Capítulo 1
========== 1 ========== OS PAISES DA LUCA WARD Disseram-lhe BOA VEZ na Estação Ferroviária de Sheffield. Luca não o disse de volta. Eles nem se preocuparam em entrar na estação com ele. Em vez disso, eles ficaram em frente àquele urinol gigante de uma fonte na praça e fizeram murmúrios de boca mole sobre vê-lo em janeiro, ar fresco da fazenda, era para o seu próprio bem, seu tio Imre mal podia esperar para vê-lo. "Ele não é meu tio", disse Luca. "Nós nem somos parentes". Não o vejo há dez malditos anos". "Mas Luca..." "Admita-o. Ele é apenas um estranho a quem você está me enganando, porque você não quer lidar comigo pessoalmente". O pai dele cravou seus ombros estreitos, suspirando e mexendo-se com sua gravata lápis-terra. Suas gravatas sempre o faziam parecer que estava engasgado, apertando seu pescoço muito pequeno até que sua cabeça se baloiçou sobre o tornozelo do salgueiro de seu corpo. "Eu não sei mais o que fazer com você, Luca. Estou no fim da minha corda". "Tente não me mandar embora como um maldito criminoso!" Sua mãe - sua pequena maçã dourada de mãe, com sua maneira de falar com as mãos como se formassem ondas fluidas e nuvens em movimento - alcançou para ele. "Agora não seja dramática, querida. Você costumava amar a fazenda, e é linda lá fora nos Dales..." "Se você vai me mandar para o arsecrack do nada, poderia ter sido Scarborough. Ao menos eles têm praias adequadas". Os lábios de seu pai se afinaram em um traço preto plano. "Isto não são férias. Isto é um castigo. Isto é disciplina. Você precisa crescer". "Sou um maldito adulto..." "Os adultos não roubam uma motocicleta ensanguentada e a deixam cair na frente dos Pedro e Paulo". Luca olhou fixamente para seu pai. Marco Ward tinha o peito pesado, a cor manchada no alto de suas bochechas, os olhos brilhantes. Seu pai era assim: um homem magro e sensível, fino o suficiente para soprar com o vento, quieto mesmo em sua raiva. No entanto, aquele silêncio foi o que tornou sua fúria tão poderosa, quando ele se engasgou com suas emoções e tremeu como se a qualquer momento ele se quebrasse. A mãe de Luca se preocupava entre eles com aqueles sons sem palavras e desamparados que ela fazia quando queria bater a cabeça deles juntos, mas pretendia deixá-los resolverem por si mesmos. Não havia esperança de que Lucia Ward entrasse e deixasse este naufrágio de lado antes que ele caísse. Não quando esta foi sua maldita idéia, jogando-o fora como o lixo. Seu pai suspirou, com os ombros flácidos. "Estou sem opções, filho. Você não me dá escolha. A única alternativa era apresentar queixa, mas eu ainda não estou pronto para desistir de você. Foi preciso falar rápido para impedir que a igreja processasse. Se você quiser ser um adulto, pode ser julgado como adulto. Se você quer ser imprudente, você tem que lidar com a forma que eu escolho para salvar seu traseiro. Mas se você se recusar a ir, não há nada que eu possa fazer a não ser deixá-lo para lidar com suas próprias conseqüências". O estômago de Luca ficou pesado e depois ficou frio. A ameaça não precisava ser mais clara. Ele virou as costas. "Tanto faz". Eu preciso de uma pausa de sua merda de cavalo disfuncional de qualquer maneira. Escolham o que quiserem, está bem? Vocês são uma vergonha do caralho". Ele se afastou de seus pais, deixando-os de pé no sol de meados de setembro como Jack Sprat e sua esposa, dois pinos presos na praça da Sheffield Station e segurando-o no lugar. "Eu te amo, querida!", ligou sua mãe. "Tente se vestir quente!" "Te veremos em janeiro, filho", acrescentou seu pai. Luca atirou um dedo do meio sobre o ombro, enfiou os auriculares, virou as White Stripes, e pisou na sombra dos arcos de tijolos em frente à fachada da estação. Tanto faz. Eles queriam despachá-lo como um maldito prisioneiro, eles o odiavam tanto que não conseguiam ser incendiados para dirigirem eles mesmos até Harrogate, que podiam apodrecer. Eles os serviriam bem, se ele nunca mais voltasse.
