Capítulo 1
Más tarde Hixon HIX RODÓ A su culo desnudo en el lado de la cama, poniendo los pies en el suelo. Maldita sea. ¿Qué fue eso? No es bueno. No es bueno. Porque era bueno. Fue increíblemente bueno. En este pensamiento, la sintió moverse en la cama. Escuchó su bajo maullido. Olió su maldito perfume. Polvoriento, floral y dulce, pero no fue nada de eso lo que le llegó. Había un almizcle que hacía que todo fuera sexy. Sumado al olor a sexo en la habitación. El rastro de ella en él (que era algo más que su perfume). La oscuridad que le rodeaba cortada sólo con la luz de la luna y una farola lejana, por lo que no podía ver prácticamente nada. Esto significaba que sólo tenía sus otros sentidos a su disposición, Hix sintió que su estómago se tensaba, sus hombros, su mandíbula. Todo esto para rechazar la atracción de ella. Tenía que salir de allí. Se puso en pie, murmurando: "Tengo que irme". Hubo un rápido silencio antes de que escuchara su suave y sorprendido: "Lo siento. ¿Qué?" Se llevó la mano a los calzoncillos y se los subió por las piernas, repitiendo: "Tengo que irme". El ambiente de la habitación cambió. La sensación de lentitud y calidez del coito posterior a la locura se redujo a la nada cuando algo más pesado comenzó a filtrarse. "¿Irse?", preguntó ella. Dios, ella podría deshacerlo con una sílaba. Así que, sí. Así es. Irse. Tenía que irse. Y hacerlo antes de que oliera más de ella. Oyera más de esa voz de cualquier manera que se le presentara: como era antes y seguramente como sonaba en ese momento con el dolor temblando a través de ella. Definitivamente no podía mirarla. No en su cama, con las sábanas arrugadas porque las habían hecho así, su ropa por toda la habitación porque la habían tirado allí, su masa de pelo hecha un desastre porque sus dedos habían estado en ella. Nada de eso. Pero también simplemente no la miraba en absoluto. "Ve", gruñó, localizando sus pantalones a metro y medio de donde habían estado sus calzoncillos y arrancándolos por las piernas. Oyó sus movimientos en la cama, percibiendo que se sentaba en ella, no que se levantaba, lo cual era bueno. Si la mujer hacía algo más que eso, y todo lo que tenía que hacer era visualizarlo en su cabeza, se volvería. "Yo... bueno, eh..." Eso fue todo lo que dijo. Pero fue demasiado. Ahora cada sílaba parecía recubrir su piel, cantarle, atraerlo de nuevo. Dios mío. ¿Qué fue eso? Y maldita sea, había pasado mucho tiempo. Pero por mucho que hubiera pasado, nunca había sido ese tipo. El tipo que iba a ser en ese momento. ¿Cómo es que ese tipo jugaba a una mierda como esta? "Gracias", murmuró. Otro rápido latido de silencio antes de que ella dijera en voz baja y aturdida: "¿Gracias?" "Sí". Se encogió la camisa sobre los hombros y no se molestó en abrocharse los botones. Se limitó a mirar hacia ella sin mirarla realmente, incluso mientras se agachaba para etiquetar sus zapatos y calcetines del suelo, agradeciendo que estuvieran todos en un montón desordenado, no agradeciendo que su sujetador de encaje estuviera enredado con ellos. "Ha sido genial", terminó. Penoso, hombre, penoso. Y una total gilipollez, pensó. La sensación de la habitación volvió a ser de aturdimiento, y de pereza, esta vez con algo que no le sentó nada bien. "Sí", dijo ella suavemente a su espalda. "Genial". Él se volvió hacia ella, rozó con los ojos la cama, notando de manera forzada que ella estaba levantada sobre una mano, sosteniendo la sábana contra su pecho, su cabello cayendo sobre sus hombros, el rubio rico, meloso y brillante como el sol, oscurecido en la luz marginal, incluso cuando su otra mano estaba levantada, apartando la parte delantera de su cabello de su cara. Sí. No es bueno que la mirara. "Más tarde", dijo. "Bien". Hubo una mordida en eso. Amargo y mordaz. "Más tarde". Eso hizo que Hix se detuviera, al