Libro I - 1. Matar o morir (1)
Matar o ser matado Estoy bastante seguro de que está muerto, maldito estúpido de la carretera. Pateo el cuerpo del hombre cubierto de polvo que tengo delante y espero. Cuando no se mueve, cojo su bolsa y derramo todo su contenido en el suelo junto a él. Rebuscando, encuentro una botella de whisky, un machete y algunos objetos extraños. Abro la tapa del whisky y me bebo la mitad de la botella, consciente de que no es una buena idea. Me limpio la boca con mis guantes de cuero sin dedos y vuelvo a mirar el cuerpo. Está boca abajo en la tierra, con los pantalones por los tobillos. Una forma elegante de morir, aunque sé mejor que nadie que no les importa cuando están muertos. El idiota pensó que yo era una presa fácil, una niñita mansa que se agacharía y lo tomaría. La cara de asombro que puso cuando le clavé el cuchillo fue divertidísima. Inclinándome, limpio mi cuchillo en sus pantalones, asegurándome de eliminar toda la sangre. Cuando no tienes mucha ropa, las manchas son una molestia que tratas de evitar, y la sangre es una mierda para quitarla. Llevo mis hallazgos a mi bolsa de hombro y la vuelvo a levantar, gruñendo por su peso. No debería haber alargado tanto mi búsqueda, una semana en este infierno cubierto de polvo ha sido demasiado. Verás, el mundo está muriendo y nos está llevando con él. No estábamos preparados cuando sucedió. En aquel entonces, todo el mundo era autodidacta y tenía demasiado de todo. Más del 40% de la población fue aniquilada por las inundaciones, otro 20% por la carnicería que vino después, y luego vino el calor. El sol abrasó la tierra y todo se convirtió en un desierto. Los que sobrevivieron se adaptaron y es fácil entender por qué los que se adaptaron bien fueron los más oscuros. Los que ya estaban dispuestos a matar y robar, como mi amigo muerto aquí, o yo. Protegiendo mis ojos del sol deslumbrante, sé que es mejor que me ponga en marcha si quiero vender esto a tiempo. Gorky se pone de mal humor si golpeo su tienda cuando está dormido y me gusta tener la cabeza pegada a los hombros, muchas gracias. Sin dejar de sostener el whisky, dando de vez en cuando un trago, me dirijo a la ciudad en la distancia. Los picos de sus edificios destruidos y su enorme puerta apenas son visibles sobre las dunas. La arena se levanta a medida que avanzo, lo que me hace hacer una mueca al sentirla en mi piel. ¿He mencionado lo mucho que odio la arena y el polvo? Se mete por todas partes, y quiero decir por todas partes. La última vez que salí a explorar durante una semana, tuve que quemar mis pantalones al volver, enviando las diminutas partículas de Satanás directamente a una muerte ardiente. No tardo mucho en llegar a los límites de la ciudad, pero sí lo suficiente como para terminar el whisky, una pena. Suspirando, tiro la botella a un lado mientras me acerco a los guardias apostados en la puerta. El cartel que hay junto a ella declara con orgullo "El Borde", con "Última parada en el infierno" pintado con spray debajo. La sombra que proporciona la enorme puerta de acero casi me hace gemir de éxtasis, había olvidado lo agotador que es trabajar de día. Normalmente, ya me he desmayado o voy a hacerlo. El guardia de la izquierda se acerca a mí, es una cosa escuálida, todavía más alta que yo pero flaca. Catalogo las tres armas que sostiene en un abrir y cerrar de ojos y me obligo a quedarme quieto mientras se lame los labios agrietados mientras me recorre con la mirada. Empieza a registrarme, mirándome con desprecio todo el tiempo. Es nuevo, si no lo fuera no se atrevería a mirarme así, teniendo en cuenta que el último tipo que lo hizo acabó meándose de miedo al sentir mi hoja de acero contra su hombría mientras le decía tranquilamente que sería un buen cebo para los salvajes. El novato, o el novato como los llaman los roadies, aprenderá pronto. La idea me hace sonreír, pero enseguida se me escapa cuando intenta tocarme el pecho. Antes de que su compañero pueda advertirle, aunque mirándole a los ojos no creo que lo haga, me adelanto conectando con él antes de que pueda reaccionar. No es el movimiento más inteligente pero es efectivo, menos mal que mi cabeza es tan sólida como mi hígado. Aúlla de dolor sujetándose la nariz, de la que ahora brota sangre. Observo con mórbida fascinación cómo intenta hablar con la nariz rota para volver a gritar sin palabras. Cuando está claro que no va a hacer nada más que soltar ruidos que perforan los oídos, miro a su compañero. Creo que se llama Todd o algo así. Demonios, podría ser Tim por lo que me importa. Se limita a sacudir la cabeza y me deja pasar, sabiendo que no puede intentar detenerme. El