Capítulo 2
========== 2 ========== IMRE CLAYBOURNE CROUCHED OVER Um saco de sementes, um joelho plantado na terra fria sob a sombra da porta aberta do celeiro. Com uma mão ele penerou uma mistura de sementes de trevo e alfafa entre seus dedos, pequenos grãos de ouro verde indistinguíveis, exceto para diferenciações menores em forma e tamanho. Seu cheiro empoeirado e terroso foi absorvido com cada punhadinho que derramou de volta para o saco. Sua outra mão fixou seu celular, mal o pegou antes que ele pudesse escorregar entre seu ombro e sua orelha, salvando-o por pouco de um mergulho no saco de sementes. "Mal falta um minuto para a cidade, Marco", disse ele. "Não incomoda em nada. Vou buscá-lo na estação e voltarei para o campo dentro de uma hora". Do outro lado da linha, Marco Ward suspirou, sua respiração crepitava contra o alto-falante. "Obrigado por isto, Imre. Estou no fim do meu juízo com aquele garoto". "Ele soa um pouco como você naquela idade". "Eu nunca roubei". "Qualquer coisa menos o rum do seu pai". Marco riu, mas estava cansado, tenso. "Eu o teria deixado ir, mesmo que amasse aquela bicicleta - mas a polícia queria apanhá-lo por destruição de propriedade pública. Ele bateu com a coisa sangrenta em uma igreja. Se eu não tivesse sido amigo de alguns dos moradores locais, ele estaria algemado. O rapaz está num caminho rápido para o inferno a este ritmo". "Que São Pedro se preocupe com isso quando chegar a hora". Estou riscado. "Ele tem dezenove anos. Não é uma criança. Ainda fazíamos coisas estúpidas quando tínhamos dezenove anos. A Uni trabalhou bem essas aveia selvagem para nós dois". "Se ele apenas fosse à união, eu estaria menos preocupado. Mas ele tem a intenção de fazer de seu ano de intervalo uma vida de intervalo". Expirando, Imre afundou de volta em seus assombramentos e verificou seu relógio. O trem de Luca estaria encostando em Harrogate na linha norte em cerca de uma hora e meia, e Imre ainda tinha um acre para cultivar. Poderia apenas adiá-lo até que Luca estivesse dentro e se estabelecesse. A plantação poderia esperar mais um dia. Alfalfa e trevo cresciam rapidamente - e os rebanhos o cortavam ainda mais rápido, bem antes da geada se instalar. Poderia apenas tirar o dia de folga, pensou ele. Passar um pouco de tempo com Luca. Ele ficaria chateado, sem dúvida. Luca sempre havia sido um garoto brilhantemente apaixonado, rápido a sorrir, rápido a chorar. Deus sabia como ele era agora. Não via Luca desde que ele era um garoto sóbrio de nove anos de idade, cujo sorriso rápido e brilhante já havia começado a desaparecer atrás de um silêncio cuidadoso e olhos abatidos, quando os Wards já tinham se afastado e colocado Harrogate às suas costas. Ele detestava vê-lo. Algumas pessoas nasceram com uma pele espessa; outras desenvolveram-na com o tempo. Luca havia nascido com pele como papel, e um coração de cristal. Ele tomou tudo em si e o transformou em pura emoção que brilhava e sangrava dele neste caleidoscópio vívido de cor. Cada amor, cada perda, cada alegria, cada dor. Quando Marco e Lúcia viviam mais próximos em Harrogate propriamente dito, eles estavam na fazenda de Imre a cada duas semanas; naqueles dias, Luca era uma roda de pino de energia animada, cambaleando através do trevo com flores brancas macias, caído no choque escuro de seus cabelos, suas risadas ecoando sobre a fazenda. O problema de sentir as coisas tão profundamente, porém, era senti-las duramente. Pegando as feridas. E se essas feridas já tivessem tornado Luca sóbrio e calmo quando os Wards se mudaram para Sheffield dez anos atrás... Estou preocupado com o tipo de costura, uma massa irritada de tecido cicatrizado que estava prestes a aparecer à sua porta como um homem adulto. Ele endireitou, escovando a sujeira dos joelhos de seu jeans, e se inclinou na porta do celeiro, olhando para o campo. Suas cabras - primeiramente ásperas e dentadas nos Alpes, alguns núbios espalhados na mestiçagem em seus pastos murados, roendo a última colheita de alfafa e trevo, sangrando e saltando entre si. O cheiro de flores de trevo fresco era alto e doce; abelhas gordas e peludas nadavam através dele, quase embriagadas pelo aroma. Ele não podia evitar