Kapitel 1
========== Erstes Kapitel ========== Nikolai Etwas Inneres so stark Plopp, plopp, plopp. Verdammte Scheiße! Jemand soll meinen Kopf aus der Trommel dieser Waschmaschine nehmen. Der Waschgang läuft weiter, während mein Handy gegen die Oberfläche des Nachttischs vibriert. Das Geräusch ist wie eine Nagelpistole, die verrückt spielt. Ich löse den Kleber aus meinen Augen. Meine hohe, vergoldete Decke kommt zum Vorschein. Ich strecke meinen Arm aus, fummele herum, finde das verfluchte Ding, halte es mir vors Gesicht und blinzle darauf. Das blaue Licht des Bildschirms blendet mich. Ich verdrehe die Augen, drücke den grünen Knopf und halte ihn an mein Ohr. "Boss, ich drücke schon seit einiger Zeit auf die Klingel und habe keine Antwort bekommen. Geht es Ihnen gut?" Semjons alarmierte, dröhnende Stimme bringt die Waschmaschine zum Schleudern. "Wie spät ist es?" "Nach sieben, Chef." "Und?" "Nachts, Chefin." "Was?" Ich nahm vier Pillen und beschloss, mich ein paar Minuten hinzulegen, aber ich war wohl doch müder, als ich dachte. Ich hätte um sieben im Club sein müssen. "Bring den Wagen in fünfzehn Minuten vor die Tür", befehle ich und erhebe mich vom Bett. Meine Schuhe sind wahllos in zwei verschiedene Richtungen getreten, aber ich bin immer noch in meinen Klamotten. Mit den Schultern rollend, mache ich mich auf den Weg ins Bad. Ich öffne meinen Spiegelschrank und greife nach einer neuen Schachtel mit Tabletten. Ich werfe die Plastikverpackung weg, gehe in den Salon und steuere auf die Bar zu. Sie ist eine Antiquität, aus dem Holz einer russischen Kirche gefertigt. Warnung. Nehmen Sie nicht mehr als zwölf Tabletten in einem Zeitraum von vierundzwanzig Stunden einnehmen. Scheiß drauf. Ich lasse acht Pillen in meiner Handfläche verschwinden. Ich schnappe mir eine Flasche Grey Goose, schraube den Deckel ab und nehme einen großen Schluck Wodka pur. Ein guter Tropfen. Gestärkt durch das beste legale Betäubungsmittel, das es gibt, gehe ich schnell ins Bad. In zehn Minuten bin ich geduscht und trage einen feinen schwarzen Saville Row-Maßanzug. Ich schnappe mir mein Handy und meine Brieftasche und werfe einen Blick in den Flurspiegel. Keine Zeit zum Rasieren. Trotzdem passt der Fünf-Uhr-Schatten zu meinem Gefühl. Ich öffne die Tür, und kühle Herbstluft füllt meine Lungen. "Ich habe Vanessa angerufen und ihr gesagt, dass Sie sich verspäten und das Abendessen um 20:30 Uhr fertig sein soll, Boss", sagt Semyon, als er die hintere Tür des Maybachs öffnet. Ich nicke zustimmend und lasse mich in das luxuriöse Lederinterieur der Limousine gleiten. Die Luft duftet nach teurem Parfüm, und über dem sanften Schnurren des Motors ertönt klassische Musik. Semyon schließt mir die Tür und klettert auf den Beifahrersitz. Sofort macht sich Zohar, mein versteinerter Fahrer, auf den Weg zum Club. Ich lasse meinen Körper zurück in den Sitz gleiten. Ich schließe die Augen und lege meinen pochenden Kopf auf die plüschige Kopfstütze. Wäre es mitten in der Woche, hätte ich sicher nicht das Haus verlassen, aber es ist Freitag. Das ist der einzige Abend, an dem ich es nie vermisse, im Club zu sein. Das ist zwar nicht die Wahrheit, aber ich erzähle allen, dass das so ist, weil Freitagabend die Nacht der Trottel ist. Es ist die Zeit, in der die Träumer, die Hoffenden und die Betrüger alle da sind. Sie gehen hin, weil das Leben natürlich ein komplettes Fantasie-Fick-Land ist. In ihren winzigen, gierigen Spatzenhirnen denken sie, dass sie einfach in meinen Club spazieren und ein paar vergnügliche Stunden später den 100.000-Pfund-Einsatz machen (der für den Weißen Hai die gleiche Anziehungskraft hat wie frisches Blut). Sicher, der eine oder andere macht es gut, hält es in seinen verschwitzten Händen ... für eine Weile, aber dann kommt der große Haken ins Spiel. Es ist das glitzernde, duftende Traumticket aus ihrem armseligen, erbärmlichen Leben: die unwiderstehlichen 5.000.000 £ Free Stake. Die Idee dahinter? Setzen Sie hundert K ein, die Ihnen gar nicht gehören, und gewinnen Sie fünf Millionen. Das verbrennt ihnen das Hirn. Selbst der vorsichtigste, besonnenste Spieler vergisst, dass er durch meine Haustür gegangen ist, der Mann, der nie verliert. Warum, fragen Sie sich, eilt der Mann, der nie verliert, an einem Freitagabend zu seinem Club wie ein Sklave, der zu seinem Herrn läuft? Selbst wenn sein Kopf ihn verdammt noch mal umbringt? Awww ... schau dich an. Ganz neugierig. Bleib in der Nähe, Cupcake, und vielleicht wirst du sehen, dass ich es verstehe.