novato tuvo suerte, siempre llevo al menos cuatro cuchillos y nunca se sabe cuándo los voy a usar. Una chica tiene que protegerse, no ayuda que tenga serios problemas de ira y sepa pelear sucio. Saludo alegremente al imbécil que aún se agarra la nariz mientras paso por la puerta y luego por la alambrada. Los olores y la música del barrio me golpean, aflojando inmediatamente mis músculos cansados y poniendo una auténtica sonrisa en mi cara. El Rim, lo llaman, el refugio de los perdidos y los condenados. Está repleto de putas, ruteros y carroñeros, como yo los llamo. Se encuentra en el borde mismo de la frontera entre las otras ciudades y los desechos. La última parada de la civilización y la humanidad antes de entrar en la tierra de nadie. Sólo hay tres razones por las que la gente viene aquí: no tienen otro sitio al que ir, huyen de algo o son forajidos. ¿Adivina cuál soy yo? Las calles son diminutas y la ciudad es básicamente un círculo gigante. Las calles exteriores son casas para la gente que quiere quedarse, una mezcla de viejos edificios rotos fusionados con estructuras de mierda de madera y chatarra hechas a mano. Cuanto más te adentras en el círculo, más se abre, siendo el centro el mercado donde se comercia, se folla, se pelea o se bebe. Los puentes de madera que cuelgan en el aire desde las zonas más altas se balancean con el viento por encima de mi cabeza, el chirrido es familiar y tranquilizador. Las luces rojas y blancas que cuelgan de cada edificio no hacen más que aumentar la atmósfera de The Rim. El suelo es una mezcla de tierra, arena y desechos. Los hombres se desmayan a lo largo de las paredes de las chabolas mientras los niños les hurgan los bolsillos. Sacudiendo la cabeza, los dejo en paz, si son tan estúpidos como para desmayarse, son lo suficientemente estúpidos como para enfrentarse a sus errores.
1. Matar o ser matado (2)
Me agacho bajo un cartel de la herrería y siento un roce. Agarro la mano antes de que pueda apartarse. Mis ojos siguen el brazo hasta la cara del niño sucio y harapiento que intenta robarme. "Demasiado lento chico, tienes que ser rápido o vas a conseguir que te maten". Con eso, lo empujo suavemente. Sale corriendo sin decir nada, probablemente buscando su próximo objetivo. Un borracho se cruza en mi camino y se desmaya en el suelo, sin perder el ritmo paso por encima de su cuerpo inconsciente. Arena abajo, me encanta este lugar. La música se hace más fuerte a medida que me acerco al bazar, el centro de la ciudad. Las putas se alinean en los portales gritando a los hombres y mostrando sus tetas. Cualquier cosa para llamar la atención, muchos idiotas pierden su dinero con ellas. No roban a los lugareños ni a los conocidos, pero los novatos y los forasteros son presa fácil. Una vez que se los han follado no suelen mirar por dónde van sus manos errantes. Idiotas. Miro sus trajes sucios. Uno pensaría que con lo que ganan se comprarían ropa nueva, pero no, es vieja y sucia, mal combinada con lo que puedan encontrar. Me miro a mí mismo, notando que no estoy mucho mejor. Unos vaqueros negros sucios y rotos. Un top que no solía ser recortado ahora rasgado en uno, negro con sólo algunas manchas de sangre en él. Mis siempre presentes guantes negros sin dedos, chaqueta de cuero negra y lo único que me importa mantener limpio, mis botas militares. "Oye Worth, pensé que finalmente habías decidido reventar este antro". La pelirroja de la entrada se ríe cuando parpadeo, saliendo de mi inspección, y le ofrezco una sonrisa coqueta. "Aww, pero entonces no llegaría a ver tu hermosa cara", le guiño el ojo mientras paso ganándome unas cuantas risas de los demás. "¡Es gratis para ti cuando quieras, nena!" La pelirroja grita tras de mí. Sacudo la cabeza y continúo, concentrándome en conseguir una bebida y en la sombra. Me abro paso entre la multitud, los gritos de los roadies que se toman un respiro se imponen a la música. Me acerco a la cabaña de Gorky y golpeo mis hallazgos contra el mostrador de madera agrietada. No digo nada, sólo miro al hombre; me esfuerzo por ocultar mi ceño fruncido mientras sus sucios dientes torcidos juegan con un palillo. El pelo se le cae poco a poco, aunque nadie le dirá nada. La grasa cubre cada centímetro de su cuerpo, lo cual es una hazaña en sí misma tal y como está el mundo ahora. Sus ropas están más manchadas que las mías, ponlo todo junto y tienes a Gorky, el mayor y más malvado comerciante del Borde. Ni siquiera las bandas intentan regatear o meterse con él, y con razón. El último tipo que le hizo un cambio en falso terminó colgado fuera de su choza por los pies con los intestinos cayendo. El olor era horrible, pero