escuchar eso en su tono. Y le hizo cometer un error. Miró a través de las sombras a sus ojos. No pudo verlos, pero sintió que también eran amargos y mordaces. "No te preocupes por cerrar la puerta detrás de ti", dijo ella, ahora cada palabra que salía de ella era fría como el hielo. "Como sabes, no hay crimen en este pueblo". Oh, sí. Él lo sabía. Pero eso no cambiaba las cosas. "Tienes que cerrar", dijo en voz baja. Ella inclinó la cabeza hacia un lado bruscamente. "Y tengo entendido que tienes que irte". "Greta-" Soltó la mano de su pelo y un mechón largo y grueso cayó sobre su ojo izquierdo, ensombreciendo aún más su rostro de forma que parecía que había dado un enorme paso atrás con respecto a él. No. Él tampoco necesitaba ver eso. "Bud. Por favor". Sus palabras no eran un ruego. Eran desprecio. Y sí. Tenía que salir de allí antes de hacer más daño. Aun así... "Cierren detrás de mí", ordenó. "Entendido, sheriff". "¿Tienes una forma de recuperar tu coche del club?", preguntó. "No te preocupes por mí, cariño. Tengo una manera de hacer muchas cosas", dijo ella. Muy bien. Ella sería buena. Ella seguiría adelante. Ahora podía terminar. Hizo el giro para irse, pero giró hacia atrás y volvió a captar su mirada. "Fue genial, Greta", repitió la verdad en un tono que, esta vez, no podía faltar que lo decía en serio. "Sí, Hixon. Brillante". Sus palabras fueron cortadas, y aunque él sabía sin duda que ella estaba de acuerdo con lo que había dicho, su tono no compartía su sentimiento. Mientras él dudaba -en la oscura oscuridad no pudo ver cómo se estrechaban sus ojos, pero juraría que pudo sentir cómo lo hacían-, ella terminó, recalcando lo mucho que había hecho mientras le decía: "Hasta luego". Levantó la barbilla, se giró de nuevo hacia la puerta y salió con el culo al aire. Se puso los calcetines y las botas justo en la puerta de su casa y se abotonó la camisa antes de salir. Nadie estaría despierto a esa hora, pero no importaba. En ese momento, Hix no estaba pensando en lo que pasaría por la mente de la gente si le vieran salir de una casa de madrugada con la camisa desabrochada. En ese momento, Hix sólo pensaba en lo que pasaría por la mente de la gente sobre Greta si un hombre salía de su casa de madrugada con la camisa desabrochada. Se sentó en su camioneta en la acera de la casa y esperó hasta que vio su forma, ensombrecida por la mínima luz que se filtraba a través de la cortina transparente sobre la ventana de su puerta principal y supo que ella se había encerrado a salvo dentro. Sólo entonces Hix se alejó.
Capítulo 2 (1)
Tedio Hixon El lunes, de camino al trabajo, sonó el teléfono de Hix. Lo sacó del bolsillo del pecho y miró la pantalla. Inmediatamente deseó no tener que atender la llamada. Pero aunque ya no fuera su mujer, tenían tres hijos. Esos niños iban a ir a su casa después de la escuela esa tarde para pasar la semana con él, así que tenía que atender la maldita llamada. "¿Sí?", respondió. "Bonito", respondió Hope con acidez. Esto le molestaba. Siempre le había molestado. Incluso antes. Pero viendo que no era ni mucho menos la primera vez que respondía a una llamada de ella de esa manera (cuando conducía, sobre todo, pero también cuando estaba en plena mierda, incluso antes de que se divorciara de su culo) desde que se había divorciado de su culo, ahora le molestaba bastante más que antes. Sin embargo, hacía tiempo que sabía que a Hope le gustaban las cosas como a ella le gustaban. Sólo como a ella le gustaban. Así que no le importaba mucho la frecuencia con la que tenía que transmitir precisamente cómo le gustaban. Simplemente no le había importado cuando estaban juntos, porque sus padres le habían enseñado que en el matrimonio, para ganarse lo bueno, se tomaba lo malo y se encontraba la manera de lidiar con ello. Dicho esto, hubo un tiempo, uno muy