Kapitel 2 (1)
========== Kapitel zwei ========== Nikolai Roman und Andrei, beide über 1,80 m groß, pensionierte Soldaten der Special Forces und die loyalsten und zuverlässigsten Mitglieder meines Sicherheitsteams, warten bereits vor dem Eingang von Zigurat. Sie denken, weil ich ein russischer Milliardär bin, ist es schick und wahrscheinlich im Stil einer Pseudo-Pyramide gebaut, nicht wahr? Nein. Der Standort ist diskret und befindet sich zwischen einigen schlichten, grauen Büros in einer verlassenen Seitenstraße. Es gibt keine hellen Lichter, die seine Existenz ankündigen. Das Schönste, was man über den Eingang sagen kann, ist, dass er unauffällig ist. Keine Kameras, keine Reporter, die sich dort herumtreiben. Genau so mag ich es. Wir machen weder Werbung noch buhlen wir um Aufmerksamkeit. Man muss von einem anderen Mitglied empfohlen werden, um einzutreten, und dann gibt es ein strenges Prüfverfahren. Bevor ein Freier einen Fuß durch unsere Tür setzen kann, muss er genau wissen, was drinnen angeboten wird ... und die Risiken ... der Nicht-Zahlung. Auf diese Weise gibt es keine, na ja, nennen wir es mal, Missverständnisse. Roman öffnet mir die Tür. Ich gleite hinaus und bleibe einen Augenblick auf dem Bürgersteig stehen, während Roman und Semyon mit militärischer Präzision zu beiden Seiten von mir in Stellung gehen. Ihre kalten, ausdruckslosen Augen huschen umher, wachsam und misstrauisch. Andrej, der immer finster dreinschaut, hält mir die Haustür auf. Ich schieße auf meine Handschellen, bevor ich mich auf den Weg zur Tür mache, wobei mir meine Leibwächter dicht auf den Fersen sind. Klingt das nach zu viel? Glauben Sie mir, in meinem Geschäft kann man nicht vorsichtig genug sein. Ich habe mehr Feinde als Freunde. Wenn ich es mir recht überlege. Ich habe keine Freunde. Sie sind alle Feinde in Verkleidung. Die Welt hinter der schlichten schwarzen Tür ist eine andere. Reiche Samtvorhänge, glänzende Marmorböden, Kronleuchter und polierte Goldbeschläge. Es ist der feuchte Traum eines jeden neureichen Oligarchen. Ich gehe durch diese Pracht, ohne sie zu sehen. Anastasia, die an der Rezeption arbeitet, nickt mir zu und lächelt mich an. Sie erwartet nicht, dass ich zurücklächle. Das tue ich auch nicht. Ich gehe die Treppe hinauf in den ersten Stock. Roman bleibt mir auf den Fersen. Er hat Spaß an seiner Arbeit und nimmt seine Aufgabe, mich zu beschützen, sehr ernst, worüber ich sehr froh bin. "Guten Abend, Herr Smirnow", begrüßt mich eine Cocktailkellnerin auf dem Treppenabsatz. Ihr Lächeln ist breit und verheißt alles Mögliche. Sie ist groß, gertenschlank und sehr schön, ganz ehrlich, wie auf dem Laufsteg. Sie leckt sich über die Lippen. Ah, diese uralte Einladung. Sie ist neu, aber sie wird es noch früh genug lernen. Ich vermische niemals Geschäft und Vergnügen. Genau genommen vermische ich gar nichts mit dem Geschäftlichen. Ich hatte keine Freundin mehr, seit ich siebzehn war. Das ist zwanzig Jahre her. In meiner Welt hat alles seinen Preis. Wenn ich eine Muschi will, jage ich sie nicht durch den Raum. Das ist Blödsinn. Ich bezahle einfach dafür. Auf diese Weise bekomme ich genau das, was ich will, wann ich es will. Das hat bis jetzt ganz gut funktioniert. "Wie viele sind im Blue Room?" frage ich sie. "Sechs, Mr. Smirnov." "Und nebenan?" "Auch sechs." "Ausgezeichnet." "Danke, Herr Smirnow." Ich schaue auf meine Uhr. Punkt acht Uhr