1. Sloane
1 Sloane Abro los ojos y me encuentro con un hombre inclinado sobre mí. Va vestido con un traje negro de Armani. Tiene el pelo negro azabache, una mandíbula dura y los ojos azules más bonitos que he visto nunca. Están rodeados por una maraña de pestañas, largas y curvadas, tan densas y oscuras como su pelo. Estoy intrigada por este apuesto desconocido durante unos dos segundos, hasta que recuerdo que me ha secuestrado. Debería haberlo sabido. Cuanto más atractivo es un hombre, más rápido debes huir de él. Un hombre guapo es un pozo sin fondo en el que tu autoestima puede desaparecer y no volver a ser vista. Su profunda voz suavizada por un suave acento irlandés, mi captor dice: "Estás despierta". "Pareces decepcionado". La más leve de las sonrisas curva sus labios carnosos. Le estoy divirtiendo. Pero la sonrisa desaparece tan rápido como llegó y se retira, acomodando su musculoso cuerpo en una silla frente a mí. Me mira con una mirada que podría congelar la lava fundida. "Siéntate. Vamos a hablar". Me tumbo. Tumbada en un sofá de cuero color crema en una habitación estrecha de techo redondeado, con las piernas y los pies desnudos enfriados por el aire seco y frío. No recuerdo cómo he llegado hasta aquí ni sé dónde está "aquí". Sólo recuerdo que iba a visitar a mi mejor amiga, Natalie, en Nueva York, y que en el momento en que salí del coche en el aparcamiento de su edificio, rugieron media docena de todoterrenos negros con cristales tintados, y un demonio de ojos azules saltó de uno de ellos y me secuestró. También hubo disparos. Eso sí lo recuerdo. El olor a pólvora quemada en el aire, el estruendo ensordecedor de los disparos... Me incorporo bruscamente. La habitación empieza a girar. Siento un fuerte dolor en el hombro derecho, como si me hubieran golpeado allí. Luchando contra las náuseas, respiro profundamente varias veces, con una mano presionando mi estómago agitado y la otra en mi frente húmeda. Me siento mal. "Será la ketamina", dice mi captor, observándome. Su nombre aparece en mi memoria: Declan. Me lo dijo justo después de meterme en su todoterreno. Su nombre y que me llevaba a hablar con su jefe... en Boston. Ahora lo recuerdo. Estoy en un avión que se dirige a ver al líder de la mafia irlandesa para responder a algunas preguntas sobre cómo podría haber iniciado una guerra entre su familia y los rusos. Y todos los demás. Hasta aquí llegan mis divertidas vacaciones en Nueva York. Trago varias veces, deseando que mi estómago mareado se calme. "¿Me habéis drogado?" "Tuvimos que hacerlo. Eres sorprendentemente fuerte para alguien que se viste como el Ratón Pérez". La comparación me irrita. "Que sea femenina no significa que sea una niña". Deja que su mirada se dirija a mi ropa. Llevo una minifalda de tul en capas de color rosa intenso de Betsey Johnson que he combinado con una chaqueta vaquera blanca corta y una camiseta blanca debajo. He adornado la chaqueta con mariposas de strass porque las mariposas son símbolos de esperanza, cambio y autotransformación, y ese es exactamente el tipo de energía positiva que me gusta. Aunque sea femenina. Con un tono seco, Declan dice: "Evidentemente. Ese gancho de derecha tuyo es impresionante". "¿Qué quieres decir?" "Me refiero a lo que le hiciste a la nariz de Kieran". "No conozco a ningún Kieran. O su nariz". "¿No lo recuerdas? Se la rompiste". "¿Romperla? No. Habría recordado haberle roto la nariz a alguien". Cuando Declan se queda en silencio y sólo se sienta a mirarme, mi corazón se hunde. "¿Las drogas?" "Sí". Me miro la mano derecha y me sobresalto al ver los moratones en los nudillos. Le rompí la nariz a alguien. ¿Cómo es posible que no lo recuerde? Mi voz se eleva por el pánico. "Oh, Dios. ¿Tengo daños cerebrales?" Él arquea una ceja oscura. "¿Quieres decir más de lo que eras antes?" "Esto no tiene gracia". "¿Cómo vas a saberlo? Llevas sin ironía un disfraz infantil de Halloween. Diría que tu sentido del humor es tan malo como tu vestuario". Lucho contra el inesperado impulso de reír. "¿Por qué estoy descalza? ¿Dónde están mis zapatos?" Su silencio es largo y calculador. "Son mi único par de Louis Vuitton. ¿Tienes idea de lo caros que