largo, en el que pensó que ese rasgo era bueno. Su mujer sabía lo que quería y no se echaba atrás. Él ya no pensaba así. "En el coche de camino al trabajo, Hope", le dijo. "Sabes que no me gusta hablar por teléfono y conducir, y sabes por qué". Y ella lo sabía. En los tiempos en que vivían donde ocurría la mierda, había visto una variedad de resultados desagradables cuando la gente estaba más interesada en lo que pasaba en su oído que en lo que ocurría en la carretera. "¿Los niños están bien?" Ella ignoró su pregunta para apuntar: "Podrías conseguir un coche que tenga tu teléfono conectado directamente a él para tener más posibilidades de hacer lo imposible. Que es la multitarea". Sobre su salario, cómo pensaba ella que podría hacer eso y montar una casa donde pudiera terminar de criar a sus hijos el tiempo que los tuviera, no tenía ni idea. Hope tiene los coches nuevos. Hix tenía su Bronco desde su último año en la universidad. En otras palabras, había tenido la cosa durante veinte años. Esto tampoco le había molestado. Todavía no lo hacía. El Ford Bronco era el mejor vehículo jamás puesto en la carretera. La cambiaría cuando tuviera una muerte de la que no pudiera recuperarla, y no un segundo antes. Hope no le dio la oportunidad de responder, aunque no tuviera intención de hacerlo. Anunció: "Tenemos que hablar". Fabuloso. Este había sido su estribillo durante semanas. Tres de ellas. De hecho, empezó una hora después de que se sentasen en aquella puta sala con sus putos abogados y firmasen aquellos putos papeles. "Repite", dijo. "¿Los niños están bien?" "Están bien", respondió ella. "Pero tenemos que hablar". "¿Es por los niños?", insistió él. "No, Hix. No lo es. Hay cosas de las que hablar que no tienen que ver con los niños". Estaba muy equivocada. "Ya no." "¡Dios!", espetó ella. "¿Por qué te pones así?" "No lo sé, Hope", respondió él, haciendo el giro hacia el estacionamiento al lado del departamento del sheriff. "Quizá, teniendo en cuenta que firmé los papeles del divorcio hace tres semanas, puedo ser como quiera". Como siempre, Hope perseveró. "Hay cosas que hay que decir". "Creo que las dijiste todas cuando firmaste tu nombre en la línea junto al mío". "Hix..." Terminó de aparcar y cortó el motor, diciendo: "Probablemente te vea en el partido de mañana por la noche". "No puedo hablarte de esto en el partido de Corinne". Miró por el parabrisas el ladrillo rojo que era el lado del departamento y preguntó, no por primera vez, por lo tanto lo hizo en un suspiro, "¿Quieres darme una pista de lo que es "esto"?" "Me gustaría. En persona", contestó, tampoco por primera vez. Entonces, de repente, su juego cambió. Él lo oyó en su voz cuando le dijo: "Hoy comemos. Yo invito". "A menos que haya algo con los niños, no estamos hablando, Hope. Así que no hace falta decir que no vamos a almorzar". "¿Cuánto tiempo va a pasar antes de que superes esto y me dejes volver a entrar?" Hix sintió que su barbilla se movía lentamente hacia su cuello al mismo tiempo que sus ojos parpadeaban con la misma lentitud. ¿Superarlo? Por Dios. ¿Y dejarla entrar de nuevo? ¿En serio? "Te divorciaste de mí, Hope", le recordó en voz baja. "Lo recuerdo, Hix". "¿Recuerdas la parte en la que compartí repetidamente durante el año que estuvimos separados que no quería eso?", preguntó. "¿Podemos hablar de esto? ¿Cara a cara?" Ahora era Hix quien la ignoraba. "No lo quería. No por los niños. No por nuestra familia. Ni para mí ni para ti. No para nosotros". "Hixon..." "Estábamos bien. Éramos felices". "Yo no era feliz", dijo ella en voz baja. "Lo dejaste bastante claro", devolvió él. "Cariño, ¿podemos...?" ¿Cariño? Oh, diablos, no. "Si tienes algo que compartir sobre los niños, podemos hablar. Por teléfono. A menos que pilles a Mamie inyectándose heroína. Entonces podemos hablar cara a cara". "¡Oh, Dios