dreißig. Ich gehe die Treppe hinunter und mache mich auf den Weg in den violetten Raum, wo ich normalerweise zu Abend esse, und wo gelegentlich auch die reichsten Kunden zum Essen eingeladen werden, aber natürlich nie mit mir. Vanessa, ein süßes kleines Ding, empfängt mich. "Guten Abend, Sir." Ich nehme Platz. Mit militärischer Präzision wird mir ein Glas Chateau Petrus serviert. Ich lasse seine Opulenz über meine Zunge gleiten. Ja, das ist das Leben. In fünf Minuten bringt Vanessa ein gebratenes Filet Mignon und Girolles in Trüffelsauce. Mein Kopf hat aufgehört zu pochen und ich genieße das Essen. Es ist Freitag, und ich habe ein gutes Gefühl für den heutigen Tag. Ein sehr gutes Gefühl. Ich verzichte auf den Nachtisch, nehme aber den kleinen, starken Expresso, den sie mir vorsetzt. Ich stehe auf und mache mich auf den Weg zurück nach oben in mein Büro. Roman folgt mir schweigend auf den Fersen. Als ich wieder an der Rezeption vorbeikomme, sehe ich eine Reihe von Kunden, die darauf warten, ihre Mäntel an der Garderobe abzugeben. Einige starren mich an, andere suchen den Blickkontakt, wieder andere sind unaufmerksam, einer versucht, mir die Hand zu schütteln. Er gehört zu den Dummköpfen, die hoffen, dass die Tatsache, dass sie mich persönlich kennen, ihre Situation etwas verbessert, falls sie verlieren sollten. Er irrt sich. Das tut es nicht. Roman sorgt dafür, dass es keinen Kontakt gibt, und ich gehe weiter. Ich passiere den Hauptspielsaal. Als ich meinen Fuß auf die erste Stufe der Treppe setze, die zu meinem Büro führt, höre ich eine laute Stimme. Jede Sehne in meinem Körper spannt sich an. Hier ist wieder einer dieser Narren. Langsam drehe ich mich um und blicke auf den Tumult. Nigel Harrington. Seht ihn euch an. In seinem scharfen Nadelstreifenanzug. "Nico", ruft er. Er sieht mich direkt an und versucht, sich an den Sicherheitsleuten vorbei zu mir durchzuschlagen. Einen Meter von mir entfernt schlägt Andrei ihm mit seiner riesigen Handfläche auf die Brust und hält ihn damit in seinem Lauf auf. Na, na, wer hätte gedacht, dass heute der Tag ist. Ich gehe auf ihn zu, die Freude und Aufregung in meinen Adern ist wie weggewischt. Das ist er. Das ist der Moment, auf den ich gewartet habe. "Hast du mein Geld?" frage ich. Nigels Gesichtsausdruck ändert sich nicht. "Das werde ich. Bis heute Abend. Ich verspreche es." Ich hebe eine Augenbraue. "Bis heute Abend?" "Ja, ja, bis heute Abend. Du musst mich heute Abend spielen lassen, dann kann ich es dir zurückzahlen." "Du hast das Geld jetzt nicht." "Nein." Ich drehe mich zu Roman um. "Warte", ruft Nigel verzweifelt. Ich drehe mich wieder zu ihm um. "Weißt du, ich hatte einen Traum. Ich habe geträumt, dass ich heute Abend groß gewinne, und das werde ich auch. Ich werde alles zurückgewinnen. Ich kann es in meinen Knochen spüren. Sie werden alles zurückbekommen, Mr. Smirnov." "Bringt ihn in die Box", befehle ich. Roman und Andrei kommen der Aufforderung nach und packen ihn an den Unterarmen und Schultern. "Hey", schreit er mit panischer Stimme. Er schreit immer noch, als sie ihn mit einem schnellen Froschmarsch durch den Flur in den Keller führen. Ich laufe hinterher und halte einen kleinen Abstand. Nigel fleht über seine Schulter. Im Keller gibt es nichts außer einem stark verschmutzten Billardtisch und ein paar Stühlen. Als ich hineingehe, haben sie ihn bereits auf einen Stuhl gedrückt.
