Gehorche dem Meister

Kapitel 1 (1)

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Eine

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Sapphire

Ich war kaum volljährig, achtzehn Jahre und ein paar Monate. Ich bekam einen Job als Caterer in einer Kunstgalerie in der Stadt. Da ich vom Pech verfolgt war, nahm ich ihn mit offenen Armen an. Mein Geburtstagsgeld war aufgebraucht, und ich hatte Mühe, einen Job zu finden. Ich war an einem Punkt angelangt, an dem ich mich noch nicht mit einer Kellnerin zufrieden geben wollte.

Im Jahr zuvor hatte ich gerade meinen Highschool-Abschluss gemacht, und zum Leidwesen meiner Eltern hatte ich mich nie am College eingeschrieben. Ich hatte sie mit Lügen über ein Zwischenjahr abgespeist, aber in Wirklichkeit hatte ich keine Ahnung, ob ich jemals wieder zur Schule gehen würde. Ich war zu eigensinnig, zu rastlos, um mich für die nächsten Jahre meines Lebens auf etwas festzulegen.

Als meine Mitbewohnerin Veronica mir also von dem Job erzählte, horchte ich auf. Er war gut bezahlt. Eine Nacht Arbeit, und ich würde mit hundert Dollar nach Hause gehen. Das war für mich in Ordnung. Meine Eltern wurden immer knapper bei Kasse, gaben mir immer weniger und durchschauten wahrscheinlich jede Lüge. In meinen Teenagerjahren hatten wir uns auseinandergelebt. Früher war ich Daddys Mädchen, jetzt war ich nur noch ein verlorenes Lamm.

Veronica und ich standen in einem Schrank auf der Galerie. Sie machte sich bereit, abzuhauen, und ich bereitete mich auf die Arbeit vor. Mein armer Körper hatte keine Ahnung, dass er in nur einer Stunde oder so unerbittlich gefickt werden würde.

"Zieh das an", sagte Veronica und reichte mir mit besorgter Miene ihre Uniform. Sie war meine Mitbewohnerin, zusammen mit einem anderen Mädchen, Jessica. Wir hatten uns nie wirklich verstanden, aber ich wusste, dass Veronica dankbar war, dass ich sie vertrat. Es war ihr Vollzeitjob, aber sie hatte ein Date mit ihrem Freund. Sie hatte mir am Abend zuvor gesagt, dass sie hoffte, er würde ihr die Frage stellen.

Ich nahm die Kleider, die sie mir reichte. Ein schwarzer Bleistiftrock und eine weiße Bluse mit einer schwarzen Fliege - einfach genug. Ich war größer als Veronica, aber sie hatte eine füllige Figur, während ich schlaksig war.

"Soll ich ihnen einfach sagen, dass ich Veronica bin?" fragte ich und schlüpfte aus meinen Leggings und meinem Hemd. "Was ist, wenn sie Fragen stellen?"

"Mach dir keine Sorgen", sagte Veronica. "Es ist nicht das übliche Team heute, sie haben ein paar extra Leute angefordert, weil es ein großes Ereignis ist."

Sie beobachtete mich, als ich mich umzog, ihre Augen streiften meine Figur und machten mich verlegen. Meine Mutter hatte mir immer gesagt, ich sei ein Spätzünder. Ich hatte erst in meinem letzten Jahr an der High School Brüste bekommen, und selbst jetzt waren sie nicht groß. Meine Hüften und Schultern waren schmal, aber meine Taille war noch schmaler. Als ich Veronicas Kleider anzog, merkte ich, dass meine Vermutung, sie würden mir passen, völlig daneben lag. Sie hingen an einigen Stellen meines Körpers herunter und klebten an anderen auf höchst unbequeme, wenig schmeichelhafte Weise.

"Die passen überhaupt nicht." Ich seufzte und warf Veronica einen nervösen Blick zu.

"Du siehst toll aus, Sapphire", log Veronica mit einem falschen Lächeln. Ich erschauderte, als ich meinen Namen auf ihren Lippen hörte. Ich hatte dieses verdammte, überhebliche Ding immer gehasst.

"Ich werde jetzt gehen", sagte sie. "Bitte vermassel mir das nicht. Ich weiß, es ist viel verlangt... aber ich brauche diesen Job so dringend. Vor allem, wenn Trevor mir einen Heiratsantrag macht und wir zusammenziehen."

Ich schenkte ihr ein beruhigendes Lächeln und glättete die Schürze, die ich mir gerade um die Hüfte gebunden hatte. "Ernsthaft, Nic, was kann schon schiefgehen?" fragte ich. "Es wird alles gut gehen. Geh zu deinem Essen und mach dir keine Sorgen. Ich kann es kaum erwarten, später alles darüber zu erfahren."

Sie schenkte mir ein Grinsen, ein echtes, aufrichtiges Grinsen. Veronica und ich standen uns nicht nahe - bei weitem nicht. Aber dieses Lächeln gab mir die Hoffnung, dass wir uns vielleicht über das, was passiert war, verständigen würden.

Nic beugte sich zu mir und drückte mir einen kurzen Kuss auf die Wange, bevor er in die Nacht hinauslief. Ich lächelte immer noch vor mich hin, während ich tief einatmete und versuchte, das Zittern meiner Hände zu unterdrücken. Warum in aller Welt war ich so nervös? Meine einzige Aufgabe war es, ein Tablett mit Canapés herumzutragen und wie ein braves Mädchen zu lächeln. Etwas, wozu ich sicher in der Lage war, selbst mit meinen geringen Talenten.

