niet veranderd. Hij had nog steeds zijn mond niet opengedaan om me te vervloeken of me een variatie van kut, hoer of teef te noemen, zoals ik had verwacht. Ondanks zijn ketenen had hij niet geprobeerd me aan te vallen of te schoppen. Nee, hij stond roerloos naar me te kijken als een slang, wachtend op het juiste moment om te ontketenen, zijn hoektanden ontbloot om het ergste te doen. Ze hadden nog niet veel van zijn tanden verwijderd. Twee maar, in de rug, maar er zouden er morgen waarschijnlijk meer uitgetrokken worden.

Nog steeds geen antwoord.

Ik opende de oude gele slang en het water spoot eruit, spetterend op het gevlekte cement. "Drink. Kom op, drink."

Hij bewoog niet.

"Haal al dat bloed en smurrie ook van je gezicht en handen."

Hij bewoog nog steeds niet. Alleen het oog keek naar me.

"Kom op. Ik zal niet met je sollen."

Een grote trillende hand stak zijn hand uit naar de dikke waterstraal, zijn lippen gingen maar een fractie van elkaar. Hij wierp een blik op me met dat oog en vouwde zijn handen samen, zijn gezicht afspoelend. Het rode water kolkte en gorgelde rond de afvoer.

Ik hield de slang stil toen zijn mond openging en hij dronk en dronk en dronk terwijl hij naar me keek. Mijn gezicht verhitte onder zijn niet aflatende harde blik. Ik sloot het water af. "Moet je plassen? Nu is het de tijd."

Hij duwde zijn naakte lichaam op het cement met zijn gekneusde en gezwollen handen. Zijn lul roerde zich, en hij plaste in de richting van de plas die naar de afvoer liep. Die afgebakende, scherpe kaak verslapte eindelijk, zijn lange haar viel over zijn gezicht.

Ik spoot zijn laatste pis weg toen hij achterover op de grond zakte, zijn lul over zijn dij liet vallen. Zijn donkere haar lag uitgespreid achter hem. Zijn benen wijd open.

Ik pakte de slang en legde hem in een strakke cirkel terug in zijn hoek en ging naar hem toe. "Ze zullen snel terug zijn om weer met je te neuken," zei ik, mijn stem laag. "Er is geen eten meer voor je. Alleen dat ene stukje Wonder Brood dat je elke morgen krijgt. Dus je kunt het de volgende keer beter opeten." Een rilling kroop over mijn huid. "Ik weet hoe dat is."

Zijn blik vernauwde zich naar mij. Waarom zou hij iets geloven van wat ik zei? Maar ik wilde dat hij dat deed. Hij kon niet veel ouder zijn dan ik, maar hij was in één nacht ouder geworden, sinds ze hem vertelden dat zijn vader gestorven was. Hij bleef stil, stil. Zoals ik die eerste weken.

Een brandende lamp in de gang scheen door het kleine raampje in de stalen deur. Ik nam zijn sterke gelaatstrekken in me op. Gespierd en mager, hij was dunner geworden sinds ze hem hier brachten. Nee, hij was niet het knoestige en gespierde type motorrijder met een houding die ik zo goed kende. Een harde snede in zijn kaak, een lichte inkeping in zijn kin, zichtbare jukbeenderen, en de holtes eronder. Zijn volle lange lippen hadden een sensuele welving. Hij was knap.

Hij leek me niet het luide, arrogante klootzak type, hoewel, verdomme, ik kende hem niet, of wel? Aannames maken over mannen was een vergissing. Ik keek nooit twee keer naar een man, of ik zou in grote problemen zitten. Hoe dan ook, die bron van verlangen was van binnen opgedroogd, vonken van aantrekkingskracht bestonden niet meer voor mij. Ik had het afgesloten omdat het me alleen maar in de problemen had gebracht. Een toverdrank die een dikke, zoete waas om me heen verspreidde, me verblindde en me in een doolhof van verkeerde afslagen en doodlopende wegen leidde. En een keer, een klif. Nee, handelen naar verlangen leidde alleen maar tot overgeleverd zijn aan de genade van anderen.