Kapitel 2 (2)
Ich schließe die Tür leise hinter mir und bleibe einen Moment lang stehen und sehe ihn an. Jedes Mal, wenn ich ihn sehe, bin ich schockiert, wie unglaublich erbärmlich er ist. Ich spreche nicht, und er beeilt sich, die feuchte Stille zu füllen. "Was hast du mit mir vor?", fragt er mit wilder Angst in den Augen. Ich zucke mit den Schultern. "Nichts ... wenn ich mein Geld bekomme." Ich sehe, wie er sich im Stuhl nach vorne lehnt und mit den Füßen schlurft. "Sie werden Ihr Geld bekommen, Herr Smirnow. Ich habe Ihnen doch gesagt, ich hatte einen Traum. Er war so lebhaft. Ich spielte in diesem Club, und ich konnte einfach nicht verlieren. Ich habe eine Menge Geld gewonnen. Viel mehr, als ich Ihnen schulde. Du musst mich nur heute Abend spielen lassen. Bitte, ich werde nicht verlieren, ich schwöre es. Du wirst schon sehen." Plötzliches Lachen entweicht meiner Kehle. Roman und Andrei stimmen mit ein. Unser Lachen schallt durch den teppichlosen, vorhanglosen Raum. Ich höre plötzlich auf zu lachen und trete näher. Ich ziehe meine Jacke aus und halte sie vor mich hin. Roman tritt vor, um sie mir abzunehmen. Ich kremple den Hemdsärmel meines linken Arms hoch, dann den meines rechten Arms. Das ist einfach nur dramatisch. Das steigert die Spannung. Eigentlich habe ich das noch nie gemacht. Ich nehme an, ich könnte ein Gangster sein. Es ist nicht so schlimm, wenn ich nur weinerliche Ausreden für Menschen wie ihn ausschalten müsste. Nigels Augen huschen ängstlich von mir zu meinen Männern und wieder zu mir. Seine Hände zittern. "Ich werde es dir zurückzahlen. Du weißt, dass ich dafür gut bin." "Sehe ich für dich wie ein Narr aus?" frage ich höflich. "Nein, ganz und gar nicht." "Du musst mich für einen Narren halten. Du hast tatsächlich geglaubt, du könntest ohne mein Geld herkommen und ich würde dich wieder spielen lassen." "Ich weiß, dass du kein Narr bist. Es war ein ehrlicher Fehler." Ich ziehe eine Augenbraue hoch. "Ein ehrlicher Fehler?" "Hör zu, ich werde heute Abend nicht spielen, in Ordnung? Ich verlasse diesen Club, hole das Geld und komme heute Abend hierher." "Wie willst du das Geld besorgen?" "Ich ... habe das Geld." "Du hast das Geld?" "Nun, im Moment nicht. Aber ich ... ich ... kann es besorgen. Gib mir nur einen Tag Zeit." "Einen Tag?" "Ich werde es bis morgen besorgen." Ich schüttele den Kopf. "Das ist nicht der Deal, Nigel. Die Regeln sind klar. Jedes Mitglied hat drei Monate Zeit. In dieser Zeit kannst du so viele Schulden machen, wie du willst. Dann musst du sie in voller Höhe begleichen. Deine drei Monate sind gestern Abend abgelaufen." "Aber ich kann das heute Abend regeln. Wenn du mich nur spielen lässt. Mein Traum ..." "Das ist kein Traum, Nigel. Das ist deine verdammte Realität." Ich starre ihn an. "Legt ihn auf den Tisch." Bevor der wehleidige Lügner ein weiteres Wort sagen kann, wird er mit dem Gesicht nach unten auf den Billardtisch geworfen. "Haltet seine rechte Hand raus." Roman nimmt die eine und Andrei die andere. Ich gehe langsam auf den Wandschrank zu und nehme einen Hammer. Meine Mitarbeiter haben einen kranken Sinn für Humor, es ist noch Blut daran. Ich gehe zurück und halte den Hammer nahe genug, dass er das Blut sehen kann. Seine Augen wölben sich vor Schreck. Lächerlicher Narr. "Bitte, bitte, Herr Smirnow. Ich werde Ihnen das Geld besorgen", fleht er. Ich hebe den Hammer über meinen Kopf. "Warten Sie, warten Sie", schreit er. "Sie können meinen Mercedes haben. Es ist das neueste Modell, hundertfünfzigtausend wert." Der Schweiß rinnt ihm über das blasse Gesicht, und sein Kiefer tickt wild. Ich versuche, nicht zu lächeln, als