um sorriso tênue. Luca costumava saltar como as cabras. Certamente aquele espírito vívido não podia ser completamente quebrado. "Vai ficar tudo bem, Marco", ele murmurou ao telefone. "Ele só precisa de algum tempo para se acalmar". Longe de você. Sem dúvida, você é o inimigo público número um neste momento". "Deus sou eu. Ninguém me disse quando você teve filhos que o amariam até que o odiassem". "Ele só está tentando se afirmar como uma pessoa separada de você e de Lúcia". Um adulto". "Então ele não deve agir como um menino maldito". Estou sorrindo para si mesmo. "Dá-lhe tempo". "Você pode dizer isso. Você não tem filhos próprios. Você não sabe como é". "Suponho que não sei". E eu duvidava que Marco quisesse ouvir muito mais. Ele achava que Marco não se dava conta de como era como seu próprio filho, inquieto e sensível, mas de cabeça quente e apaixonado, disposto a não ouvir nenhuma lei a não ser a sua própria. "É melhor eu ir, se quiser chegar à estação a tempo". Eu cuidarei bem do Luca. Você tem minha palavra". "Neste ponto eu ficaria grato se você colocasse algumas listras no seu couro". Marco gemeu. "Eu não quero dizer isso. Não quero dizer isso. Apenas...obrigado, Imre. Eu sei que é uma imposição". "Não é tal coisa". Eu o informarei quando ele estiver instalado". "Obrigado. Lúcia manda seu amor". "Mande o meu de volta", disse Imre, depois terminou a ligação com um golpe de polegar, enfiou o telefone no bolso e dobrou os braços sobre o peito com um suspiro pesado. Ele tinha dito que não era problema, mas na verdade ele não tinha idéia do que fazer com Luca Ward. O garotinho brilhante e risonho de que ele se lembrava não era o homem que estava sendo largado no colo em desgraça. Ele não sabia o que esperar quando viu Luca novamente. Mas enquanto observava as cabras, ele se lembrava de pálidas manchas de flores contra uma coroa de cabelos escuros, e pensou que talvez pudesse acolher Luca não em uma sentença de prisão... Mas para um lar.
Capítulo 3 (1)
========== 3 ========== A LUCA DESLOCALIZAÇÃO PARA A transferência em Leeds. Na estação de Leeds, ele passou pelo concorrido concurso, duas vezes maior e lotado do que Sheffield. Ele teve dez minutos para fazer o segundo trem de Leeds para Harrogate. Ele se sentiu tentado a perdê-lo. Simplesmente... desapareceu em Leeds. Era uma cidade grande o suficiente; ele podia desaparecer em qualquer lugar e em qualquer lugar. Dormia nos bancos do parque. Viver selvagem. Sobreviver em macarrão de 50p. Arranjar um emprego como barista ou algo assim e encontrar um pequeno apartamento sem janela em algum beco sem saída, miserável, mas dele. Deixe de ser Luca Ward, e apenas... Seja Luca. A idéia não deveria ter tal apelo, mas ele vinha pensando sobre isso há meses. Alguns dias ele sentiu que seu coração era um pássaro com asas cortadas, e voar era apenas uma lembrança que ele tinha pavor de esquecer. Era isso que tinha sido tão bonito naquele momento na motocicleta: mãos para cima, centenas de quilos de aço e gasolina queimando cuidando da estrada, a gravidade desaparecendo e Luca sem peso, voando, voando como se ele pudesse levantar nas asas e mandar o pássaro de seu coração voar. Mas havia a plataforma 17B, e o segundo trem de Leeds para Harrogate já estava esperando. Ele verificou duas vezes o bilhete, depois enxertou seu pesado duffel e se esticou para a carruagem mais próxima, esticando suas pernas. Transferências de dez minutos foram bolas completas, mas ele se mexeu com alguns minutos a mais. A carruagem estava meio vazia, pontilhada de pessoas entediadas em cores claras e sem graça, espalhadas como pedaços de sementes espalhadas para bicadas de galinhas. Alguns olharam para ele, mas não olharam bem para ele - apenas registrando sua presença antes de devolver os olhares em branco para as janelas, como se houvesse algo para ver em uma linha imóvel. Ele encontrou um assento na fila de trás, empurrou sua bolsa para o caixote do lixo suspenso, depois caiu na cadeira de balde contra a janela, com seus auriculares enfiados. Leeds era tão barulhento, mas Shawn Mendes se agachou na orelha de Luca, afogando tudo com pedidos dolorosos para que alguém tivesse misericórdia dele e de