nadie se atrevió a decirle que retirara su advertencia. Al fin y al cabo era eso, una advertencia. No me interroga, sólo revisa mis hallazgos y luego me desliza mi dinero. Me vuelvo hacia el bazar y me dirijo a una mesa libre sin molestarme en decir nada. Las mesas desvencijadas y las sillas desparejadas están repartidas por todo el lugar. Unas cortinas de material cubren el círculo de los edificios, protegiéndolo del sol abrasador. Arrojando mi mierda al suelo, me desplomo en la temblorosa silla y chasqueo los dedos a la camarera, que en estos momentos está sobre las rodillas de un carroñero, mientras éste regala su mesa con una historia de unos pobres idiotas que encontró en el camino. Ella levanta la vista aparentemente para darme una colleja por mi citación. Cuando se da cuenta de que soy yo, se levanta de un salto y coge una botella de su bandeja. Mueve las caderas mientras se acerca a mí. Consigo disimular mi mirada, tengo muchas ganas de decirle que no va a ser así, pero sigo queriendo que me sirvan, así que miro el espectáculo que está montando. Deja la botella frente a mí, asegurándose de que tenga una visión clara de su amplio pecho. Agarro la botella y la descorcho con los dientes, escupiéndola entre la multitud. Doy un trago y miro a mi alrededor, catalogando a quienes están aquí. "Hace un par de días que no te veo, cariño", ronronea. No la miro, sabiendo que me está poniendo su mejor cara de coqueteo. ¿Cómo se llamaba? ¿Candy? Las chicas se mueven rápido aquí. Vienen huyendo de vete a saber qué o se las encuentran en el camino. Creen que es un refugio, arenas se equivocan. Sólo los fuertes sobreviven en este mundo, y esta ciudad es la puta cloaca. La proverbial mierda en un zapato, aunque no es tan mala como en mi casa. De hecho, mi antiguo hogar hace que este lugar parezca un paraíso. Su mano se posa en mi entrepierna por encima de los pantalones haciéndome mirar hacia abajo con la ceja levantada. Me gusta su atrevimiento, pero quiero estar solo esta noche y ella está demasiado necesitada. "Te he echado de menos. ¿Quieres esperar a que termine mi turno?". Tomo otro trago y me inclino hacia atrás mirándola, sin molestarse en mover su mano cuando empieza a dar vueltas. Es guapa, supongo. Su pelo está sucio y enmarañado, lo que antes era rubio ahora es castaño. Su cara sólo tiene un poco de suciedad y su top está entero y sus pequeños pantalones cortos sólo tienen dos rasgaduras. Sus estúpidos tacones hacen que se tambalee, lo que intento no sonreír. ¿Cómo puede correr con ellos si lo necesita? En general, no es una mujer de mal aspecto para los desechos. No me importa a quién me cojo, pero no suelo hacerlo dos veces. Al fin y al cabo, todos buscan a alguien con quien aguantar esto, o que les proteja, y con mi reputación, acuden a mí. Hombres que quieren demostrar el tamaño de su polla y mujeres que quieren protección de todo. Yo no les ofrezco ni lo uno ni lo otro, me las follo y luego las dejo. "Lo siento, amor, esta noche no". Ella saca el labio, probablemente tratando de ser linda. "La próxima vez", dice con un mohín. Un idiota le grita y ella se escapa. La agarran antes de que se aleje medio metro, a la pobre se la van a comer viva. Sonrío al ver cómo la arrastran como si fuera una vaca premiada. No recuerdo cuánto tiempo hace que el mundo se fue a la mierda. Ahora se ha convertido en nuestra forma de vida. Buscas y luchas para sobrevivir. Los débiles son mantenidos como entretenimiento o mueren. A mí me robaron de mi familia semanas después de que todo se fuera al garete. Tenía doce años en ese momento. Los años siguientes fueron un infierno, pero ahora son la única razón por la que estoy vivo. Me quito la chaqueta y descubro mis tatuajes, que se enroscan en la mitad superior del brazo izquierdo, suben por la clavícula y bajan por la columna vertebral. No es que se vean. No son tatuajes en el sentido tradicional; cada uno de ellos tiene un significado y un propósito, y fueron tallados minuciosamente en mi piel, no todos por mi elección. La parte inferior de mi brazo izquierdo presenta cicatrices viejas y nuevas que se han aclarado, por lo que, a menos que se mire de cerca, se confunden con mi piel. Las cicatrices, blancas y descoloridas por la edad, también se extienden por el resto de mi cuerpo, excepto en la cara. Un silencio se apodera de las mesas cercanas cuando se dan cuenta de quién soy. Sólo una mujer en este mundo muerto tiene mis cicatrices de guerrera, el pelo castaño oscuro y largo con trenzas, una enorme espada atada a la espalda y una actitud de no joder. Soy Tazanna Worth o, como me conocen, "La Campeona", pero puedes llamarme Worth.