son? Tuve que ahorrar durante meses". Inclina la cabeza hacia un lado y me examina con esos penetrantes ojos azules durante más tiempo del conveniente. "No tienes miedo". "Ya me dijiste que no ibas a hacerme daño". Lo considera por un momento, con las cejas fruncidas. "¿Lo hice?" "Sí. En el aparcamiento". "Podría cambiar de opinión". "No lo harás". "¿Por qué no?" Me encojo de hombros. "Porque soy encantador. Todo el mundo me quiere". Su inclinación de cabeza y su ceño fruncido van ahora acompañados de un rizado burlón de su labio superior. "Es cierto. Soy muy simpático". "A mí no me gustas". Eso me hace erizarme, aunque intento no demostrarlo. "Tú tampoco me gustas". "No soy yo la que pretende ser tan encantadora". "Menos mal, porque no lo eres". Nos miramos fijamente. Después de un rato, dice: "Me han dicho que mi acento es encantador". Eso me hace reír. "No lo es". Cuando pone cara de duda, cedo. "Aunque lo fuera, queda anulado por el resto de tu horrible personalidad. ¿De qué querías hablar? Espera, primero tengo que orinar. ¿Dónde está el baño?" Cuando me pongo de pie, se inclina hacia delante, me agarra de la muñeca y me vuelve a sentar. Sin soltarme la muñeca, gruñe: "Irás al baño cuando yo lo diga. Ahora deja de abrir tu maldita boca y escúchame". Es mi turno de arquear una ceja. "Escucho mejor cuando no me maltratan". Volvemos a mirar fijamente. Me quedaré ciego antes de parpadear. Es un enfrentamiento, un tira y afloja silencioso en el que ninguno de los dos cede un ápice, hasta que finalmente un músculo se flexiona en su mandíbula. Entonces exhala y suelta mi muñeca a regañadientes. Ja. Acostúmbrate a perder, gángster. Le sonrío y le digo agradablemente: "Gracias". Lleva la misma mirada que ponía mi hermano mayor cuando éramos niños y estaba a punto de reñirme por ser molesto. Naturalmente, me hace sonreír más. Los hombres dicen que les encantan las mujeres fuertes, hasta que conocen a una. Cruzo las manos en el regazo y espero a que controle su temperamento. Se sienta de nuevo en su silla, se endereza la corbata, rechina las muelas un rato y luego dice: "Estas son las reglas". Las reglas. ¿Para mí? Divertidísimo. Pero estoy fingiendo ser cooperativo, así que me siento pacientemente y escucho en lugar de reírme en su cara. "Una: no tolero la desobediencia. Si te doy una orden, la cumples". La Bola Ocho Mágica dice: las perspectivas no son tan buenas. "Dos: no hablas a menos que te hablen". ¿En qué universo ocurre eso? En este no. "Tres: No soy Kieran. Si me golpeas, te devuelvo el golpe". Sus ojos azules brillan. Su voz baja. "Y te dolerá". Está tratando de asustarme para que obedezca. Esa táctica nunca funcionó con mi padre, y no funcionará con él. Mi voz gotea con desdén. "Qué caballero". "Vosotras sois las que siempre estáis llorando por la igualdad de trato. Excepto cuando es inconveniente". Es un imbécil de primera clase, pero también tiene razón. Si no puedo soportarlo, no debería repartirlo. Excepto que puedo soportarlo y puedo repartirlo. Tarde o temprano, se dará cuenta de qué tan bien. No me he pasado los últimos diez años sudando la gota gorda en clases de defensa personal para poder romper a llorar ante una amenaza de un gángster irlandés cualquiera. Al cabo de un rato, cuando no continúa, le digo: "¿Hay más?". Y me contesta: "Me imaginé que tres serían todo lo que tu dañado cerebro podría soportar". Vaya, este sí que podría encantar a los pájaros de los árboles. "Tan considerado". "Como dijiste. Soy un caballero". Se levanta. Se eleva por encima de mí con toda su altura, y de repente es imponente. Me inclino hacia atrás y le miro fijamente, sin saber qué va a hacer a continuación. Parece satisfecho por mi expresión de alarma. "El baño está en la parte trasera del avión. Tienes dos minutos. Si para entonces no has salido, echaré la puerta abajo". "¿Por qué? ¿Crees que intentaré escapar por el baño?" Sus pestañas bajan. Me doy cuenta de que vuelve a estar molesto por la respiración lenta y agravada que hace. Dice suavemente: "Cuidado, muchacha. Tu novio Stavros puede tolerar a las mujeres bocazas, pero yo no". Supongo que ha mencionado a Stavros para darme una pista de que sabe