seu coração. Mais alguns assentos preenchidos em um embaralhamento de pés e bagagem. As portas se fecharam. O trem gritava um apito estridente e gritou ao seu redor. Um solavanco de impulso o sacudiu quando o vagão rolou para frente, as rodas rangendo e guinchando contra os trilhos. E foi assim. A última chance de virar a cauda e correr escorregando por seus dedos, as portas o trancando e selando-o. Ele esfregou em seu peito, com a dor apertada e baixa, descansou sua sobrancelha muito quente até a janela fria, e engoliu uma respiração que se alojou em sua garganta. A estação de Leeds deslizou lentamente, depois cada vez mais rápido, até que o trem passou por flashes brilhantes do sol da manhã nos telhados. Ele já queria ir para casa. Ele queria que seus pais apenas...o deixassem estar. Ele pensou que seria bom para eles se ele não voltasse, mas eles provavelmente estavam felizes em vê-lo partir. Ele agora era um problema de outra pessoa. Talvez eles ficassem mais felizes se ele nunca mais voltasse. Seu telefone zumbia, cortando a faixa de música - e cortando a picada nos olhos dele antes que ele pudesse se tornar qualquer coisa mais. Ele tirou o telefone do bolso e folheou o último texto. Xavier. Luca riu sob seu fôlego. Aquele filho da puta. Você já está aí? Xav enviou uma mensagem de texto. Luca pintava o polegar sobre a tela, passando cartas rápidas. Ainda não. Eu quase não fui. Poderia ter fugido em Leeds. Pelo menos é uma cidade adequada. Harrogate não é tão ruim assim. Bonita, até. Luca sorriu, embora não lhe apetecesse muito. Foi assim que Xav sempre foi; lado bom de tudo. Ele tinha levado Luca pelo telhado durante os níveis A, e foi a única coisa que o fez passar pelos níveis A: Xavier Laghari e seu sorriso largo e seus olhos negros brilhantes naquela cara marrom. Xavier teve sorte. Ele era inteligente, charmoso, fácil de ser conduzido, e todos gostavam dele. Claro que ele podia olhar para o lado bom de tudo; para ele, cada lado era o lado bom. Mas foi o lado positivo de Xavier que tornou a vida de Luca tolerável, e agora ele nem sequer tinha Xav quando os pais de Luca o arrancaram de seus amigos, de sua vida, de tudo o que ele tinha tido em Sheffield. Não tente me fazer sentir melhor, ele mandou uma mensagem de volta. Isso só me irrita. Eu nem sequer vou ficar em Harrogate. Estou indo para uma fazenda em algum lugar do sertão. Talvez você possa alimentar os patos. Luca se babou ao telefone. Você está mijando? Sempre, Xav atirou de volta. Luca quase podia ver aquele maldito sorriso atrevido. Não faça muitos amigos lá. Eu vou ficar com ciúmes. Sim. Vou fazer amizade com todos os malditos porcos, brincando na lama. Com um cheirinho, Luca fechou a janela de texto e tocou sua música de novo. A faixa saltou para a frente para Bad Reputation e ele suspirou, afundando em seu assento e deixando seus olhos meio fechados até que a dura luz azul da manhã se tornou uma névoa e os prédios se estendiam em traços vagos de cor. Ele tinha uma má reputação, sim senhor. Seu pai provavelmente já havia chamado Imre e enchido sua cabeça com histórias do que era um Luca degenerado reprovado. Ele se afundou mais fundo em seu assento. Unka Immie. Embora eles não fossem parentes de sangue e Imre fosse apenas um amigo do pai de Luca da união, desde que Luca se lembrasse que ele o chamava de Unka Immie-até cerca de oito anos, ele se declarara velho demais para tais monstruosidades de ossos infantis e começou a pronunciar Imre de forma tão grave. Ele mal conseguia se lembrar como era Imre; ele era mais uma coleção de impressões do que uma imagem mental sólida. Luca costumava se agarrar a ele como se fosse um grande carvalho de grandes dimensões. Para um garoto minúsculo, Imre parecia um enorme monólito, com três metros de altura e largo como uma montanha, com um ninho grosso de barba. Luca sempre havia subido no colo de Imre e enroscado seus dedos naquele longo e lustroso scruff preto, acariciando os fios macios e brincando com as poucas tranças minúsculas tecidas ao longo, cada uma com ponta em pequenas contas azuis para combinar com as tranças esbeltas, com pontas de missangas, amarradas ao longo da crina indomável do cabelo de Imre.