2. Nan's Place (1)
La casa de Nan Sorbiendo mi botella, espero lo inevitable y no tarda en llegar. Un idiota con vaqueros sucios y sin camisa se acerca y se sienta de espaldas en la silla de enfrente. La barra que atraviesa su pezón brilla bajo las luces, al igual que su cabeza calva. Su cara ancha se convierte en una sucia mueca de desprecio mientras mueve su única ceja oscura hacia mí. Como habría dicho mi padre, tiene una cara hecha para la radio. "He oído hablar de ti". Sus ojos se dirigen a mi pecho y luego vuelven a mirar los míos. Observo sus movimientos, preparada para atacar si es necesario. Cuando no hablo, mira a sus amigos antes de volverse hacia mí con renovada determinación. "¿Eres mudo? No te preocupes, no me molesta, se me ocurren otras cosas que podría hacer tu boca". Suspirando, doy un trago. "Sólo te daré una advertencia. Vete y no tendré que hacerte daño". Mi voz es tan impasible como mi rostro, pero eso no hace más que incitarlo. "No eres tan duro, sólo necesitas una buena cogida". Se agarra la polla como si pudiera malinterpretar su significado. Le echo un vistazo, es grande; apuesto a que una de sus manos podría cubrir toda mi cara. Eso significa que es lento y, por el único machete que lleva atado, apuesto a que se basa en la fuerza bruta. Aquí es donde mi velocidad será útil, atacas rápido y te alejas del alcance de los golpes antes de que se den cuenta de que estás ahí. Si no estuviera tan cansado, incluso podría disfrutar dándole una lección a este puto trompetista. Me bebo el resto de la botella y la vuelvo a dejar tranquilamente sobre la mesa. Ahora todo está en silencio. Los buitres esperan un espectáculo y cualquier debilidad significa mi muerte. Las chicas del bar han ido a esconderse sabiendo que va a caer. Todos esperan y yo les dejo. Cuando se inclina hacia delante su olor me golpea, tengo que luchar contra la necesidad de amordazar. Que sea el fin del puto mundo no significa que no puedas lavarte. Aunque al mirarme rápidamente, probablemente me vendría bien una después de una semana en el desierto. "¿Me oyes, chica?" su voz está tan dañada como sus dientes. Encantador. Me alegra que la pasta de dientes sea una de las cosas que encontré en mi exploración. "A la mierda, te doblaré como la puta que eres". Antes de que pueda moverse, agarro el cuchillo escondido en mi cintura y me inclino hacia delante. Tan rápido como la mordedura de una serpiente, agarro su gruesa cabeza y la corto. Grita mientras cae hacia atrás, resonando en el ahora silencioso bazar. La sangre corre por sus manos mientras se tapa la herida. Arrojo despreocupadamente su oreja, ahora perdida, sobre la mesa y guardo mi espada con un recordatorio para mí de limpiarla más tarde. Después de todo, no sé dónde ha estado. "Te lo advertí". Su cara se contorsiona de dolor mientras grita desgarradoramente. El bazar estalla en carcajadas y no puedo evitar sonreír cuando dos grandes carroñeros se adelantan y arrastran al hombre que sigue gritando sin hacer contacto visual. Hago una señal para pedir otra botella y dejo que mis ojos vaguen por el lugar. Todo el mundo vuelve a lo que estaba haciendo antes de mi pequeña actuación, y sólo cuatro personas hacen contacto