Ich atmete noch einmal tief durch und ging aus der Garderobe in die Lobby. Sofort begrüßte mich das Chaos. Die Leute liefen hektisch herum und bereiteten sich auf den großen Abend vor.

"Bist du Veronica?", fragte mich jemand ängstlich, und ich blickte in die braunen Augen eines stämmigen Mannes mit glühendem Blick. "Bitte sag, dass du es bist, sonst verliere ich meinen Verstand."

"Ja", log ich sanft, was mir in letzter Zeit so leicht fiel. "Ich bin Veronica. Bin ich zu spät oder so?"

"Bin ich zu spät, fragt sie", der Typ rollt mit den Augen. "Zehn Minuten zu spät, verdammt. Komm mit mir, bevor ich die verdammte Firma anrufe, von der ich dich habe."

Er packte mich am Unterarm und zog mich halb durch den Raum zu einer Gruppe zerzaust aussehender Leute in ähnlichen Outfits wie ich. Ein heißer Typ mit dunklen Haaren und grauen Augen fiel mir ins Auge und ich schenkte ihm ein süßes Lächeln. Er grinste zurück, und mein Bauch bekam dieses Flattern, das ich so sehr liebe.

Ich war nicht wirklich eine Femme fatale. Ich wusste, dass mein Aussehen - extrem langes, blondes Haar mit babyblauen Augen und perlweißem Zahnfleisch - nur ein süßes Mädchen von nebenan verdiente. Aber ich wusste, wie ich meine Vorzüge am besten ausspielen konnte. Ich war das gute Mädchen auf Abwegen, gerade süß genug, um ihr Interesse zu wecken, gerade nuttig genug, um ihre Aufmerksamkeit zu erregen. Schade, dass keiner meiner Ex-Freunde das Gleiche für mich tun konnte. Ich langweilte mich sehr schnell.

"Hörst du mir zu, Ver-o-ni-ca?"

Ich blickte auf und sah, dass der Typ, der mich dorthin geführt hatte, mich anstarrte. Ich winkte ihm, weiterzugehen, und er seufzte schwer.

"Ich schwöre, das ist die inkompetenteste Gruppe von...", murmelte der Typ vor sich hin, bevor er sich dramatisch die Schläfen massierte. "Mein Name ist Elliot fucking Richards. Ich habe diese Party organisiert, und ihr solltet mich besser stolz machen, oder es wird verdammt noch mal die Hölle los sein."

Er starrte mich direkt an.

"Und ich meine die verdammte Hölle. Ich ziehe dir die Haut ab und trage dich als Mantel, wenn du das hier vermasselst", sagte er und schnippte mit den Fingern, um es zu betonen.

Wir richteten uns alle auf und ich sah mit brennenden Wangen auf den Boden. Mein Gott, war der Kerl intensiv. Ich musste mir auf die Zunge beißen und durfte nicht frech werden, sonst würde er mich wahrscheinlich kreuzigen, während der Rest der Kellner ihm zujubelte.

"Also, die verdammte Speisekarte liegt auf der verdammten Liste vor dir. Bringen Sie es nicht durcheinander. Tragt die verdammten Tabletts. Beantworte jede verdammte Frage. Mach einen verdammt guten Job. Und mach Elliot verdammt stolz." Elliot ließ ein engelsgleiches Lächeln aufblitzen. Er war also geisteskrank und bipolar. Was für eine erfolgreiche Kombination.

Kapitel 1 (2)

Während der nächsten Stunde wuselten wir alle um die Tische herum und stellten die Hors d'oeuvres und Champagnerflöten bereit. Soweit ich wusste, war der Abend zu Ehren einer jungen Künstlerin namens Helene oder so ähnlich, die einen reichen Gönner dazu gebracht hatte, ihre Sachen zu sponsern. Veronica sagte mir, es sei völliger Quatsch, und Helene sei nur so weit gekommen, weil sie die richtigen Leute gevögelt habe. Ich war neugierig auf die eigentliche Kunst und fragte mich, ob sie wirklich so beschissen war, wie Nic behauptete.

Ich war jedoch zu sehr damit beschäftigt, Servietten zu falten und Tabletts abzustellen, um mich darüber Gedanken zu machen, und die Stunde verging wie im Flug. Mein hüftlanges Haar war mir im Weg, also steckte ich es zu einem Dutt hoch, während ich mit den anderen Kellnern arbeitete.

Ab und zu fiel mir ein großer, hellhaariger Mann ins Auge, und ich spielte meine Rolle perfekt. Ein schüchternes Lächeln hier, ein abgewandter Blick dort. Ich war mir sicher, dass er anhänglich war.

"Was macht ein hübsches Mädchen wie du beim Servieren von Essen?"

Ich drehte mich in die Richtung, aus der die Stimme kam, und freute mich, dass der Mann sich entschlossen hatte, mich anzusprechen, so wie ich es erwartet hatte.

"Na ja, irgendwie muss ich ja Geld verdienen, oder?" lallte ich und klimperte mit den Wimpern.

Er sprach mich mit einem so allgemeinen Satz an, dass ich fast enttäuscht war. Ich hatte auf etwas Originelleres gehofft. Etwas, das meine Aufmerksamkeit mehr verdient.

"Das stimmt", sagte der Mann, schnappte sich ein Krabbencanapé von meinem Teller und nahm einen Bissen. "Hm, das ist herrlich."