Capítulo 3 (2)
Essas contas tinham sido o mesmo azul dos olhos do Imre. Essa era sua memória mais clara: como os olhos de um Imre azul eram assustadoramente claros contra sua pele morena e desgastada. Isso, e a bondade em suas mãos. Ele tinha mãos enormes, mãos que podiam esmagar granito até o pó, este grande deus de terra escura com a força da pedra, mas ele tinha lidado com tudo - desde seus pequenos e sangrentos filhos de cabra até a menor flor de trevo até o próprio Luca - com uma doçura que fluía de suas mãos como água, imbuído de um calor vivo. E Luca tinha estado apaixonado por ele, do jeito que só os meninos pequenos podiam estar. Ele ainda se lembrava de estar sentado no colo de Imre quando ele tinha cinco anos de idade, aconchegado na pesada cadeira de balanço diante da lareira da sala de estar da fazenda de Imre. Paredes azuis. A sala tinha paredes azuis profundas, pintadas em tons variados sobre pedra bruta, transformando o espaço em uma noite azul escura iluminada pela cintilação da luz do fogo, iluminação suave brilhando como mel da madeira polida do violão apoiado sobre o manto. Os pais de Luca haviam sido emaranhado no sofá, enrolados um no outro e abraçados sob uma colcha costurada em padrões de ziguezague e pontos e laços atados, sonolentos mas tão contentes no amor. Luca tinha se enrolado no colo de Imre como um cachorro, agarrado à barba e à camisa, lutando para não dormir, embora seus olhos se recusassem a ficar abertos. Mas ele tinha um segredo no bolso, um segredo que ele tinha trabalhado o dia todo, depois escondido em seu pulôver. E como o profundo e pesado inchaço do suspiro preguiçoso de Imre havia movido seu peito e estômago contra a bochecha de Luca, Luca havia aberto seus olhos, espreitando seus pais para ter certeza de que eles estavam realmente dormindo, antes de ruminar em seu bolso e puxar seu segredo. Um anel, feito de lâminas trançadas de grama. Ele tinha que fazer um total de onze e doze vezes antes de sair direito, porque a grama se partia e se estilhaçava ou um fio era muito curto ou era apenas muito pequeno porque Imre tinha mãos grandes o suficiente para segurar o mundo. Mas agora era perfeito, uma fina faixa plana de fios entrelaçados fazendo padrões de chevron. Ele tinha conseguido porque era isso que as pessoas faziam quando amavam as pessoas, ele pensava. Seus pais tinham. Eles se amavam, por isso tinham anéis. Então ele também tinha feito um anel, liso e bonito, e ele o tinha escondido novamente e passado o polegar sobre suas texturas antes de respirar fundo e olhar para Imre. "Immie?" ele tinha perguntado, mordendo o lábio. A boca dele tinha um sabor engraçado, como se estivesse chupando centavos. Imre tinha roncado um som suave e curioso e olhava para ele com aqueles olhos tão suaves quanto suas mãos, cercado de costuras e dobras que lhe fixavam o olhar em um berço de calor, suavizando as proibitivas fendas das sobrancelhas escuras e pesadas. "O que é isso, angyalka", perguntou ele, seu inglês profundo, ricamente inflexível, transformando-se em algo mais melodioso e suave na palavra húngara. Luca tinha tomado um fôlego tão maciço que tentou estourar seu peito, então anunciou: "Vou casar com você um dia". Imre tinha piscado, depois riu baixo em sua garganta, o som tão grande mas tão silencioso, sacudindo-os aos dois. "Você