ich den Hammer senke und die Metallklaue gegen sein Gesicht ziehe. Wie konnte er nur auf diese Scheiße hereinfallen? "Du schuldest mir vierhundertfünfzigtausend, du Stück Scheiße. Was hast du noch?" "Nimm mein Haus. Es ist 1,8 Millionen wert. Du kannst alles haben. Alles. Lassen Sie mich einfach gehen", schreit er wie wild. Das ist die Sache mit den Spielern. Selbst wenn sie in Gefahr sind, ihren letzten verdammten Atemzug zu tun, versuchen sie, dich zu betrügen. "Ist das alles, was Sie haben?" "Ich schwöre, Mr. Smirnov, das ist alles, was ich besitze. Ich schulde nur weniger als eine halbe Million, aber Sie können alles haben. Alles, was ich besitze." Ich gehe durch den Raum und stehe mit dem Rücken zu ihm. Ein paar Augenblicke lang lasse ich die Stille auf mich wirken, während ich mich nach innen wende. Aber Nikolai, du hast doch gewonnen. Du hast das Spiel gespielt, bist nie zurückgewichen oder hast aufgegeben, und du hast wieder gewonnen. Ich lächle. Ja, ich habe gewonnen. Ich wische mir das Lächeln aus dem Gesicht, drehe mich um und gehe zurück zu ihm. "Nun, Nigel, in diesem Fall bist du völlig am Arsch. Wir wissen beide, dass alles, was du mir angeboten hast, der Bank gehört. Brecht ihm die Hände, Jungs", knurre ich. "Nein, nein", schluchzt er. "Ich flehe Sie an, tun Sie mir nicht weh. Bitte!" "Ich verstehe das nicht", jammert er. "Wenn du weißt, dass ich nichts habe, warum fragst du dann ständig nach etwas, das ich nicht habe? Was willst du wirklich?" Ich greife mit einer Hand in sein verschwitztes Haar und hebe seinen Kopf. Seine Augen suchen meine, in der Hoffnung auf einen Schimmer von Verletzlichkeit. Er sieht keinen. Nur eiskalte Augen. Er weiß, dass dies eine Schuld ist, die er begleichen muss. Ich lächle eiskalt. "Ich will deine Frau, Nigel."
Kapitel 3
========== Drittes Kapitel ========== Star Es ist noch dunkel, als ich aufwache. Das erste, was ich tue, ist ein Blick auf mein Mobiltelefon. Keine Nachrichten aus dem Krankenhaus in der Nacht. Das ist gut. Keine Nachrichten sind gute Nachrichten. Erleichtert drehe ich langsam meinen Kopf und sehe Nigel an. Er schläft auf der Seite und schaut in meine Richtung. Eine Locke seines dunklen Haars ist ihm in die Stirn gefallen, und die kleinen Stressfalten um Augen und Mund sind weniger auffällig, so dass sein jungenhaftes, hübsches Gesicht fast mürrisch wirkt. Der Anblick bringt mich zum Lächeln. Egal, wie schlecht es im Moment um Dad steht, ich muss nur in Nigels Gesicht schauen, um mir bewusst zu machen, was für ein unglaubliches Glück ich habe. Ich habe alles, wovon ich immer geträumt habe. Den perfekten Ehemann. Die Möglichkeit, meine Tage mit dem zu verbringen, was ich liebe: Schreiben. Ich muss mir nie Gedanken über finanzielle Probleme machen. Ich lebe in meinem wunderschönen Haus in einer grünen Gegend des modischen Fulham. Manchmal denke ich sogar, dass ich in einem kleinen Stückchen Himmel lebe. Und ... Nächstes Jahr werde ich dreiundzwanzig, und das ist das Alter, das Nigel und ich für die Gründung unserer Familie vorgesehen haben. Nigel wünscht sich sechs Kinder. Natürlich werden wir nicht so viele haben. Ich denke, ich werde mit vier oder sogar drei zufrieden sein. Behutsam streiche ich ihm eine Haarsträhne aus der Stirn. Er hat einen tiefen Schlaf und rührt sich nicht. Ich hoffe, dass alle meine Kinder sein herrlich dunkles Haar haben. Vor allem die Jungen. Bei diesem Gedanken bekomme ich ein leichtes Flattern im Magen. Nach all den Jahren, sechs um genau zu sein, hat sich meine Liebe zu ihm zu einer köstlichen Wärme in meiner Brust entwickelt. Natürlich gebe ich nicht vor, die