Da ich schnell gelangweilt und enttäuscht über den Verlauf unserer Unterhaltung war, lächelte ich höflich, neigte den Kopf und ging ihm aus dem Weg. Sobald ich sie dazu gebracht hatte, mit mir zu reden, schien ich mich schnell zu langweilen. Leider bedeutete das, dass ich nicht annähernd so oft flachgelegt wurde, wie ich es gerne wollte.

Nun... ich hatte noch nie Sex per se. Was ich niemandem gegenüber zugeben wollte, am allerwenigsten mir selbst.

Der Mann folgte mir, und als ich seine kalte, klamme Hand auf meinem Ellbogen spürte, hatte ich das ungute Gefühl, dass er Ärger machen würde.

"Jetzt laufen Sie mir nicht davon", sagte er. Erst jetzt bemerkte ich den leichten Tonfall in seinen Worten. Er war betrunken - oder zumindest auf dem besten Weg, betrunken zu sein.

"Ich muss arbeiten", entschuldigte ich mich höflich. "Sie sind nicht der einzige hungrige Mensch hier, Sir!"

Er sah mich finster an. "Ich habe dir gesagt, du sollst nicht gehen", knurrte er, und sein Griff um meinen Ellbogen wurde fester. Ich ließ meinen Blick über die Menge schweifen und entdeckte mehrere wohlhabende Leute, die ihre Augen abwandten, um die Szene zwischen uns nicht mit ansehen zu müssen.

"Es tut mir leid", sagte ich, diesmal mit mehr Entschlossenheit. "Ich werde jetzt gehen müssen."

"Sagt wer?", fragte der Mann.

Ich entfernte mich von ihm und riss meinen Arm gewaltsam aus seinem Griff, als ich mit einem anderen Mann zusammenstieß.

Nur dass er nicht einfach ein Mann war. Auf die Gefahr hin, wie ein absoluter Trottel zu klingen, war er ein absoluter Gott.

Groß. Breitschultrig. Gutaussehend. Dunkel. Sie wissen schon, er erfüllte alle Kriterien, die mir weiche Knie machen. Aber da war noch etwas anderes, das mir Kopfzerbrechen bereitete.

Er strahlte Macht aus. Mein Körper wollte gehorchen. Ich wollte alles tun, was dieser Mann von mir verlangte. Ich wollte mich unterwerfen.

Ungewohnt für so ein seltsames Gefühl, runzelte ich die Stirn, und das Geschirr auf meinem Teller klapperte, während ich den Berg von einem Mann vor mir anstarrte. Ich war entnervt von meiner Reaktion, und das gefiel mir nicht. Ich mochte es, die Kontrolle zu haben - immer. Nur so fühlte ich mich sicher.

Natürlich sah mich der Mann nicht einmal an. Es schien, als hätte er nicht einmal bemerkt, dass ich ihn mit voller Wucht angerempelt hatte.

"Entschuldigen Sie", murmelte ich, aber er stand still und bewegte sich keinen Zentimeter, obwohl ich mich sechsmal räusperte.

"Was ist los, Evans?", fragte er mit einer dröhnenden, tiefen Stimme, die mich dazu brachte, an seinen Lippen saugen zu wollen. Verdammte Scheiße, was war nur los mit mir? Dieser Mann machte mich allein mit ein paar Worten und seiner körperlichen Statur wahnsinnig.

Er sah den Mann an, der mich belästigt hatte, und dieser - Evans, wie ich annahm - erwiderte einen wütenden Blick.

"Lassen Sie mich in Ruhe", lallte er. "Ich habe nur ein nettes Gespräch mit dieser Kellnerin."

"Sieht nicht so aus, als würde sie es genießen", sagte der Mann ruhig. "Warum gehen Sie nicht weg und lassen mich mit ihrem Manager sprechen?"

"Was?" fragte ich ungläubig, und mein Herz schlug schneller. "Das können Sie nicht tun. Ich habe nichts falsch gemacht."

Der Gedanke, in Schwierigkeiten zu geraten, Veronica alles zu vermasseln, machte mich krank. Ich dachte, ich würde den teuren Anzug von Mr. Trouble vollkotzen, aber ich schaffte es, es zu unterdrücken. Stattdessen richtete ich meinen flehenden Welpenblick auf ihn, aber er bemerkte es nicht einmal.

"Geh zur Seite, Evans", sagte er.

"Verpiss dich." Evans schwankte, und da ich mich zu sehr auf Troubles köstliches Grinsen konzentrierte, war ich nicht vorsichtig genug, und Evans landete direkt auf meinem Teller mit den Canapés, so dass er zu Boden krachte.

Inzwischen war die Aufmerksamkeit aller auf uns gerichtet. Natürlich, verdammt noch mal. Als ich wirklich Hilfe brauchte, haben mich alle ignoriert. Und jetzt, wo ich in Schwierigkeiten steckte? Sie hätten mich genauso gut mit einem verdammten Scheinwerfer anstrahlen können.

Mit glühenden Wangen sank ich auf die Knie und fing an, das Essen vom Boden aufzusammeln, die zerbrochenen Teller einzusammeln und sie wieder auf den Teller zu stellen. Ich hörte Stimmen über mir, und aus dem Augenwinkel sah ich, wie Elliot mich anbrüllte und wild gestikulierte, ich solle zurück in die Küche kommen, wahrscheinlich, damit er sich die Seele aus dem Leib schreien konnte.

Ich steckte in großen Schwierigkeiten.