está, agora? E por que isso acontece?" "Porque eu te amo". Luca tinha colocado tanta convicção nas palavras quanto podia, mais confiança do que sentira quando suas orelhas queimaram e seus dedos dos pés nus se enrolaram até que eles ficaram presos na ganga por cima das coxas de Imre. "Mamãe e papai se amam e eles se casaram. Eu te amo, então eu vou me casar com você". O olhar de Imre tinha amolecido, e ele tinha gentilmente deixado cair uma daquelas mãos maciças sobre a cabeça de Luca, brincando no cabelo dele. "Cinco anos de idade é muito jovem para ser tão sério sobre o casamento". "Estou falando sério". Luca tinha baixado a cabeça, mexendo o lábio inferior com os dedos, depois engoliu e puxou o anel do seu bolso novamente. "Eu vou crescer e vou ser alto e bonito, depois você vai me amar também e vamos nos casar". Inclinando sua cabeça, Imre havia estudado o anel solenemente. Na luz do fogo, as bordas do anel brilhavam como fibra de ouro fiada. "Há um problema com isso". O coração de Luca tinha virado de cabeça para baixo. Era uma sensação horrível, uma sensação doentia, e ele havia deixado cair as mãos no colo, olhando para o anelzinho tolo e inútil. "Oh." "O problema", disse Imre, pegando sua mão, engolindo-a dentro dos seus próprios dedos até que os dedos de Luca e o anel desapareceram em uma palma grossa, "é que eu já te amo, angyalka". Um sopro agudo tinha sugado para a garganta de Luca. Imre tinha desenrolado sua mão e gentilmente agarrado a de Luca, e o guiara - ainda agarrando o anel tão apertado - para passar o anel sobre o terceiro dedo de Imre em sua mão esquerda. Ele caberia apenas para a direita, deslizando por cima de seu nó espesso e com cicatrizes e se fixando no lugar aninhado na base do dedo. Luca sorriu tanto que seu rosto doía com ele e jogou seus braços ao redor dos ombros de Imre, enterrando seu rosto em seu pescoço e sua barba. "Eu sempre vou te amar, Immie", ele tinha sussurrado, e Imre tinha rido novamente e enrolado seus braços em torno dele, segurando-o apenas com força suficiente. "Eu sei que você vai, Angyalka". Eu sei". A lembrança daquela noite - a luz de fogo nos olhos de Imre, a doce luz que vibra do coração de Luca - no peito dele. Ele se aconchegou mais fundo no assento do trem. Ele tinha sido uma criança tão ridícula. Imre tinha sido gentil com ele, pacientemente lhe cedendo e não esmagando seu coração de cinco anos de idade, mas isso havia sido há quatorze anos. Provavelmente Imre ainda o via como aquele mesmo garoto sincero e simples, cheio de idéias sem sentido e fazendo promessas que ele nunca cumpriria, irrealista e completamente confuso. Ele estaria certo sobre uma coisa. Luca estava completa e completamente confuso, e não sabia o que fazer com ele mesmo. Não naquela maldita fazenda, e não quando Imre se fartou dele e o mandou de volta para casa sem que uma única maldita coisa tivesse mudado. Com um gemido, ele se inclinou para a frente, atirando sua testa contra o assento à sua frente. Por que, de todas as pessoas, tinha que ser Imre? "Ei", o homem na fila antes dele latiu. "Cuidado aí atrás". "Desculpe", Luca murmurou e se enrolou, enterrando o rosto em seus joelhos com um lamento baixo. Foda-se, ele não conseguia nem mesmo fazer uma viagem de trem sem agitar os problemas. Os próximos quatro meses seriam infelizes.