mío! ¡Tiene trece años!" Los tenía. Jesús, ¿cómo llegó su bebé a tener trece años? No le preguntó eso a su ex esposa. Declaró: "Ahora tengo que ir a trabajar". "No puedo creerlo". "Cuídate, Hope". Con eso, colgó deseando que esa fuera la última vez que tuviera que lidiar con una llamada como esa de su ex-esposa pero sabiendo que no sería así. No se sorprendió cuando este pensamiento se hizo realidad, ya que ella lo llamó de nuevo mientras él ponía la mano en el picaporte de la puerta principal del departamento. Declinó la llamada, abrió la puerta, entró, se detuvo y observó su departamento. Su despacho estaba al fondo, con una gran ventana en la sala. La central estaba a la derecha, detrás de un cristal antibalas que habían colocado antes de que él llegara allí por razones desconocidas, ya que prácticamente todo el mundo en ese condado tenía un arma, pero tendría que llegar el apocalipsis zombi antes de que alguien la utilizara en una comisaría. Las únicas cosas más sagradas para los habitantes de Nebraska eran las iglesias, los cementerios y el Tom Osborne Field del Memorial Stadium.
Capítulo 2 (2)
Lo más probable es que haya sido porque tenían un excedente en el presupuesto. Una mujer trabajando en esa sala. Reva. Hacía turnos entre semana. Frente a él, un mostrador largo, alto, viejo, mellado, de madera maltratada que aún brillaba por el cuidado y la edad. La recepción. Nadie trabajaba allí. Cualquier ayudante que viera entrar a alguien lo cogería. Más allá de la recepción, más allá de una maldita media puerta abatible, como en los programas de televisión, cuatro escritorios. De dos en dos, uno al lado del otro y apilados. Detrás de la pared de la derecha, pasado el despacho, su única sala de interrogatorios, su única sala de observación, el vestuario, la cámara acorazada de seguridad, que era la sala de municiones, y su zona de procesamiento, donde tomaban las huellas dactilares y las fotos policiales. Las dos celdas que tenían estaban en la parte de atrás, frente a su despacho, en su mayoría abiertas a la sala. Abiertas, por supuesto, sin incluir las rejas. No es de extrañar que la única ayudante que estaba en su escritorio pareciera no tener nada que hacer. Esto se debía a que no había nada que hacer. Aquel condado vivía en una burbuja de retroceso que hacía que Hix se preguntara por qué todas las chicas no llevaban enaguas debajo de sus faldas de caniche, calcetines y zapatos de montar, y todos los chicos no llevaban pomada en el pelo y los vaqueros subidos en los dobladillos. En ese condado, la gente dejaba las llaves en sus coches y las puertas de sus casas sin cerrar. En ese condado, la mayoría de los negocios cerraban los domingos porque era cuando se iba a la iglesia y luego se volvía a casa para pasar tiempo en familia, la cena del domingo y, si era la temporada, el fútbol. Era un condado de Cleavers. Era inquietante. Hix se había sentido así con la ciudad natal de Hope desde el momento en que la había pisado veinte años atrás para conocer a su madre y a su padre. Él no había querido mudarse allí desde Indianápolis, pero ella había querido criar a sus hijos allí (y también quería que su madre estuviera cerca para poder endilgarle los niños cuando quisiera hacer otra cosa). Así que una vez que empezaron a tenerlos, ella empezó a perseguirlo. Y al más puro estilo Hope, no había dejado de hacerlo. En eso, Hix había resistido. Tardó nueve años. Luego, antes de que Shaw pudiera afianzarse demasiado en la escuela y los amigos que haría, y Hix había visto cómo iban las cosas en las escuelas públicas de la ciudad y no le gustaba mucho, había cedido. Eso fue hace siete años. Su hijo tenía ahora diecisiete años. Corinne, su segundo hijo, su primera chica, quince años, dieciséis en enero. Mamie, su bebé, trece. Hope había estado encantada con la