hektische Welt zu verstehen, in der Nigel lebt, wenn er in seinen Anzug steigt und aus unserer Haustür geht. Wenn ich es verhindern kann, möchte ich diese Welt auch gar nicht kennen. Einmal, als wir frisch verheiratet waren, fuhr ich in die Stadt, um ihn in einer protzigen Bar zu treffen. Zuerst schien er der Nigel zu sein, den ich kannte. Dann, ohne jede Vorwarnung, verwandelte er sich vor meinen erstaunten Augen. Er war nicht mehr wiederzuerkennen. Die Adern an seinem Hals traten hervor, sein Gesicht wurde rot, und seine Augen füllten sich mit mörderischer Wut. Die unflätigsten Worte, die man sich vorstellen kann, kamen aus seinem Mund. Er benutzte sogar das C-Wort. Völlig entsetzt sah ich zu, wie er einen armen Barista gnadenlos verprügelte. All diese Wut und dieses Gift, weil der Mann zu viel Wasser in seinen Kaffee hatte laufen lassen! Ich konnte kein einziges Wort sagen. Ich war zu schockiert. Diese Seite von ihm hatte ich noch nie gesehen. Ich konnte nur starr vor mich hinstarren, während er mir erklärte, dass man bereit sein muss, die hässlichste, grausamste und intoleranteste Version seiner selbst zu entfesseln und ihr freien Lauf zu lassen, um in der Stadt Erfolg zu haben. Ich fühlte mich furchtbar. Ich sagte ihm, dass es mir egal sei, wenn er nicht so viel Geld nach Hause bringe, wie er es tat. Ich wollte nicht, dass er das tun musste. Ich bot ihm an, mir einen Job zu suchen und ihm bei der Haushaltsführung zu helfen, wenn er einen anderen Karriereweg einschlagen wolle als den der unter Druck stehenden Welt des Maklers. Er lachte und sagte, er würde seine Arbeit um nichts in der Welt aufgeben. Dass es eigentlich eine befreiende Sache sei, wild und grausam und wild zu sein. Ich kann mich sogar noch genau an seine Worte erinnern. "Vor allem, wenn man die ganze Nacht nicht geschlafen hat und zehn Anrufer in der Warteschlange stehen und man weiß, dass jeder dieser Wichser einen mit vier Buchstaben beschimpfen will." Nein, ich verstehe seine Welt überhaupt nicht, aber ich liebe ihn innig, also versuche ich alles, was ich kann, um sein Leben besser zu machen. Ich greife nach oben und küsse sanft seine nackte Schulter. Er ist so müde, dass er nicht antwortet, aber ich spüre ein unbestimmtes Kribbeln zwischen meinen Beinen, wahrscheinlich wegen dem, was er gestern Abend getan hat. Er musste lange arbeiten, und als er nach Hause kam, war ich schon eingeschlafen. Er hat mich mit Schmetterlingsküssen am ganzen Körper geweckt, und dann hat er mit mir geschlafen. Wahnsinnige, leidenschaftliche Liebe. Es ist schon sehr lange her, dass er so hungrig nach mir war. Er konnte gar nicht genug bekommen. Als es vorbei war und ich hart gekommen war, hielt er mein Gesicht sanft zwischen seinen Handflächen und flüsterte, dass ich das Wichtigste in seinem Leben sei. Dass er für mich sterben würde. Es erinnerte mich daran, wie es am Anfang war, als wir im ersten Liebesrausch waren. Er war vierunddreißig und ich war gerade sechzehn geworden, als wir uns kennenlernten. Ich war auf der Geburtstagsparty einer Freundin und ihr Onkel kam mit. Der Onkel hieß Nigel. Er war so verrückt nach mir, dass er vor meiner Schule wartete. Zuerst war ich mir nicht sicher, aber er war so gut aussehend und so erfahren, dass ich von dem Moment an, als er mich küsste, hin und weg war. Da ich so jung war, mussten wir es vor meinem Vater geheim halten. Ich hasste das, aber ich glaube, der Gedanke, dass unsere Beziehung ein Tabu war, machte ihn an. Ich fühle mich wie ein dreckiger alter Perverser", sagte er immer, wenn er mich in Aufzügen und auf den Toiletten von Nachtclubs hatte. Dann wurde ich