visual conmigo. No son lugareños ni nadie que reconozca. Se sientan en la esquina más alejada con los ojos clavados en mí, con botellas de cerveza desperdigadas delante de ellos, pero sus ojos son claros y sus cuerpos afilados. Sus ropas están limpias y sin agujeros, así que definitivamente son de fuera, y si tuviera que adivinar, diría que son de las ciudades. Al ver sus armas, vuelvo a evaluar su nivel de amenaza. Llevan al menos un tirador cada uno que puedo ver y tantas espadas que pierdo la cuenta. El de piel oscura lleva una espada o un machete asomando por el cuello de la camisa y uno de los otros lleva una ballesta atada al costado. Mi evaluación termina en el tiempo que mis ojos tardan en recorrerlos. Cuando me colocan suavemente una botella sobre la mesa, miro hacia otro lado, fingiendo desinterés con mi habitual máscara vacía. Me pregunto qué hacen cuatro chicos de ciudad en The Rim. No suelen sobrevivir para llegar hasta aquí, el tramo de carreteras entre aquí y las ciudades está lleno de bandas, ferales y un terreno implacable. Edificios medio derruidos bloquean el camino y encontrar comida allí es como encontrar una puta sin ETS. Tomando un trago del licor tibio, decido que no es mi problema. Las putas se abren paso en la zona de asientos del bar, en busca de su próximo cliente de pago. Se pasean por las mesas ronroneando a los hombres, acariciándolos a través de sus ropas sucias y andrajosas. Un hombre agarra a una de las chicas y la empuja boca abajo sobre la mesa y le sube la falda mientras le tira el dinero a su lado. Algo se mueve en mi línea de visión y me inclino hacia atrás con un gemido. ¿Por qué diablos la gente no puede captar una indirecta? Los cuatro hombres de antes se sitúan alrededor de mi mesita, todos con expresiones ilegibles. O son estúpidos o valientes, aún no puedo decidir cuál. Se miran unos a otros y, con un movimiento de cabeza, el del medio se adelanta. Va a abrir la boca, pero me le adelanto. "Vete a la mierda", mi voz es dura y fría. Le hace vacilar y parpadear sorprendido ante mí, obviamente sin esperarlo. Es muy guapo para ser un baldío, con el pelo largo y castaño recogido en una coleta. Creo que incluso está peinado. Una cuidada barba castaña y un bigote recortado, músculos evidentemente ganados, ¿y lo mejor? Ni siquiera puedo olerlo desde aquí. Su piel está bronceada de forma natural, de color oliva, y sus ojos son más oscuros que su pelo. Un pecho ancho y lleno de fuerza se tensa contra la ajustada camisa que lo cubre. Mis ojos siguen su pecho y se ensanchan al ver el tamaño de sus brazos, que deben ser el doble de mi cintura. Dejo que mis ojos se desvíen hacia sus amigos ignorando la mirada interrogante. Los dos que están a su izquierda parecen casi iguales, supongo que son gemelos. Los dos tienen barba en lugar de pelos. Uno tiene los ojos grises y el otro verdes, pero ambos tienen el pelo rubio -probablemente aclarado por el sol- más largo en la parte superior y apretado en los lados. Su piel está bronceada, pero no quemada, y ambos son altos y de buena constitución. Sus músculos, elegantes y bien definidos, se muestran cuando se mueven, resaltando el cuerpo de nadador que esconden bajo la ropa.