cosas sobre mí, de que ha hecho los deberes sobre su cautiva, pero no me sorprende. Cualquier secuestrador que se precie haría lo mismo. Pero se equivoca en un dato importante, y yo soy muy exigente con la exactitud en este tema. "Stavros no es mi novio". Declan vuelve a arquear una ceja, con ironía y desdén. "¿Perdón?" "He dicho que no es mi novio. No tengo novios". "Debido a tu agotadora necesidad de abrir la boca, sin duda". Sus testículos están a la altura de los ojos, pero resisto el impulso de conocerlos con mi puño. Siempre hay un momento posterior. "No, me refería a que no los guardo, como se guardan las gallinas. O como un hombre mantiene a una amante. No tengo paciencia para los novios. Son demasiado exigentes. Más problemas de los que valen". Me mira fijamente con una cara inexpresiva, pero sus ojos están haciendo algo interesante. Casi puedo ver las ruedas girando dentro de su cabeza. "Así que rompisteis". "¿Me estás escuchando siquiera? Nunca fue mi 'novio'. No me gustan los novios". Su sonrisa es ligeramente malvada. "Bien. Así no tendré que lidiar con él montando su caballo blanco para intentar rescatarte". Me río ante la imagen mental de Stavros en un caballo. Le aterrorizan los animales. "Oh, seguro que intentará rescatarme". Cuando Declan estrecha los ojos, añado: "Si no pudiera hacerle daño, sería genial. Me sentiría muy culpable si le hicieran daño por mi culpa". El silencio ensordecedor que sigue exige una explicación. "Quiero decir, por supuesto que tienes que hacer tus cosas de gángster, pero Stavros es en realidad un buen tipo. No es su culpa que intente rescatarme. No podrá evitarlo". "¿Y eso por qué?" "Ya te lo he dicho. Soy encantador. Estaba perdido desde el día que nos conocimos". Nunca me han mirado como me está mirando Declan ahora mismo. Si una nave espacial alienígena aterrizara encima del avión y nos absorbiera dentro con un rayo tractor, no podría parecer más confundido. Tengo que admitir que es bastante satisfactorio. La sensación de satisfacción se evapora cuando rodea mis brazos con sus grandes manos y me levanta. Se acerca a mi cara y me dice entre dientes apretados: "Eres tan encantador como el herpes. Ahora vete a mear". Me empuja, se pasa las manos por el pelo y murmura una maldición en voz baja. Si el palo que tiene metido en el culo fuera más grande, sería un árbol. Me dirijo a la parte trasera del avión y paso por delante de más sofás y sillas de cuero. La decoración es elegante y discreta, todo en tonos champán y dorados. Todas las ventanas tienen pequeñas cortinas. La moqueta es suave y lujosa bajo mis pies descalzos. Es como un ático en miniatura... con seguridad. Seis gángsteres con trajes negros me miran con ojos de odio cuando me acerco. Están sentados en lados opuestos del pasillo en sillas de capitán con mesas de madera brillante entre ellos. Dos de ellos están jugando a las cartas. Dos beben whisky. Un quinto tiene una revista en sus carnosas manos y el sexto parece querer arrancarme la cabeza del cuerpo. Es el más grande, con los ojos morados, una tira de esparadrapo médico en el puente hinchado de la nariz y manchas de sangre que decoran el cuello de su camisa blanca. Casi me siento mal por haberle hecho eso, especialmente delante de todos sus compañeros. No me extraña que me mire así. Golpeado por una chica, su ego es el de un niño de cinco años con una rabieta a gritos en el pasillo de los helados. Pero podría necesitar un aliado en algún momento de esta aventura. Un poco de humillación ahora podría servir de mucho en el futuro. Me detengo junto a su silla y le sonrío. "Siento lo de tu nariz, Kieran". Algunos de los hombres resoplan. Un par más intercambian miradas de sorpresa. La mirada ardiente de Kieran podría fundir el acero. Sin embargo, he pasado mucho tiempo entre gángsters, así que soy inmune a su temperamento. "Si sirve de algo, no recuerdo nada. La ketamina que me disteis me dejó fuera de combate. Normalmente no soy tan desagradable. No me malinterpreten, estoy a favor de la violencia cuando es necesaria, pero sólo acudo a ella como último recurso. Cuando estoy consciente, claro". Pienso un momento mientras Kieran me mira fijamente. "A