siebzehn, und ich weigerte mich, es weiter zu verbergen. Ich erzählte es meinem Vater. Oh je, er war wütend. Er beschimpfte Nigel mit allen erdenklichen Schimpfwörtern und sagte, er würde die Polizei rufen. Ich sagte ihm, wenn er das täte, würde ich von zu Hause weglaufen und er und meine Mutter würden mich nie wieder sehen. Für mich hieß es: Nigel oder niemand anderes. Also machten wir unruhig weiter. Ich schlief an den Wochenenden bei Nigel, und mein Vater schimpfte, wenn ich nach Hause kam. Als ich achtzehn war, machte Nigel mir einen Heiratsantrag. Am nächsten Tag brachte ich ihn nach Hause und stellte ihn meinem Vater vor. Vater misstraute ihm vom ersten Augenblick an und mochte ihn nie. Das machte mich unglücklich, aber was konnte ich tun? Ich liebte Nigel. Als Papa mich zum Altar führte, hatte er Tränen in den Augen und sagte mir, mein Hochzeitstag sei der traurigste Tag seines Lebens. Dad hatte Unrecht. Nigel war gut zu mir. Die eigentliche Ironie ist, dass es Nigels Geld ist, das Dad jetzt am Leben erhält. Das Krankenhauszimmer, in dem er untergebracht ist, kostet Tausende pro Woche.
Kapitel 4
========== Viertes Kapitel ========== Star Leise, um Nigel nicht zu wecken, schlüpfe ich aus dem Bett. Ich ziehe meinen Morgenmantel an, nehme mein Telefon vom Nachttisch und gehe nach unten. In der Küche schalte ich die Kaffeemaschine ein, decke den Esstisch für zwei Personen und ziehe die schweren Vorhänge auf. Draußen wird es allmählich hell, und ich seufze vor Vergnügen. Der Garten sieht um diese Jahreszeit immer am schönsten aus, wenn Geißblatt, Freesien, Sonnenblumen und Rosen blühen. Ich öffne die Terrassentüren und gehe hinaus in die kühle, frische Luft. Das ist meine Lieblingszeit des Tages. Wenn Nigel oben schläft, ist die Luft von Vogelgezwitscher erfüllt, und ich kann in Gedanken meine Geschichte ausarbeiten. Mein Telefon klingelt. Ich nehme es aus der Tasche und schaue auf das Display. "Hi, Nan." "Guten Morgen, Liebes", grüßt sie strahlend. Nan ist wie ich. Ein Frühaufsteher. Manchmal steht sie schon um fünf Uhr morgens auf und fängt an, den Gartenschuppen auszumisten. Das macht meinen Großvater wahnsinnig. "Geht es dir gut?" frage ich. "Abgesehen von meinen kaputten Knien und dem kaputten Mund deines Großvaters geht es mir gut. Ich schwöre, dieser Mann hat mich öfter zu Mordgedanken gebracht, als ich gekochte Abendessen hatte." Ich lächle, als ich mich umdrehe und zurück ins Haus gehe. "Wirst du heute deinen Vater sehen?", fragt sie. "Natürlich", sage ich, als ich in die Küche trete. "Ich würde gerne mit dir kommen. Kannst du mich dann abholen?" Ich fülle etwas Vogelfutter in einen kleinen Behälter: "Klar, ich gehe vor dem Mittagessen. Passt es dir gegen zehn Uhr?" "Ich werde bereit sein, Liebes." Wir plaudern noch ein wenig, während ich etwas Brot in kleine Stücke reiße und es zu dem Vogelfutter gebe. Nachdem ich den Anruf beendet habe, gehe ich in den Garten und werfe die Mischung auf das Dach des Schuppens. Ich gehe zurück ins Haus und höre zu meiner Überraschung Nigels Schritte im Badezimmer über mir. Wie seltsam. Er wacht nie so früh an einem Samstag auf. Nigel arbeitet unter der Woche sehr lange, und die Wochenenden sind die einzigen Zeiten, in denen er sich ein wenig entspannen kann. In der Tat kann ich normalerweise stundenlang schreiben, bevor er aufwacht. Wenn er wach ist, weiß ich, dass er in etwa fünfzehn Minuten unten sein wird, also fange ich an, Eier und Toast für zwei zu machen. Keiner von uns beiden ist ein großer Fan von Frühstück. Nigel erscheint in der Tür, als ich gerade die Eier aufschlage. Sein Haar ist zerzaust, und sein Anblick