Als ich aufräumte, bemerkte ich, dass Mr. Trouble ein Paar schwarze Lederstiefel trug, eine etwas ungewöhnliche Wahl für eine Galerieeröffnung, auch wenn ich kein Modeguru war. Und seine Füße waren unbeweglich, obwohl Evans kurz zuvor weggegangen war.

Plötzlich stieß einer der Stiefel leicht gegen meinen Fuß. Ich sah von meiner knienden Position auf dem Boden auf, und Trouble starrte auf mich herab und erkannte endlich meine Existenz an.

Ich spürte, wie Hitze in meine Mitte stieg. Ich verstand nicht viel von Sex - abgesehen von den gestohlenen Momenten, die ich mit mir selbst teilte, während meine Mitbewohnerinnen schliefen -, aber ich konnte spüren, wie die Nässe zwischen meinen Beinen wuchs, und ich wusste, dass das verdammten Ärger bedeutete.

"Steh auf", forderte Trouble mich auf.

"Nein", lehnte ich unverhohlen ab.

Er zuckte mit den Schultern. "Gut. Ich mag es sowieso, wenn du kniest."

Als ob meine Wangen nicht noch röter werden könnten, hob ich das Tablett auf, starrte ihn an und stand schließlich auf - ein Akt des Trotzes. "Fick dich."

"Was für ein schmutziges Mundwerk du hast", sagte er verächtlich, während seine Augen auf meinen ruhten. "Ein schmutziges Maul für eine so ordentliche, wohlerzogene kleine Schlampe."

Ich errötete heftig und mein Herz klopfte wie wild. "Wie bitte?" fragte ich. Ich schüttelte den Kopf, um den Gedanken zu verdrängen, und eine Strähne meines blonden Haars verließ meinen Dutt. Ich stützte das Tablett, das ich trug, mit einer Hand ab und bot es dem Mann vor mir an. "Krabbenkuchen?"

"Nein, danke", sagte er finster. Seine Augen waren auf mich gerichtet. Überall auf mir. Es fühlte sich an, als würde er mich allein mit seinem Blick ficken, und Scheiße, war das intensiv. Mein Höschen wurde überflutet, eine richtige Sauerei an so einem richtigen Ort. Ich fühlte mich von seinen Augen gezüchtigt, als wüsste er genau, was zwischen meinen Beinen passierte. Der Mann grinste, ein Ausdruck voller Mitleid auf seinem Gesicht. Sein Ausdruck verweilte nur den Bruchteil einer Sekunde zu lange, bevor ihn jemand zur Seite zog.

Sein Blick glitt von meinem Gesicht ab, und ich war vergessen. Einfach so.

Allein in der Mitte des Raumes stehend, räusperte ich mich unbeholfen und ging mit meinem beschissenen Tablett davon. Ich zitterte, meine Beine drohten nachzugeben. Ich musste mich an der Wand festhalten, als ich es in die Küche schaffte.

"Was zur Hölle machst du da?" Elliots wütende Stimme durchbrach meinen Dunst. "Du hast das verdammte Essen fallen lassen, Ver-o-ni-ca. Wenn du nicht willst, dass ich dich auf der Stelle erwürge, hol dir einen neuen Teller und verschwinde aus meinen Augen."

Ich nickte, dankbar, dass er mich nicht weiter gezüchtigt hatte. Anstatt mit ihm zu streiten, schnappte ich mir einen neuen Teller mit Desserts und ging nach draußen. Ich musste den Kopf frei bekommen von Evans und seinem gottverdammten unhöflichen Freund.

Ich musste meinen Job machen. Und verdammt, ich brauchte die hundert Dollar dringend.

Kapitel 2 (1)

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Zwei

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König

Von dort, wo sie stand und das Tablett in ihren Händen zitterte, konnte ich den Duft ihrer Muschi riechen.

Sie war hübsch, aber das war es nicht, was mich an ihr reizte. Das lange blonde Haar, die blauen Augen, ihre knackige Taille und die langen Beine zogen meine Aufmerksamkeit nicht auf sich. Ich hatte jede Nacht eine Frau wie sie, wahrscheinlich auch mit größeren Titten. Ihre waren klein, kaum eine Handvoll, so wie ihre Bluse aussah. Normalerweise stand ich nicht auf so etwas. Aber sie war trotzdem schön. Umwerfend, wirklich.

Aber es war nicht wichtig für mich, wie hübsch sie war.

Nein, es war der Teil von ihr, den sie vor allen anderen verborgen hielt. Die unterwürfige Seite von ihr, die unter einer Schicht falscher Angeberei, schnippischer Bemerkungen und frecher Attitüde lag. All das konnte man ihr wegnehmen, sie schlagen und würgen und zwicken und ficken, bis sie nur noch das war, was ich wollte.

Mein Haustier.

Ich beschloss, dass ich sie wollte, als ich sie sah. Und ich wusste, dass sie mich wollte.

Ich verließ sie, nachdem ich Evans beseitigt hatte, und verbrachte dann eine schmerzhaft langweilige Stunde mit irgendwelchen Investoren, die ich zu beeindrucken versuchte. Ich spürte ihre Augen auf mir, sie folgte mir durch den Raum, verfolgte jeden meiner Schritte, obwohl sie vorher so getan hatte, als wäre sie nicht an mir interessiert. Sie beobachtete mich und wartete darauf, dass ich einen Schritt machte. Aber das tat ich nicht, und als die Minuten vergingen, stieg mir der Geruch ihrer Verzweiflung in die Nase, das Bedürfnis, dass ich sie bemerkte, weil sie zu verdammt hübsch war, um ignoriert zu werden.