Capítulo 4
========== 4 ========== EVENTUALMENTE LUCA AJUSTADA NO trenó do trem, o som dos trilhos se misturando com o pulso e o rock e a cadência de sua música, hipnotizando-o em um trenó à deriva que não estava bem dormindo, mas não estava bem desperto. Ele se arrancou dele apenas o tempo suficiente para mostrar ao maestro seu bilhete enquanto ela passava, antes de entrar em transe novamente, falando em silêncio e tentando ignorar o peso pesado em seu peito. Depois de passar por baixo dos arcos e torres em forma de castelo da entrada do túnel Bramhope, ele se afastou completamente. A escuridão do túnel e o clarão rítmico das luzes correndo o aliviaram para um sono em forma, seu telefone se agarrou ao peito e sua cabeça descansou contra a janela. Ele acordou enquanto o trem disparava do túnel e a luz salpicava sobre ele, penetrando em suas pálpebras e chocando-o desperto. Ele abriu os olhos em uma chama branca, esfaqueando em suas retinas e cegando-o. Com uma estremecimento, ele virou o rosto e cobriu os olhos com o braço, piscando até se ajustar à luz. A névoa branca se dissipou, substituída pelo verde e dourado e pelo brilhante fogo de outono: campos ondulantes que subiam e desciam como as cristas e canais das ondas, mergulhando alto apenas para varrer graciosamente baixo, acariciado tão suave como o toque de uma escova de caligrafia. O rosa profundo e o púrpura rico bordavam o verde, capturando a luz em suaves listras, brilhando sob um céu de infinitas nuvens azuis e baixas, de barriga prateada. Chuva de calcário cinza pálido empurrada para cima através da grama como fragmentos de ruínas antigas. Os Yorkshire Dales varreram o passado, segmentados em campos por sebes, linhas de árvores, paredes baixas de cercas construídas de pedras de rio desgastadas à mão em branco e cinza. Pequenos celeiros de blocos com laterais brancas e telhados com picos espalhados por toda parte. No pico de uma colina, o sol brilhava em rajadas através das pernas do gado de pasto. Os olhos de Luca se alargaram. Ele pressionou seus dedos para a janela, respirando lentamente. Ele nunca tinha visto os Dales desta maneira. Durante sua infância em Harrogate, a área verdejante tinha sido uma coisa próxima e comum. A última vez que ele tinha visto os Dales havia passado por uma janela, apenas uma fenda de céu bloqueada por pilhas de caixas em movimento na parte de trás de um caminhão. Uma sensação pesada atingiu duramente o poço de seu estômago, ao mesmo tempo doce e nadando com um certo terror silencioso e esmagador. Uma sensação de voltar para casa, quando Harrogate não voltava para casa há dez anos. Ele nem mesmo se lembrava de seu antigo endereço, a casa onde eles haviam vivido, como mais do que uma imagem da luz do sol através de árvores cobertas de vegetação, que seu pai sempre havia prometido aparar de seu pequeno pedaço de quintal, mas nunca o fez. Tudo o mais sobre Harrogate era apenas impressões: fins de semana na fazenda de Imre, dias de semana correndo e brincando com outras crianças da vizinhança, todos com dedos pegajosos e balões vermelhos e pequenas pernas bombeando em pedais de bicicleta. Voltar agora, dez anos mais velho e mais sábio da cidade, o fez sentir-se como um impostor. Ele não pertencia aqui. Pode ter sido em casa uma vez, mas não pode ser agora. Mas ele ainda se lembrava da feia e excessivamente moderna estação ferroviária de Harrogate, que se destacava como uma ferida crua contra a graciosa e histórica arquitetura da cidade, vilas e estradas arborizadas. Ele gemeu enquanto a carruagem entrava na estação, parando de repente com uma guinada de freios ferroviários. Enquanto o condutor chamado de desembarque parava e vezes, Luca se arrastava para fora de seu assento, com medo quando seu corpo protestava com atiradores de dor chicoteando através de seus membros e rastejando pela coluna. Ele o esticou, gemendo enquanto puxava seus músculos - depois puxou seus auriculares para fora, puxou sua bolsa para baixo do caixote do lixo, e a jogou sobre seu ombro. Suas pernas não queriam