Hoofdstuk 2 (2)

Net als ik, was Kid gewoon een infanterist die deed wat hem gezegd werd. Ook hij was op het verkeerde moment op de verkeerde plaats geweest. Iets aan hem deed me stoppen en hem opmerken vanaf het begin. Ik herkende het. Het weerspiegelde hoe ik me van binnen voelde. Een rustig soort verzet. Minachting met een ruggengraat van verdriet. Die herkenning had me aan de plek vastgeketend die eerste nacht nadat ze hem aan de paal hadden vastgeketend. Slechts een oog staarde me aan, spieren gespannen.

Ja, ik zie je.

Kwetsbaarheid, dat was het.

Ik was dat gevoel vergeten; het was in mij hard geworden als gesmolten chocolade over koud marmer.

Ik ging naast hem op de grond zitten en die ene blik bleef op mij gericht, afwachtend, verwonderd. Mijn vingers dwaalden over zijn haar en gezicht, en hij liet een geluid horen. Was het opluchting of ergernis?

Ik schonk hem een kleine glimlach. "Gaat het?" Het was een totaal stomme vraag, maar ik wilde het weten.

Zijn tong likte lui aan zijn opgedroogde en bebloede gezwollen onderlip. Zijn lippen bewogen nog eens, maar nog steeds kwamen er geen woorden uit.

"Bent u..."

"Wie ben je?" kraakte zijn stem.

"Gewoon een meisje."

"Yeah right. Doe je me een plezier, aardig zijn?"

"Aardig zijn is niet meer goed, hè?"

"Ik denk het niet," ademde hij, zijn toon spookachtig, zijn blik verwijd. "Ik weet het niet meer."

Mijn maag zakte ineen. Ik wist het ook niet meer.

"Waarom ben je hier?" vroeg hij.

"Ik woon hier."

"O ja?"

"Ja." Ik stopte mijn benen onder me, mijn zweterige handpalmen drukten tegen mijn dijen.

De stilte en de duisternis van de cel kropen als een dikke vieze deken over me heen, en ik vond het maar niks, maar ik moest wachten tot ze de deur voor me van het slot deden. Hoewel, Motormouth kennende, die behoorlijk dronken en high was, was hij waarschijnlijk druk bezig met zijn vriendin. Wie kon het hem kwalijk nemen? Ik was vergeten, voorlopig althans. Later zou de hel losbarsten, dat was zeker.

"Wat is er?" kwam zijn stem.

"Niets."

"Je bent nerveus."

"Heb je vleermuisradar?" snauwde ik.

"Wat is er?"

Mijn hartslag ging tekeer. "Ik hou niet zo van het donker."

"Je maakt zeker een grapje."

"Nee, ik maak geen grapje."

"Is er een reden?"

"Ik werd altijd opgesloten in een kast."

"Toen je een kind was?"

"Nee. Hier."

"Oh."

"Ben je ooit in een kast opgesloten geweest?" vroeg ik.

"Nee, maar ik ben wel in mijn eigen kamer opgesloten geweest."

"Door je ouders?"

"Ik had niet echt ouders."

"Wat bedoel je met 'niet echt'?"

"Mijn moeder was er nooit veel. Ik denk dat ik haar niet eens meer zou herkennen als ik haar weer zag. Mijn vader nam me mee naar zijn club en verstopte me daar."

"Jou verstopt?"

"Ja. Hij had zijn eigen familie. Ik verbleef in het MC clubhuis, groeide daar op. Ben je hier opgegroeid?"

"Nee, nee, nee. Bij mijn grootmoeder. Zij paste op me terwijl mijn moeder werkte. Mijn vader ging bij de marine en kwam niet meer terug."

"Sorry."

"Nee, ik bedoel dat hij levend terugkwam, maar niet naar ons. Hij vond zichzelf een nieuwe familie die hij leuker vond."

Hij liet een grom horen. "Ja, begrepen."