2. Nan's Place (2)
El que está a la derecha del primero es un hombre de piel oscura. Su pelo negro está recortado casi hasta el cuero cabelludo y apenas se ve. Tiene una barba que resalta sus afilados pómulos y una cicatriz de aspecto perverso que le atraviesa la ceja izquierda y que le hace parecer un luchador. Los músculos se contraen cuando se mueve con una tensión casi hipnotizante. Es más alto que los demás, pero sólo por media cabeza. Observo la forma en que se mueven, una gracia fluida en paquetes mortales. Se mueven como luchadores. Genial. Parecen dioses caminando por este terreno tan accidentado. Depredadores entre sus presas, su presencia llena el lugar. He luchado con algunos hombres fuertes en mi tiempo, pero estos cuatro... Están en una liga diferente. Me hacen sentir delicado y expuesto. Sus ojos me devoran, quemando mi calma y dejando sólo la ira a su paso. "Sólo queremos hablar". Esto viene del hombre de piel oscura, su voz es profunda, la más profunda que he escuchado. Tiene una aspereza como si no la usara a menudo o como si hubiera pasado mucho tiempo gritando, aquí cualquiera de las dos cosas es posible. Dejo que mis ojos se aparten de ellos y me doy cuenta de que algunos de los carroñeros nos observan. Sus miradas expectantes me hacen casi sonreír. Vuelvo a escudriñar a los hombres, podría con ellos o moriría en el intento. Sé cómo usar su fuerza contra ellos, pero creo que podría encontrarme con algunas sorpresas. La inteligencia brilla en sus ojos y no dejan de escudriñar la zona mientras esperan. "¿Qué parte de irse a la mierda no entiendes? ¿Quieres que te lo desglose?". Ladeo la cabeza con los ojos entrecerrados y luego enuncio lentamente cada palabra como si fueran idiotas. "Fuck. Fuera", y con eso bebo otro trago, el licor quemando un camino por mi garganta. El primer hombre se adelanta, toma asiento frente a mí y se queda mirando. Los demás se miran de nuevo pero también se sientan. Tiene cojones, lo reconozco, acaba de verme cortarle la oreja a un tipo, que todavía está en mi mesa como un trofeo, y aquí se sienta como si estuviéramos tomando el té. Acaricio mi espada bajo el brazo haciendo evidente que oculto armas. Pone las palmas de las manos sobre la mesa boca abajo, en señal de paz. Bueno, joder. Sus nudillos están marcados como los míos, lo que me demuestra la cantidad de peleas en las que se ha metido. Su rostro está decidido. Suspiro sabiendo que no se irán hasta que los escuche. Dejando caer la mano de mi espada, bebo otro trago sabiendo que lo necesitaré para superar esta conversación. "Tienes los dos minutos que se necesitan para terminar mi botella". Sentado, cojo la botella, cruzo las piernas y espero. "Necesitamos tu ayuda", resoplo y él espera a que me detenga antes de continuar. "Hemos preguntado por ahí, y eres el que todo el mundo nos ha dicho que vayamos". ¿Ya está? Debo admitir que me interesa saber que han preguntado por ahí. Tendré que acordarme más tarde de preguntar para ver qué sabe la gente de ellos. "¿Para qué?" "Queremos ir al Norte. Queremos adentrarnos en el Páramo", alzo la ceja sin esperar eso. Mi estimación del tamaño de sus pelotas acaba de duplicarse, pero la idea de ir al Norte de nuevo me hace desear apuñalar algo. Los recuerdos se agolpan en el muro que he construido dentro de mí, el que he creado para poder volver a funcionar, al mencionar mi antiguo hogar. "Al parecer, es de ahí de donde vienes, dicen que eres la única persona que ha salido con vida. Necesitamos un guía", mira a sus amigos antes de continuar "tenemos que encontrar..." Subo la mano y bajo el resto de la botella. Observo su cara mientras lo hago y casi chisporroteo cuando pasa de la molestia a la diversión. Sus labios se mueven de una forma muy sexy y mis ojos se fijan en su volumen. Vuelvo a mirar a los suyos para ver que se han calentado con conocimiento de causa, hora de irse. "Deja que te detenga ahí, cariño. Me importa una mierda por qué quieres ir a la basura", golpeo la botella contra la mesa y me pongo de pie encogiéndome de hombros mientras me voy "y tus dos minutos se han acabado". Sin decir nada más, me dirijo al laberinto que es esta ciudad. Mis instintos son una de las únicas cosas que me han mantenido vivo todo este tiempo y ahora mismo me están gritando que son malas noticias. Peor aún es el hecho de que no hayan caído en mis juegos. Una mirada a los ojos del hombre que se me acercó por primera vez y sé que lucharía y jugaría tan duro como yo. Es un hombre que sabe lo que quiere y hace lo que sea necesario para conseguirlo. No es un buen presagio para mí. Me dirijo hacia el borde de The Rim, la gente