Selbstgerechtes kleines Luder.

Ich entschuldigte mich bei den Investoren und ging, um ein Gemälde zu bewundern, das an der Wand der Galerie hing. Es war verdammt prätentiös, ein paar Farbkleckse auf einer leeren Leinwand. Was sie darstellen sollten, war unklar, und es war mir auch scheißegal.

Ich spürte ihre Anwesenheit hinter mir, und sie verweilte einige Augenblicke hinter meinem Rücken, bevor sie mit einem Tablett voller Getränke auf mich zukam.

"Noch ein Glas, Sir?", fragte sie, aber ich antwortete nicht. Sie schlurfte neben mir her, ihre Bewegungen waren nervös und unsicher. Unter dieser Fassade der Tapferkeit war sie in Wirklichkeit nur ein verwirrtes kleines Mädchen. "Entschuldigen Sie, Sir? Möchten Sie noch ein Glas Wein?"

"Warum nicht", antwortete ich schließlich und nahm ein Glas von ihrem Tablett. Ich berührte mit meinen Fingern absichtlich ihre Hand und die Gläser klapperten dabei.

"Das ist ein wunderschönes Bild", sagte sie und blieb unnötigerweise stehen.

Ich stöhnte als Antwort und spürte fast die Hitze ihrer Lust. Sie wollte Aufmerksamkeit. Verwöhnte kleine Schlampe.

"Ich habe eigentlich keine Kunst, die man erwähnen könnte", fügte sie leise hinzu. Das war alles nur ein verdammter Trick, um meine Aufmerksamkeit zu erregen, und sie wechselte die Persönlichkeiten schneller, als ich die Frauen in meinem Bett wechseln konnte. Schwer zu haben, verführerisch, süß und unschuldig. Entscheide dich, verdammt noch mal.

"Hast du nicht einen Job zu erledigen?" fragte ich sie grob, immer noch ohne einen einzigen Blick in ihre Richtung zu werfen.

Sie schlurfte mit den Füßen und murmelte etwas vor sich hin, ein Schimpfwort, das ich nicht ganz entziffern konnte. Sie wollte gehen, aber meine Finger schlossen sich sanft um ihr Handgelenk. Unsere Blicke trafen sich, ihrer überrascht und meiner eindringlich.

"Du hast ein dreckiges Mundwerk", sagte ich ihr.

"Das geht dich nichts an", erwiderte sie.

"Es steht dir nicht", sagte ich.

"Oh, und was würde dir stehen?", schnauzte sie zurück.

Ich betrachtete sie eingehend. Ihr Hals war lang, lilienweiß und zart. Ich konnte mir die blauen Flecken auf ihrer Haut vorstellen, konnte mir vorstellen, wie meine Hände ihr den Atem abschnürten, als sie unter meinem harten Körper zappelte.

"Ein Halsband", sagte ich ihr einfach und ging weg.

Sie wollte mir nachlaufen, aber jemand rief sie zurück in die Küche, und sie ging. Ich ging, um etwas mit dem Galeristen zu besprechen, nickte ihm zu und unterschrieb einen Scheck für ihn. Dann wartete ich.

Ich wartete, bis sich die Galerie leerte und ich einer der Nachzügler war, die noch im Raum waren. Auch das Personal wurde immer weniger, aber ich wusste, dass sie nicht gehen würde, ohne noch einmal mit mir zu sprechen. Das wusste ich nur zu gut.

Sie kam mit einem wütenden Gesichtsausdruck auf mich zu, ihre Augen glühten und ihr heißer kleiner Körper war angespannt.

"Das hast du nicht getan", spuckte sie mich an, und ich grinste.

"Was getan?" fragte ich sie.

"Glaubst du, du kannst dir so meine Zeit erkaufen?", argumentierte sie. "Glaubst du, du kannst mir ein Bild kaufen, das mir gefällt, und ich falle dir zu Füßen und flehe dich an, mich zu ficken?"

Ich nahm ihren winzigen Unterarm zwischen meine Finger und zog sie in einen Korridor, wo wir mehr Privatsphäre hatten. Sie keuchte, als meine Fingerspitzen ihre Haut berührten, und ich spürte die Vibrationen bis hinunter zu meinem zuckenden Schwanz.

"Wer sagt denn", sagte ich, "dass ich dich ficken will?"

Sie errötete und öffnete und schloss ihren Mund wie ein Fisch auf dem Trockenen. Sie wurde immer wütender, und ich wusste, dass ich nur noch wenige Augenblicke hatte, bevor sie sich aus meinem Griff löste und mich zur Hölle schickte.

"Wer sagt, dass ich will, dass du mir zu Füßen fällst?" fragte ich sie und trat näher an ihre schmollenden Lippen heran, mein eigener Mund war nur noch wenige Zentimeter von ihrem entfernt. Sie spreizte ihre Lippen bedürftig, und ein leises Stöhnen entkam ihr. "Wer sagt, dass ich nicht will, dass du dagegen ankämpfst? Ich mag Mädchen, die sich wehren."

Ihr Gesicht errötete und ich fragte mich kurz, ob ich zu weit gegangen war, aber dann kehrte die Farbe in ihre Wangen zurück und ich wusste, dass ich sie hatte.