decir verdad, probablemente habría intentado romperte la nariz aunque no estuviera drogado. Después de todo, me estabas secuestrando. Así que ahí está eso. Pero en cualquier caso, te prometo que no romperé nada más a menos que lo hagas necesario. De hecho, te propongo un trato: si necesitas que me meta en el maletero de un coche o en la bodega de un barco o en otro avión o lo que sea, sólo tienes que pedírmelo educadamente y estaré encantado de complacerte. Esto no tiene por qué ser un problema". Kieran se toma un momento para decidir cómo responder. O tal vez está tratando de averiguar lo que significa "acritud". En cualquier caso, este tipo no es lo que se dice un brillante conversador. Voy a tener que hacer todo el trabajo pesado. "Lo que quiero decir es que no tenemos que ser hostiles entre nosotros. Tienes un trabajo que hacer. Lo entiendo. No voy a tratar de hacerlo más difícil de lo que tiene que ser. Sólo comunícate conmigo, ¿de acuerdo? Nos quitaremos de encima el uno al otro en poco tiempo". Silencio. Parpadea, una vez. Lo tomo como un sí y le sonrío. "Genial. Gracias. Y gracias por no devolverme el golpe. Tu jefe me dice que no tiene los mismos escrúpulos". Desde el otro extremo del avión, Declan truena: "¡Toma tu maldita orina!". Sacudiendo la cabeza, digo: "Lo siento por su madre. Debería haber tragado en su lugar". Me meto en el baño, el sonido del silencio aturdido de seis pandilleros resuena detrás de mí mientras cierro la puerta.
2. Declan
2 Declan Secuestrar a una mujer no debería ser tan agravante. Una parte de mí está sorprendida de que hayamos conseguido meterla en el avión. Desde el momento en que la agarramos en aquel aparcamiento de Manhattan, ha sido un auténtico incordio. La mayoría de la gente -la mayoría de la gente cuerda- hace una de estas tres cosas cuando se ve sometida a una experiencia traumática como un secuestro: lloran, suplican o se cierran por completo, paralizados por el miedo. La rara persona luchará por su vida o tratará de escapar. Pocos son tan valientes. Y luego está esta muchacha chiflada. Parlanchina, alegre y tranquila, actúa como si protagonizara una película biográfica sobre una figura histórica muy querida que murió en la cima de su belleza mientras salvaba a un grupo de huérfanos hambrientos de un edificio en llamas o alguna mierda tan noble. Su confianza es inquebrantable. Nunca he conocido a nadie más seguro de sí mismo. O alguien con tan pocas razones para estarlo. Ella enseña yoga, por el amor de Dios. En un pequeño pueblo de montaña. Por la forma en que se comporta, uno pensaría que es la Reina de Inglaterra. ¿Cómo diablos una instructora de yoga de veintitantos años que apenas pasó por la universidad, nunca ha tenido un novio a largo plazo, y parece que compra su ropa en una venta de bienes de Tinker Bell se vuelve tan segura de sí misma? No lo sé. No quiero saberlo. Sin embargo, tengo curiosidad por sus habilidades de lucha. Puede que ella no recuerde haber golpeado a Kieran, pero yo sí. En todos nuestros años de trabajo juntos, nunca he visto a nadie derribarlo. Odio admitirlo, pero fue impresionante. Sé por la comprobación de sus antecedentes que no sirvió en el ejército y no tiene entrenamiento formal en combate o artes marciales. Y no hay ningún indicio en los miles de selfies de su página de Instagram de que sepa hacer otra cosa que no sea comer col rizada, doblarse como un pretzel y posar con buena luz llevando ropa deportiva ajustada y reveladora. Probablemente se distrajo con sus tetas. O tal vez fueron sus piernas. O tal vez fue esa sonrisa arrogante que le gusta mostrar, justo antes de decir algo que te hace querer poner tus manos alrededor de su cuello y apretar, aunque sólo sea para que deje de hablar. Cuanto antes termine esto, mejor. La conozco desde hace dos horas, la mitad de ellas mientras estaba inconsciente, y estoy dispuesto a pegarme un tiro en la cara. Saco mi móvil, marco el mismo número que he estado marcando desde que la recogimos y escucho cómo suena. Una vez más, salta el buzón de voz. Y una vez más, mi sensación de que algo va muy mal se hace más fuerte.
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