se mueve y me abre paso mientras camino, pero no pierdo de vista mi objetivo. En lo alto del borde se encuentra un viejo hotel, el agujero de mierda al que llamo hogar. Probablemente un refugio elegante en su día, ahora las paredes están agrietadas y manchadas y la mayor parte del suelo está destruido. El propio hotel está inclinado, las paredes exteriores chamuscadas por el sol. La puerta principal cuelga en un ángulo que me hace sonreír, es perfecta. Me abro paso a través del vestíbulo y de los cadáveres que están desparramados por todas partes. Hay un tipo follando en un rincón, sus gruñidos suenan fuerte en la recepción. Dos carroñeros están jugando a las cartas hasta que uno de ellos voltea la mesa improvisada en la que están sentados y se lanza sobre el otro hombre. Hogar, dulce hogar. Ignorando todo esto, me dirijo al mostrador y toco el timbre un número molesto de veces. "Ya voy, aguanta las tetas". La vieja voz cansada suena extendiendo una genuina sonrisa en mi cara. La anciana encorvada atraviesa la puerta y se coloca detrás del mostrador con una mirada feroz hacia mí. Nadie sabe cuántos años tiene, ni cómo llegó a El Borde. Nadie se atreve a preguntar, ni siquiera yo. "Hola, Nan". Levanta los ojos y frunce los labios arrugados. "¿Qué quieres, chico?" Se queja. Me apoyo con los antebrazos en el escritorio cubierto de polvo. "Yo también te he echado de menos, vieja bruja. Necesito una habitación". Con una última mirada, se da la vuelta. Murmura mientras busca las llaves. Un cuerpo se estrella contra el escritorio de al lado y me giro ligeramente para no perder de vista. Su ojo se está hinchando y la sangre corre en riachuelos por su cara, se desploma contra el escritorio como si acabara de recibir un golpe. Siguiendo la línea de sus ojos, veo que un gran bastardo se acerca a él. Esto debería ser divertido, pateo las piernas y me apoyo más en el escritorio esperando el espectáculo.
2. Nan's Place (3)
Suena un disparo y se cae una placa del techo. Me vuelvo hacia Nan frunciendo el ceño, está sujetando su pistola que guarda bajo el escritorio. La vieja arpía siempre estropea la diversión. "¡No os peleéis o podéis iros a la mierda!" Grita, su voz ya no es débil sino llena de acero, la débil anciana desaparece en un instante para revelar a la verdadera Nan. Los dos hombres asienten y se dirigen a sus camas para pasar la noche. "Aww, ¿por qué tienes que arruinar la diversión?" Le guiño un ojo mientras desliza su pistola con una suave precisión nacida de años de uso. Me ignora y me lanza una llave, que atrapo en el aire. "Lo de siempre". Se va arrastrando los pies antes de que pueda responder. "Yo también te quiero". Me hace un gesto por encima del hombro y me río. Cojo mi bolso del suelo y me dirijo al pasillo de la izquierda. Me dirijo a mi habitación, que es la única puerta que queda al final del pasillo, justo al lado de la salida de emergencia. Con la antigua llave, abro la puerta, pero se atasca. La abro de golpe y la cierro de un portazo, maravillado por la paz y la tranquilidad. Tiro el bolso en la cama sucia y cojo la silla rota del escritorio que no se usa y la meto bajo el pomo de la puerta. Me dará tiempo a despertarme y reaccionar en caso de que alguien intente entrar. Miro a mi alrededor y dejo que la tensión se desprenda por fin de mis hombros. Todo mi sarcasmo y mi bravuconería caen dejando a la mujer dañada en su lugar. Miro a mi alrededor en la que estoy seguro que es la mejor habitación de todo el hotel, pero aun así, las paredes están desconchadas y de color amarillo. La alfombra está sucia y cubierta de manchas por las que es mejor no preguntar. La cama es sólo una caja de metal con un colchón, aunque es mejor que dormir al aire libre. Las cuatro paredes y el techo son un regalo del cielo, ya que me protegen de los elementos y de las manos errantes que tendría que cortar. Además, nunca puedo dormir realmente cuando no hay una puerta cerrada entre mí y el resto del mundo. Me huelo a mí mismo y arrugue la nariz al instante, caminar por los desechos todo el día no tiene un buen efecto en nadie. Miro a la cama, tan dispuesta a dormir, pero si no me lavo primero, la arena y el sudor se me pegarán y será una mierda quitármelos. Me dirijo al baño y empiezo a despojarme de mis armas mientras camino. La puerta del cuarto de baño ya no existe y el suelo de baldosas está medio destrozado. La bañera y el váter están cubiertos de suciedad y el lavabo está parcialmente limpio, sólo por el uso. El espejo tiene una enorme grieta en el centro desde la última vez que me miré en él. Enciendo la luz, la bombilla amarilla se enciende con un