"Das würde dir gefallen, nicht wahr?" fragte ich sie, und sie wandte den Blick ab. Hübsche blaue Augen auf dem Boden, lange schwarze Wimpern, die von der Wimperntusche verschmiert waren, ruhten auf ihren Wangen. Ich griff nach ihrem Gesicht, mein Finger glitt über ihre Stirn und schob eine Haarsträhne zurück, die nicht an ihrem Platz war. "Ich würde dich gerne weinen sehen."

"Ich habe nicht mehr geweint, seit ich ein Kind war", sagte sie, hob den Kopf und reckte ihr Kinn vor.

"Bist du stolz darauf?" Ich grinste sie an. Sie sah verwirrt aus, was mich zum Kichern brachte. "Wie auch immer, ich werde jetzt gehen. Viel Spaß mit dem Bild. Ich bin mir sicher, dass es das Herzstück deiner beschissenen Wohnung sein wird."

Ich erwartete, dass sie mich anfauchen würde, aber stattdessen unterdrückte sie ein Kichern.

"Das Bild ist verdammt hässlich", gab sie zu. "Ich habe nur versucht, ein Gespräch zu beginnen."

Kapitel 2 (2)

"Ich bin froh, dass wir uns über etwas einig sind", sagte ich ihr. Ich beschloss, das Bild in meiner Wohnung aufzuhängen, sobald sie eingezogen war. Denn ich wusste, dass sie das tun würde. Dann könnte ich sie damit schonungslos aufziehen. "Gut angelegtes Geld also."

"Wie kann ich das wieder gutmachen?", wollte sie wissen, und ihre kokette Art war wieder da, mit flatternden Wimpern und üppigen, leicht geschürzten Lippen.

"Ich bin sicher, dir fällt ein Weg ein", sagte ich, als sich der Korridor mit Menschen füllte. Sie holten ihre Mäntel, die letzten Besucher gingen. "Musst du nicht zurück zur Arbeit?"

"Ja", antwortete sie, ihre Augen klebten an meinen. Ihre Pupillen waren riesig.

"Dann geh", sagte ich, und sie schüttelte den Kopf. "Du wirst Ärger bekommen", fügte ich hinzu.

Sie dachte einen Moment lang über meine Worte nach und wandte dann schließlich den Blick ab.

"Du hältst mich wohl für einen...", begann sie, und ich unterbrach sie.

"Komm mit zu mir und weine ein paar schöne schwarze Tränen für mich", sagte ich. Ihr Blick war wieder auf den Boden gerichtet, und sie zappelte mit den Fingern. Sie biss sich nervös auf die Unterlippe.

"Hast du einen Freund?" fragte ich, und sie schüttelte den Kopf, nein.

"Warten deine Eltern auf dich?" Wieder schüttelte sie den Kopf.

"Magst du Mädchen lieber?" Sie lächelte daraufhin und schüttelte erneut den Kopf.

Auf dem Flur tummelten sich immer noch Leute, und jemand stieß sie heftig an, so dass ich sie an mich zog. Wir schoben uns hinter ein Regal mit Mänteln und sie verschränkte ihre Finger mit meinen. Ich warf ihr einen überraschten Blick zu, aber sie sah mich immer noch nicht an. Stattdessen hob sie den Saum ihres schwarzen Bleistiftrocks an und schob meine Hand zwischen ihre Beine.

Ich ertastete die Nässe ihres Höschens. Ich kommentierte nicht, was sie getan hatte, sondern fuhr mit meinen Fingern an ihren durchnässten Schamlippen entlang. Sie war kahl rasiert. Glatt. Und feucht wie Sau.

Sie gab keinen Laut von sich, ihre Augen waren auf den Boden gerichtet, als sie mich tiefer in ihre Möse schob, durch den Stoff ihrer Unterwäsche hindurch. Sie keuchte nicht, wimmerte nicht, bettelte nicht. Sie war fest. Unglaublich, unmöglich eng. Sie schob mich einfach tiefer und tiefer, bis meine Finger auf Widerstand stießen. Und dann keuchte sie doch.

Sie war eine Jungfrau.

Ich versuchte, mich zurückzuziehen, aber sie drückte ihre Hüften auf meine Finger und drückte sie so tief wie möglich in sich hinein, ohne ihre Muschi zu öffnen.

"Bitte", bettelte sie. "Ich will es. Ich will es wirklich, wirklich, Sir."

Ich fuhr mit meinen Fingern an ihrem Jungfernhäutchen entlang und beugte mich näher heran, um in ihre Ohrmuschel zu flüstern.

"Du willst, dass ich das habe?" fragte ich sie leise, mit nachsichtiger Stimme. Sie nickte und keuchte erneut, als ich ihre ungeöffnete Muschi um zwei Finger spannte, ihre Schamlippen öffnete und ihren süßen Kitzler freilegte. "Willst du, dass meine Finger dich einführen?"

"Bitte", sagte sie mit einem kleinen Stöhnen und presste ihren Körper dicht an meinen. "Ich will das, ja. Bitte, bitte."

"Nein", sagte ich ihr und zog meine Hand weg.

Sie seufzte, als ich ihr das Höschen wieder über die Muschi zog. Er klebte an ihr, feucht von ihren Säften und entblößte die Form ihrer Muschi. Ich zog ihren Rock wieder herunter und sie starrte mich an, als ich meine Hand an ihre Lippen führte und ihren eigenen Mösensaft über ihren Mund schmierte.

"Mach sie sauber."