Stilte. De kettingen schraapten over de vloer.

"Zie je dat?"

Mijn rug verstijfde. "Wat? Een rat?"

"Nee. Je was niet zo nerveus toen je eenmaal aan het praten was."

Ik zakte achterover op mijn benen en liet een kleine zucht, veegde mijn vochtige haar terug uit mijn gezicht. "Ik denk het."

"Hoe ben je hier gekomen vanuit Grootmaland?"

"Ik ging op een avond naar een clubfeest. Ik ging uit met Jimmy, die prospect wilde worden bij de Demon Seeds."

"De Seeds in Montana?"

"Ja, ik kom uit Montana. Er was een feestje in hun clubhuis, en ik ging met hem mee."

"Had je maar niet moeten gaan."

Ik snoof. "Dat wist ik toen nog niet. En hij ook niet. Jimmy dacht dat ik de bom was. Hij dacht dat hij met mij aan zijn arm wel wat punten zou scoren bij zijn aanstaande broers."

De jongen zei niets. Hij staarde me gewoon aan, zijn ogen hard. Hij wist wat er ging komen.

"Ik werd opgemerkt door een lid van een bezoekende club. Ik wist niet wie hij was. Hij had zijn kleuren bedekt, zijn lapje. Ik vermaakte me prima, lachte, praatte. Hij bleef drankjes voor me halen en flirtte met me. Ik stond op om Jimmy te zoeken, om te vertrekken. Ik bedankte hem voor de drankjes en alles, en opeens werd hij heel serieus. Mensen keken me raar aan. Hij pakte mijn arm en zei: 'Dit is hoe het gaat gebeuren, schatje.

Ik had al lang niet meer aan deze details gedacht, de details die me hier brachten. Ik was gestopt met ze als elastiekjes in mijn hersenen te rekken en te knopen na de tweede maand. Nu spoelde er een vreemde opluchting door me heen toen ik de woorden losliet en Kid luisterde.

"Ik probeerde uit te leggen dat ik met een andere man van de Demon Seeds was. Het enige wat hij zei was: 'Je komt vrijwillig of kleine Jimmy krijgt een pak slaag.

"Hij had je geviseerd, huh?"

"Ja."

"En die goeie ouwe Jimmy?"

"Jimmy zei niets. Deed niets. Hij dook alleen in de menigte. Ik zal nooit die blik op zijn gezicht vergeten. Een mengeling van angst en machteloosheid. Toegeven."

Mijn schouders schokten. Jimmy was die avond in de menigte weggekropen, net zoals mijn vader was weggekropen en nooit meer terugkwam. Net zoals mijn moeder elke middag de deur uit glipte nadat ze de hele dag had geslapen, liever in de bar die ze bezat dan thuis in de sleur van het echte leven. Misschien was ik daarom niet zo geschokt toen Jimmy me in de pan had laten zitten. Ik was van streek, maar niet zo verrast.

"Fuck," zei Kid.

"Ook al gaven Jimmy en ik allebei toe, hij werd toch door de andere club in elkaar geslagen. Ze lieten me toekijken terwijl ik betast werd, toen gingen we weg. We hebben veel gereisd die eerste paar maanden. Ik werd opgesloten in een motelkamer of in een kast, altijd werd me verteld dat het was om me te beschermen tegen de andere mannen. "

"Waarschijnlijk waar, maar...shit."

"Uiteindelijk vestigden we ons hier. Hij hield me als zijn pop, dat is de beste manier om het te beschrijven. Hij pronkte met me. Deed me zoals hij wilde, wanneer hij maar wilde. Op een keer dachten een paar van zijn vrienden dat ik het speeltje van de club was en probeerden met me te spelen. Eentje werd zijn oog uitgestoken omdat hij me aanraakte."

Er zijn slechts enkele hoofdstukken te plaatsen, klik op de knop hieronder om verder te lezen "Laat het brullen"

(Je wordt automatisch naar het boek geleid wanneer je de app opent).

❤️Klik om meer spannende content te lezen❤️