mudanza. Hix y sus hijos se habían aburrido muchísimo. Sin Museo de los Niños. Sin Colts. No hay 500. Sin el Monument Circle iluminado en Navidad. Nada de Eagle Creek Park. No hay cenas para ocasiones especiales en St. Elmo Steak House. No hay viajes de fin de semana a las Dunas o casas de campo de alquiler en el Lago Shafer, o viajes familiares a Chicago para ver un partido de los Cubs y luego comer la mejor pizza conocida por el hombre. Sólo un montón de Nebraska lleno de tierras de cultivo salpicadas de casas de campo, o de ranchos con casas de campo y algún que otro pueblo que nunca se pondría lo bastante altivo como para considerar declararse ciudad. Ese lugar era donde los policías de la ciudad iban después de un mal caso que les retorcía la mierda de tal manera que no podían afrontar ni siquiera la posibilidad de otro. O donde los policías metropolitanos iban a perder la cabeza. De tedio. Había unos cuantos borrachos que hacían mierdas estúpidas porque estaban borrachos. Había algunos niños que hacían estupideces porque eran niños. Había susurros de violencia doméstica o de abusos a menores que ni un alma denunciaba porque "eso no pasa aquí", pero si se les iba de las manos, los interesados acudían a su pastor, no a su sheriff. Había marihuana. Eso era todo. La última muerte sospechosa acabó siendo un suicidio, y eso fue hace veintitrés años. Y el único elemento criminal que había era un hombre que tenía una cuadrilla que operaba un laboratorio de metanfetamina que Hix no pudo encontrar ninguna razón legal para allanar. Por no mencionar que el antiguo sheriff había llegado a un acuerdo con él de que podía fabricar su mierda en su condado, pero no podía venderla en él. Un acuerdo que el criminal mantuvo hasta el día de hoy. La primera razón por la que Hix no pudo encontrar una excusa legal para asaltar su laboratorio. Y cuando ese sheriff se retiró dos años después de que Hix y Hope volvieran a mudarse, y Hope no dejó de presionarle para que se presentara, se presentó a sheriff sin oposición, y así ganó. Se había opuesto en las últimas elecciones. Un ayudante del condado de al lado se mudó y trató de acercarse a Hix. Hix había obtenido el noventa y ocho por ciento de los votos. Esto se debía a que al condado de McCook no le gustaban los cambios. El último sheriff había ocupado su puesto durante treinta y tres años. Había apoyado a Hix en su primera elección, cuando no lo necesitaba, y en la segunda, cuando más o menos lo necesitaba. Y puede que Hix hubiera nacido y se hubiera criado como un Hoosier, pero Hope era Cornhusker hasta los huesos, aunque hubiera terminado de joder su carrera (por tanto, no se había graduado) en Purdue (su tercera y última esperanza). Los nebraskanos sólo lo interpretaban así si tu madre te empujaba en su tierra, pero definitivamente si tus dos padres, y todos sus padres, llegaban a Lincoln para su educación superior. Y la familia de Hope lo había hecho, y ella también, al primer intento. Pero cuando Hix creció lo suficiente como para dejar de querer ser superhéroe, luego piloto de caza, después de lo cual pensó que se conformaría con ser astronauta, se puso serio. Fue precisamente en ese momento, cuando tenía once años, sentado en aquel aparcamiento en el coche con su madre, y aquel hombre demacrado y nervioso había llamado a la ventanilla. Ella se había puesto muy graciosa, diciéndole que cerrara la puerta, cerrando la suya justo a tiempo cuando el tipo iba a por el pomo, y los alejó con el hombre gritando tras ellos. Él nunca olvidaría lo pálida que estaba su cara o lo fuerte que se aferró al volante mientras los llevaba a casa, diciendo repetidamente que todo estaba bien. Sólo se derrumbó detrás de la puerta de su habitación con su padre cuando éste llegó a casa, y lo hizo sin saber que Hix estaba sentado fuera, escuchando.