trabalhar direito; seu corpo lhe dizia que a gravidade balançava para frente e para trás ao ritmo do movimento inercial, mas o trem estava parado enquanto ele tropeçava em seus pés como um cachorro tentando descobrir o que fazer com suas patas superdimensionadas. Ele quase emaranhou suas botas nos degraus até a plataforma, e mal se pegou do arremesso para frente, agarrando-se à estrutura da porta. No entanto, as mãos o pegaram antes mesmo que ele conseguisse segurar a moldura - mãos amplas, quentes, com dedos grossos e suaves, irradiando um calor familiar. Ele endureceu enquanto aquelas mãos lentamente o puxavam para baixo dos degraus e o colocavam em ordem, manuseando-o como se ele fosse pouco mais do que um dente-de-leão, leve e girando e rodando tão livremente quanto seu coração girando e rodando. Ele pensou que teria que ir à procura do Imre. Mas quando seus pés desceram à terra e se assentaram na plataforma, ele olhou para cima com olhos azuis claros e firmes que ele conhecia tão bem quanto conhecia seu próprio rosto. Imre tinha vindo até ele. Ele ainda era alto mesmo da perspectiva mais alta de Luca, bem mais de 1,80 m, e ainda tinha os ombros largos, os ombros das montanhas. Seu corpo áspero foi construído de blocos de musculatura espessa, graça nos ombros desde os ombros até a cintura, força na forte pressão das coxas robustas contra calças jeans desgastadas. Mas aquela crina selvagem de cabelos indisciplinados e aquela barba espessa e familiar tinha ficado completamente prateada, macia como névoa e em alguns lugares cintilando com estrias de branco puro, sombreada a cinzento-ferro em outros, uma auréola de cor pálida lunar brilhante contra a pele naturalmente escura, desgastada ainda mais pelo sol. As tranças espalhadas tanto na barba quanto no cabelo permaneceram, os grânulos que agora lhes dão um tom azul mais escuro, algumas pedras polidas com veias negras por toda parte e um brilho luminoso. As linhas ao redor dos olhos de Imre haviam se aprofundado, sombreadas por sobrancelhas grossas, um tom mais escuro de cinza fuliginoso, e os vincos ao redor de sua boca eram mais estrelados - mas a maneira como ele sorria ainda era a mesma. Apenas o menor puxão de uma boca generosa e sensível com lábios vermelhos cheios e um mergulho definido com precisão no centro, um mergulho que suavizava e adoçava à medida que aquele sorriso sutil puxava para ele. O sorriso de Imre se aqueceu enquanto ele segurava Luca com aquelas mãos grandes sobre seus ombros. "Luca", murmurou Imre. Sua forma de falar era lenta e comedida, e sua voz - enquanto profunda e imbuída de uma autoridade silenciosa e estridente - era sempre tão suave, tão persuasiva, como se prometesse segurança a cada palavra. Imre era um homem que nunca teve que levantar sua voz para chamar a atenção, e ele tinha a atenção de Luca inteiramente como ele disse: "É bom ver você". Luca trabalhava seus lábios incoerentemente. Ele não esperava que Imre estivesse aqui, sorrindo assim, esperando por sua carga indesejada aqui mesmo na plataforma do trem, em vez de bater impacientemente o pé no estacionamento. Luca não sabia o que dizer. Ele apenas olhou fixamente para Imre, seu coração lutando para crescer estranhamente e batendo as asas, lutando para voar, enquanto absorvia como Imre havia mudado ao longo dos anos. Mais velho, sim, mas ainda tão vibrante, ainda fervilhante, com uma força silenciosa e inegável. E ali de pé, com seus cabelos prateados salpicados de flores, dúzias tecidas em uma coroa de flores de trevo brancas macias e estouradas com suas flores redondas espumosas e pequenas pétalas entrelaçadas com finos caules verdes. Luca pestanejou. Pestanejou novamente. Inclinou a cabeça, e franziu o sobrolho. "Que porra é essa?", exigiu ele, e Imre estourou em gargalhadas ásperas que rolaram tão doce e suavemente como as colinas e vales inclinados dos Dales. Luca apenas franziu a cara. Ótimo. Não cinco minutos, e Imre já estava rindo dele. Simplesmente. Fodendo. Ótimo.
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