zumbido. Me quito la chaqueta y también el top, así que me quedo con el sujetador, que ha visto días mejores. ¿Es una mancha de sangre? Con el ceño fruncido, lleno el fregadero y lo tapo, dejando los cuchillos en la encimera al alcance de la mano. Me echo el agua en la cara y me pongo a trabajar para eliminar la arenilla y la suciedad. Me lavo primero los brazos y la cara antes de pasar al resto del cuerpo. Tengo que restregarme los pechos y el vientre plano antes de escurrir el agua, ahora sucia. Mirando mi piel, ahora enrojecida, frunzo el ceño: este mundo sería mucho más fácil si mis pechos no fueran tan grandes y evidentes. Me hace destacar entre los hombres, algunas esclavas solían atar las suyas y con un corte de pelo las disimulaban, pero yo no. Sacudo la cabeza de mis pensamientos morbosos y vuelvo a llenar el lavabo. Tengo que quitarme los vaqueros, el sudor hace que se me peguen de una forma que me hace estremecerme. Me lavo rápidamente las piernas y vuelvo a escurrir el agua. A continuación, me lavo los vaqueros y los tiro sobre la bañera para que se sequen. Al girar para salir, me miro accidentalmente en el espejo. Los moratones marcan mi piel bronceada de los recientes encuentros con la basura. Mis cicatrices son fácilmente visibles, siendo mi espalda la peor, cubierta de largas cicatrices entrecruzadas que apuntan a mi marca de esclava, que destaca en la parte inferior de mi cuello. Un grueso círculo negro con el símbolo de Berserker estampado en el centro, que parece dos diamantes conectados con una espada atravesando el centro, fue el primer tatuaje que me hice. Sé que podría modificarlo. Si quisiera deshacerme de él, podría quemármelo, pero para mí es un recordatorio. De dónde vengo y de las luchas a las que me he enfrentado. Mis ojos se posan en las líneas que bajan por mi columna vertebral, cada una representa a una persona que he matado. Es una tradición que un luchador se grabe sus muertes en la piel, yo luché y rogué para que no lo hicieran. ¿Por qué querría una marca permanente de la sangre en mis manos? Pero crecí para verlas de otra manera y ahora una mirada me recuerda que no importa lo roto que estés, mientras sigas respirando puedes vivir para luchar otro día. Las rosas rodean las duras marcas, un recuerdo de las vidas perdidas, hay tantas que suben por mi hombro y bajan por mi brazo, rodeando mi marca de campeón. Que se alza orgullosa en mi hombro, una marca que acepté con gusto. Después de todo, representa mi libertad, mis dedos recorren suavemente la marca negra. El diseño es hermoso, dos espadas cruzadas en un círculo de hojas con mi número de combates en números romanos. Al apartar los dedos, mi uña se engancha en una cicatriz en relieve, me paralizo y lucho contra el recuerdo que me provoca. Con el pecho agitado, mis ojos se fijan en mis orbes en el espejo, sus profundidades guardan secretos que nunca deberían ver la luz del día. Observo los fantasmas y el dolor que se reflejan allí, la emoción cruda que me absorbe en mi propia cabeza. ¿Crees que puedes vivir sin mí? ¿Crees que alguna vez te dejaré ir? No eres nada, eres peor que nada. Eres un juguete roto que nadie querrá nunca y me aseguraré de ello. Alejo el recuerdo con un grito y apoyo la cabeza en el cristal agrietado. Todas mis paredes, que tanto me ha costado conseguir, se desmoronan a mi alrededor dejándome como la criatura rota que él nombró. No, rota no. Apretando los dientes, las reconstruyo con esfuerzo, las grietas en su superficie cariada, claras como el día, pero se mantienen. Empujo todo detrás de la endeble estructura, los recuerdos, el dolor, incluso el amor. Cuando soy más yo misma, me enderezo y vuelvo a mirar a los ojos, esta vez la determinación y la rabia que me hacen seguir adelante me devuelven el brillo. Vuelvo a posar los ojos en los tatuajes antes de apartarlos para verme a mí misma. Mi largo cabello castaño cuelga en un lío de rizos hasta mis curvilíneas caderas; las puntas se aclaran hasta volverse casi rubias por el sol. Pronto será todo rubio, tal vez eso sea algo bueno. Una especie de renacimiento. Mis ojos, como el color de la tierra besada por la lluvia de mi infancia, brillan con cosas que no quiero mirar demasiado de cerca. Los aparto y apago la luz del techo, jurando no volver a mirarme en un espejo. Me dirijo a la habitación en bragas y sujetador, me tumbo en la cama y saco un libro de bolsillo gastado de mi bolso. Lo abro por donde lo dejé y me sumerjo en el cuento de piratas y una princesa. Las palabras crean un mundo al que no llegan mis pesadillas, mi escape de la realidad.
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