Capítulo 2 (3)
Después de eso, todo lo que Hix había querido hacer era ser policía. No se trataba de marcar la diferencia. No se trataba de corregir errores. Se trataba de encontrar a los malos y hacerles pagar por obligar a las mujeres, o a cualquiera, a tener ese maldito miedo. Pero ahora, sheriff del condado de McCook, Nebraska, no hacía ni pizca. Si sus ayudantes metían a un borracho en el tanque, se secaba y lo dejaban ir. Si metía la pata y se ponía al volante, Hix se sentaba en un juzgado meses después mientras el juez de su condado le daba un sermón de responsabilidad y un tirón de orejas, aunque ese sermón se repitiera... repetidamente. Esto es así porque ese juez siempre estaba relacionado de un modo u otro con el borracho. Simplemente no serviría para incomodar el Día de Acción de Gracias. Olvídate de que los niños se metan en líos. Todos tenían mucho más miedo de sus padres que de Hix y sus ayudantes. Por otra parte, no se trataba de que los chicos de su condado condujeran coches nuevos, tuvieran el último smartphone, llevaran ropa de diseño y buscaran conseguir éxtasis o Rohypnol para disfrutar mejor de su noche en la ciudad. Si se metían en líos, podían no estar en casa para ayudar a trabajar los campos. Así que papá, o mamá, los echaban de una manera que Hix no volvía a ver, a no ser que fuera en un evento escolar en el que cuidaban sus modales, todo "sí, señor" y "no, señora", y los veía abrir la puerta de su cita para que ella pudiera entrar en el coche. Comprendió que era desquiciante que pareciera que le faltaba delito. Pero no era eso. Echaba de menos sentirse relevante. Tenía cuarenta y dos años, pero se sentía como un veterano sin nada mejor que hacer que voltear el letrero de la puerta para que no dijera Open. Decía: "Vamos a pescar". Había un buen número de lugares para pescar en Indiana, y si querías hacer algo, te ibas a Wisconsin y cogías la mierda buena de verdad. Hix odiaba la pesca. No lo compartía en esos lugares, ni tampoco era un gran aficionado a la caza. Veía a su hijo jugar al fútbol. Durante el año escolar, observaba a su hijo en la primera base del equipo de béisbol de la escuela. También vio a su hija jugar al voleibol y luego tomarse un descanso antes de que llegara la temporada de fútbol. Y a su bebé lo veía bailar. Aparte de eso, ahora que ya no tenía esposa y sólo tenía a su familia cada dos semanas, se sentaba en su escritorio y escuchaba a sus ayudantes preguntarle cómo lidiar con la señora Schmidt que acusaba a su vecino, el señor Christenson, de robar los tomates de su jardín. Hizo ejercicio en el gimnasio. Se reunió con sus chicos en el Outpost para ver un partido o tres. Y veía una tonelada de televisión. Y el sábado pasado había ido al Dew Drop en la carretera 65, y había escuchado cantar a Greta. Entre los sets, después de invitarla a una bebida, charlaron. Cuando ella terminó, él la llevó a casa. Y después de eso, había hecho el amor con ella. No se la había follado. Le había hecho el amor. Comenzó de manera diferente, caliente, pesado, húmedo, desesperado. Luego, por alguna razón, había cambiado. No, no por alguna razón. Él sabía la razón. Él le había mordido la oreja con los dientes y ella había girado la cabeza, desalojando su boca, y a la luz de la luna, él había visto su cara. Parecía excitada. Estaba caliente y a él le excitaba el hecho de hacerla ver así. Pero ella también había sonreído. Le gustaba lo que había hecho, cómo la hacía sentir, todo lo que había hecho y cómo se sentía. Pero también le gustaba él. Y eso le había gustado. No había tenido una mujer desde que Hope le había dicho que quería que se fuera, y cuando argumentó que estaba cometiendo un gran error, por ella, por sus hijos, por su familia, por él, por ellos, y ella no cedió, se había ido. Durante un año de separación, todo el tiempo pensó que la recuperaría y no iba a estropear esa oportunidad de ninguna manera. Pero aunque sólo hubiera sido su mano y un montón de buenos recuerdos que podría hacer aún mejor en su cabeza, con Greta, sin importar el tiempo que había pasado desde que