zaubert ein breites, schlampiges Lächeln auf mein Gesicht. "Guten Morgen, du wunderbarer Sexgott." Nigel ist kein Morgenmensch, aber trotzdem ist sein Gesichtsausdruck besonders schwermütig, als er meinen Gruß erwidert. "Morgen." "Das Frühstück ist in fünf Minuten fertig", sage ich ihm. "Ich bin nicht hungrig, Star." Mein Lächeln verzieht sich ein wenig. Nigel ist kein Mann, der das Frühstück auslässt. "Gut, setz dich, und ich hole dir einen Espresso. Er zwingt sich zu einem Lächeln, dreht sich um und geht in Richtung Speisesaal. Jetzt weiß ich mit Sicherheit, dass etwas nicht stimmt. Ich lasse die Eier beiseite, mache ihm den Kaffee so, wie er ihn mag, und folge ihm ins Esszimmer. Ich stelle seinen Kaffee auf den Tisch und setze mich neben ihn. Er bedankt sich leise, sieht aber nicht in meine Richtung. Ein paar Augenblicke lang spricht keiner von uns beiden. Ich lege die Hände in den Schoß und sehe ihm zu, wie er an seinem Kaffee nippt. All das ist so untypisch für Nigel. Er ist ein Mann, der ständig unterwegs ist. Er wacht auf, duscht, zieht sich an und frühstückt, während er die Morgenzeitung liest oder seine E-Mails checkt. Wenn er sich verspätet, ruft er mir die Treppe hinunter, damit ich ihm einen Kaffee mache, trinkt ihn in einem Zug aus, gibt mir einen Kuss auf die Wange und verschwindet aus der Tür. "Was ist denn los, Nigel? Warum verhältst du dich so seltsam?" frage ich leise. Er schüttelt den Kopf, wie es jemand tun würde, der alles verloren hat. "Was ist denn los? Fühlst du dich nicht gut?" "Ich fühle mich schlecht wegen dem, was ich getan habe." Mir wird flau im Magen. "Was hast du getan, Nigel?" Er schlägt sich die Hände auf die Wangen und sieht mich mit verzweifelten Augen an. "Ich muss dir etwas sagen, Star", sagt er mit brüchiger Stimme. Im Bruchteil einer Sekunde kommen mir zwei Szenarien in den Sinn. Er hat eine Menge Geld bei der Maklerfirma verloren, oder, oh Gott, er hat eine andere Frau. Ich bin stark genug, um mit der Geldsache umzugehen, aber nicht mit der anderen Frau. "Was ist das?" frage ich nervös. "Ich bin in Schwierigkeiten." "Was für Ärger?" "Großen Ärger", sagt er und schluckt einen großen Schluck Luft. "Ich war ein solcher Narr, Star. So ein kolossaler Idiot." Einen Moment lang verschlägt es mir die Sprache, weil ich mit Schrecken erwarte, was er mir sagen wird. In meinem Kopf höre ich ihn sagen, dass ich dich betrogen habe, Star. Es war nur ein One-Night-Stand. Oder noch schlimmer. Ich habe mich in einen anderen verliebt und werde dich verlassen. Ich starre ihn nur an, wage kaum zu atmen. Er öffnet seinen Mund. "Ich schulde Geld. Sehr viel Geld." Mein Atem kommt in einem Anflug von Erleichterung heraus. Also gut. Damit kann ich umgehen. Ich atme ein paar Mal flach ein und richte meine Wirbelsäule auf. Damit kann ich definitiv umgehen. "Wissen deine Chefs schon Bescheid?" Er runzelt die Stirn. "Chefs?" Ich starre ihn an. "Bei der Arbeit?" Er schüttelt leicht den Kopf. "Das ist keine Arbeit, Star. Das ist meine persönliche Schuld." "Eine persönliche Schuld?" frage ich. Ich fühle mich plötzlich verwirrt und verängstigt, als stünde ich auf wankendem Sand. "Warum brauchst du eine persönliche Schuld, Nigel?" Er antwortet mir nicht sofort. Stattdessen streckt er eine Hand aus, um meine zu umfassen. "Nigel?" Er nimmt seine Hand weg, und meine Haut fühlt sich kalt und leer an. Mein Verstand wird leer, als ich ihm dabei zusehe, wie er Zeit gewinnt, indem er den letzten kalten Kaffeeschluck herunterschluckt. "Ich bin ein Spieler, Star. Ich schulde vierhundertfünfzigtausend Pfund."
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