Sie errötete entzückend und drehte ihren Kopf zur Seite, um meine Bitte abzulehnen. Ich hätte ein Gentleman sein können, aber andererseits, wann war ich jemals ein Gentleman gewesen, wenn es ums Ficken ging?

Ich öffnete ihre Lippen mit meiner anderen Hand und hielt ihren Mund weit auf, während ich meine durchnässten Finger hineinschob.

"Leck sie verdammt noch mal sauber", zischte ich, und sie tat es. Ihre Zunge schob sich zwischen diese hübschen Lippen und sie leckte zaghaft an meinen Fingern, schmeckte sich selbst und ließ ein leises Stöhnen hören, als die Süße ihre Zunge traf. "Braves Mädchen."

Dann packte sie mein Handgelenk, und ich brauchte ihr den Mund nicht mehr offen zu halten. Sie saugte kräftig an meinen Fingern, bis sie nass von ihrer Spucke waren. Ich zog sie heraus und sie schaute mich bedürftig an.

"Willst du nicht wissen, wie ich heiße?", fragte sie mit kehliger Stimme, und ich grinste sie an.

"Es ist mir scheißegal, wie du heißt."

"Wie heißt du?", fragte sie und ihre Augen saugten mich auf.

Ich ließ sie los, knöpfte meinen Blazer zu und führte meine Finger an meinen Mund. Sie rochen nach ihr.

Ich mochte keine Jungfrauen. Unordentlich, in jeder Hinsicht.

Sie war viel zu jung, wahrscheinlich kaum volljährig, während ich gerade vierzig geworden war. Ich sah zwar nicht so aus, aber bei Mädchen in ihrem Alter fühlte ich es ganz sicher.

Wahrscheinlich würde sie innerhalb von Tagen ein kleines, bedürftiges Ding sein, das von mir abhängig war. Oder vielleicht sogar innerhalb von Stunden.

Sie sah streitlustig aus, als würde sie ohne Grund einen Streit anfangen, nur um mich zu ärgern, oder nur, weil sie es verdammt noch mal konnte.

Alles Dinge, die ich hasste. Warum zum Teufel zog ich das also in Betracht?

"König", sagte ich ihr schlicht.

"Soll ich dich so nennen?", sie klimperte mit den Wimpern gegen mich.

"Wenn du willst", sagte ich ihr. "Aber irgendwann, Pet, wirst du mich Master nennen."

Kapitel 3 (1)

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Drei

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Sapphire

Nichts spielte mehr eine Rolle. Nicht Veronica, nicht die hundert Dollar, nicht Elliott, der wahrscheinlich in der Küche Feuer spuckte und zischte. Alles, was mich interessierte, war King, der direkt vor mir stand, fester als meine Realität. Ich wollte mit ihm kommen. Ich wollte ihm alles geben.

Ich wusste, dass das, was ich tat, dumm war, ich wusste, dass ich töricht war, aber ich konnte mich nicht zurückhalten. Ich wollte das, ich wollte ihn.

Ich folgte ihm aus der Garderobe, wobei mein Rock an den Schenkeln hochgerutscht war, mein Gesicht vom Geschmack meiner eigenen Säfte gerötet war und sich meine bedürftige Muschi zusammenzog. Er nahm meine Hand fest und führte mich hinaus, ohne auch nur einen Blick über seine Schulter zu werfen. Ich konnte mich von niemandem verabschieden oder Elliotts wütendes Gesicht sehen, als wir die Galerie verließen. Ich kam nicht einmal dazu, meine Kleidung oder meinen verdammten Mantel mitzunehmen, und ich merkte es erst, als wir draußen waren und ich in der Kälte der Nacht fröstelte.

"Kalt?", fragte er und zog mich die Straße entlang. Er ging zügig, und ich musste lange Schritte machen, um Schritt zu halten.

"Ja", nickte ich, und meine Zähne begannen zu klappern. "Sehr kalt ... Sir."

Er blieb kurz stehen, streifte seinen Blazer ab und legte ihn mir über die Schultern. Ich fühlte mich so klein, wenn er mich berührte, als wäre ich eine Puppe, mit der er spielte. Ich liebte dieses Gefühl. Und ich sehnte mich nach mehr davon.

Ich sah an mir herunter, als er mir den Blazer überstreifte, und war plötzlich zu nervös, um seinen Blick zu erwidern. Was tat ich da eigentlich? Er war ein völlig Fremder, und ich ließ zu, dass er mich berührte... Und mich mit zu sich nach Hause nehmen.

"Bist du ein Mörder?" fragte ich ihn aus heiterem Himmel, und er gluckste.

"Nein", antwortete er sanft. "Ich bin ein Mann, der weiß, was er will, Pet."

Da war er wieder, dieser Spitzname. Die Art und Weise, wie er meinen richtigen Namen weggeworfen hatte, als würde er nichts bedeuten, aber stattdessen fühlte es sich seltsam befreiend an. Mein prätentiöser Name war immer das Einzigartigste an mir gewesen. Ohne ihn war ich nur das langweilige Mädchen von nebenan. Aber als Pet fühlte ich mich alles andere als langweilig. Als Pet fühlte ich mich besonders.

Ich fragte mich kurz, ob er auch andere Frauen bei diesem Namen genannt hatte, aber meine Gedanken lösten sich in Luft auf, als ein Auto an den Bordstein fuhr, der Fahrer ausstieg und die Türen öffnete. Mir wurde klar, dass es für uns bestimmt war, als King mich hineinführte und seine Hand fest in meiner lag, als er mich zu meinem Sitz führte.