estaba dentro de una mujer, se lo había tomado con calma. Se había tomado su tiempo. Y las llevó a las dos donde sólo había estado con una mujer en su vida. Su esposa. Y había sido mejor de lo que había sido con Hope. Mucho mejor. Más allá de todo lo que él sabía que podía pasar. También sabía por qué. Porque Greta, con su gran voz, su gran cabello, su hermoso rostro y sus amplias curvas, también sabía lo que le gustaba. Pero lo que le gustaba no era conseguir lo que quería. Se trataba de dar. Y Hix nunca había tenido eso. No así. No sin adulterar. Puro. Se trataba de que ella se excitara dándole a él incluso como él se excitaba dándole a ella. Ni una vez en su matrimonio. Ni una vez en ninguna relación. Él dio. No recibía. Excepto de sus hijos y ellos le daban todo lo que necesitaba simplemente respirando. Él también estaba de acuerdo con eso. Amaba a su mujer y era el tipo de hombre que pensaba que ese era su trabajo, hacer todo lo posible para darle a su mujer lo que necesitaba, lo que quería, lo que la hacía feliz. No conocía otra forma, sobre todo porque no quería que fuera de otra manera. Hasta que lo tuvo de otra manera. "¿Jefe?" Cuando Bets le llamó, Hix se dio cuenta de que estaba de pie justo dentro de la puerta sin moverse. Mierda. Se acercó a la media puerta batiente y la atravesó, y como era habitual con Bets, trató con ella de la única manera que le obligaba con su mierda a tratar con ella. Le sostuvo la mirada sólo el tiempo necesario para decir: "Buenos días". Caminó por el pasillo central entre los escritorios mientras ella respondía: "Buenos días. ¿Has tenido un buen fin de semana?" Él pasó junto a ella, murmurando: "Sí". Y lo había tenido, por primera vez en un año y tres semanas. O al menos había tenido una buena noche de sábado. Hasta que lo arruinó. Se dirigió a su oficina, luego a su escritorio, arrojó su teléfono sobre él y lo redondeó, pulsando el botón para arrancar su ordenador.
Capítulo 2 (4)
Su escritorio estaba en un lado de la habitación, de espaldas a la pared más allá de la cual estaban las celdas. Lo hacía porque no quería que su escritorio estuviera orientado hacia la ventana. Eso daría a entender a sus ayudantes que los estaba vigilando. Tampoco quería estar de espaldas a la ventana, no porque no quisiera estar de espaldas a la puerta, esa ventana también era a prueba de balas. Porque no quería que sus ayudantes vieran la pantalla de su ordenador o le observaran cuando no estuviera atento. Así que a un lado estaba. Tenían una especie de privacidad, al igual que él. Estaba de pie detrás del escritorio, a punto de sentar el culo en su silla, cuando la voz de Bets llegó desde la puerta justo enfrente de él. "He oído que has dado con la gota de rocío". Otra cosa que no le gustaba de los pueblos pequeños en condados no muy poblados. Sin mucho más que hacer, todo el mundo se metía en los asuntos de los demás. Y sin mucho más que hacer, los asuntos de todos eran de fácil acceso. Pero con él, por alguna razón, incluso antes de que se convirtiera en sheriff, todos pensaban que él era su negocio. Él, Hope y sus hijos. Fue peor que fuera Bets golpeando su puerta a primera hora de un lunes por la mañana compartiendo esto. Mierda. Allá vamos, pensó. Ella entró y Hix reprimió un suspiro. "He estado allí un par de veces. Es muy bonito", señaló ella. Sólo había estado allí una vez antes del sábado pasado, años atrás, en una noche de fiesta con Hope. Y Bets tenía razón. El Dew Drop era genial. En medio de la nada, con mucho aparcamiento porque todo lo que lo rodeaba era un campo, el edificio parecía una choza. Esto se debía a que, en su día, era una choza donde los pocos afroamericanos del condado de McCook y sus alrededores, y las pocas personas que los habitaban que sabían lo que era cool, podían ir a escuchar jazz o blues tocado y cantado por artistas itinerantes que nunca perdían la oportunidad de hacer lo suyo con la esperanza de hacerse un nombre. Pero también, nunca perderían la oportunidad de darle a la gerencia del Dew Drop una oportunidad de ganarse una entrada. En el condado de McCook había varias personas que gozaban del respeto de sus ciudadanos. Pero sólo había un puñado que tuviera el respeto mostrado por Gemini Jones. El hombre era la cuarta generación de su familia en poseer y administrar esa choza. Y puede que fuera una choza en su día, pero ahora, al entrar, te encuentras con una elegante iluminación rosa y azul, cabinas semicirculares de felpa, mesas frente al pequeño e íntimo escenario con pequeñas lámparas cubiertas de sombra de color burdeos y largos manteles de color rosa sobre ellas, bebidas servidas en cristalería de tallo o pesadas bolas bajas colocadas en gruesas servilletas de cóctel de color azul marino. La cerveza sólo se servía de barril. Y en cuanto te sentabas, te ponían en la mesa un pequeño cuenco con almendras y anacardos calientes. Si ese club estuviera en cualquier ciudad de cualquier país del mundo occidental, sería genial y muy popular. En cambio, estaba en el medio de la nada en Nebraska, y era genial como el infierno. Pero la clientela era escasa, por lo que, aunque era popular de la mejor manera posible, la multitud era sólo saludable, no lo que ese club merecía: agitada. "Sí, es genial", convino Hix, sin sentarse, sólo mirando a los ojos de Bets. Ella hizo un movimiento con su cuerpo que, si hubiera permitido su plenitud, la habría hecho dibujar la punta de su bota por el suelo. Hix volvió a suspirar. Bets habló. "He oído que tienen un nuevo cantante". Vale, ni siquiera eran las ocho de la mañana y estaba teniendo un mal día. Pero aunque no lo tuviera, esta mierda tenía que terminar. Esa mierda era que Bets estuviera enamorada de él. Ella lo había tenido antes de que su esposa se divorciara de él. Pero en el momento en que se enteró de que Hope lo había echado, se disparó. Incluso antes, no era buena para ocultarlo. Cuando se convenció de que tenía una oportunidad, no se molestó. Sus dos ayudantes masculinos se burlaron de ella, uno de forma afable y otro de forma gilipollas, y ella estaba tan inmersa en la posibilidad de algo que era imposible, que le rebotó. Su otra ayudante, Donna, no le dio mucha importancia. No arrasó. Lanzaba miradas, se llevaba a Bets a un lado y charlaba, y cuando eso no funcionaba, aprovechaba cada oportunidad que se le presentaba para compartir como fuera que Bets no estaba haciendo ningún favor a la hermandad de las fuerzas del orden. Hix esperaba que Donna, una veterana frente a la mayor parte de la novata Bets, lo consiguiera. Y mientras tanto, dejaba las cosas muy claras de todas las maneras posibles sin ser un gilipollas. Eso no estaba funcionando. Y ahora Bets sabía que había conseguido algo de Greta, lo que significaba que otros también lo sabían, lo que no le hacía feliz. Pero que ella entrara en su despacho a primera hora de un lunes para sacar el tema a su irritante manera le hacía menos feliz. Todo esto le empujó a declarar: "Bien, ayudante del sheriff, tenemos que aclarar esto". Observó cómo su cuerpo se quedaba quieto mientras su atención a él se agudizaba. "He tratado de aclarar las cosas de una manera que no cause daño", compartió. "Como no estás recibiendo ese mensaje, me temo que voy a tener que ser más directo". "Hix...", comenzó, empezando a parecer asustada. "Ahora mismo, soy el sheriff", la interrumpió. Sus ojos se abrieron de par en par y él la vio tragar saliva. Él sabía por qué, todas las razones. Una de ellas era el hecho de que él era el sheriff, por lo que no sentía la necesidad de obligar a sus ayudantes a que lo hicieran. Le llamaban Hix. Los llamaba por sus nombres de pila. A menos que se tratara de una situación oficial en la que tuvieran que comunicar que tenían sus cosas claras a los ciudadanos a los que servían, así era. Eran un equipo. Él era su líder. Ellos lo sabían y no necesitaban recordatorios. Hasta ahora. Siguió con ella. "Aquí están ocurriendo tres cosas que hacen que lo que tú quieres que ocurra sea algo que no va a ocurrir nunca". Levantó una mano, con el dedo apuntando hacia arriba, y la sacó antes de soltar la mano y continuar.
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