Die Tür schloss sich hinter uns, und wir waren allein in der Dunkelheit, abgeschnitten vom Fahrer durch eine schwarze verspiegelte Trennwand. Das Auto fuhr weg, und ich fragte mich, ob der Fahrer uns sehen konnte. Und ich fragte mich wieder, wie ich so dumm sein konnte, einem Mann zu vertrauen, den ich nicht kannte, aber meine Sorgen lösten sich in Luft auf, als sich sein Mund auf meinem festkrallte.

Ich hatte noch nicht viele Jungs geküsst, geschweige denn Männer. Und ich hatte noch nie jemanden so geküsst wie King.

Er ließ mich den Kuss nicht erwidern. Er fickte meinen Mund mit seiner Zunge, schob sie kraftvoll zwischen meine Lippen und beanspruchte jeden Tropfen der Nässe, die dahinter lag. Ich stöhnte gegen seine Lippen und er vertiefte unseren Kuss, so dass ich gegen seinen harten Körper erzitterte.

Seine Hand wanderte zu meiner Kehle und seine Finger legten sich um meinen Hals. Er drückte sanft zu und zog mich zurück. Mein Atem stockte, als er mein errötetes Gesicht betrachtete und in sich hineinlachte. Sein Daumen rieb Kreise in die Vertiefung meines Halses und schnitt mir sanft die Luftzufuhr ab. Ich wollte, dass er mehr davon nahm, wollte, dass er mir den Atem raubte.

Er gab mir das Gefühl, als wäre ich nichts weiter als eine Reihe warmer Löcher, mit denen er sich vergnügen konnte. Und er brachte mich dazu, dass es mir verdammt gut gefiel.

"Öffne deinen Mund", befahl er mir, und ich gehorchte instinktiv, meine Lippen öffneten sich zu einem kleinen O. Er stöhnte bei diesem Anblick, und seine freie Hand wanderte zu der Beule in seiner Hose. "Weiter!"

Ich versuchte es, aber es war nicht genug. Seine Hand wanderte von der Härte zwischen seinen Beinen zu meinem Mund und er zwang mich, ihn zu öffnen, wie er es im Schrank getan hatte.

"Streck deine verdammte Zunge heraus", sagte er, und ich tat es. Er klemmte sie zwischen seinen Fingern ein und hielt mich so offen, als wäre ich eine billige Hure. Und wieder einmal liebte ich es.

"Du bist also noch Jungfrau", grinste er mich an. Ich warf ihm einen unbehaglichen Blick zu, gedehnt für sein Vergnügen und unfähig, ein Wort zu sagen. "Nicke oder schüttle den Kopf, wenn ich dich etwas frage. Verstanden, Pet?"

Ich nickte.

"Hast du schon mal einen Schwanz gelutscht?"

Ich schüttelte den Kopf. Es war dunkel im Auto, die vorbeirasenden Straßenlaternen warfen nur einen schwachen Schein durch die getönten Scheiben, aber ich wollte unbedingt mehr von ihm sehen. Alles, was ich von seinem Schwanz ausmachen konnte, war ein harter Umriss an seinem Bein. Nicht, dass ich etwas gehabt hätte, womit ich ihn hätte vergleichen können.

"Jemandem einen runtergeholt?"

Wieder schüttelte ich den Kopf.

"Hast du dich schon mal selbst angefasst?"

Ich wandte den Blick ab. Er bewegte seine Hand von meinem Hals und gab mir einen harten Schlag auf die Wange. Ich starrte ihn schockiert an, als meine Wange durch den Aufprall brannte. "Nicken Sie oder schütteln Sie den Kopf. Sei keine dumme kleine Schlampe."

Ich nickte, Tränen brannten in meinen Augen.

Ich hätte auf der Stelle aus dem Auto steigen sollen, aber ich war zu bedürftig, zu feucht, um etwas zu unternehmen.

"Hast du dir schon mal selbst einen geblasen?"

Seine Stimme war tief und kiesig, und ich schüttelte den Kopf, nein. Das brachte ihn zum Kichern.

"Du weißt nicht, wie man es macht, oder?"

Ich schüttelte den Kopf, nein.

"Deshalb hasse ich Jungfrauen", murmelte er vor sich hin, und ich wurde so rot, dass ich die Hitze in meinen Wangen spüren konnte.

Er ließ meine Zunge los, und ich stöhnte, mein Kiefer schmerzte, weil er aufgedrückt worden war. King griff nach meinem Rock, schob ihn mir hoch, packte mich am Hintern und zog mich mit gespreizten Beinen auf seinen Schoß. Sein Schwanz drückte gegen meinen Bauch, so verdammt hart und so groß, dass ich überrascht eine Hand an die Lippen hob. Er erwähnte meinen Schock nicht und würdigte ihn in keiner Weise.

"Wie alt bist du?", fragte er, während seine Finger eine Linie über meinen Arm zogen und eine Gänsehaut hinterließen.

"Achtzehn", antwortete ich mit leiser Stimme und versuchte, etwas Mut zu fassen. Ich wusste nicht, wie er auf eine Frage reagieren würde, aber es gab nur einen Weg, es herauszufinden. "Wie alt bist du?"

"Vierzig." Er kippte mein Kinn nach hinten, fasste meinen Hals direkt darunter und drehte meinen Kopf zur Seite, als würde er mich verdammt noch mal inspizieren. "Du siehst jünger aus."

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