Amantes en los sueños

Parte I - Prólogo

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Prólogo

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De niño tuve una pesadilla. Una pesadilla que me visitaba una y otra vez. Nunca la he olvidado, ni un solo detalle, aunque si mis padres no hubieran conservado el informe del psicólogo, probablemente asumiría que los años le han añadido y restado importancia de diversas maneras. Pero no lo hicieron. Está todo por escrito, tal y como reposa en mi cabeza.

Quinn, de cuatro años, fue traída a nuestra clínica debido a pesadillas recurrentes. Los padres informan de que la paciente se despierta varias veces a la semana, llorando por su "marido" ("Nick"), y afirmando que han sido separados por alguien. La paciente insiste en que "no debería estar aquí" durante horas y a veces días después. No hay más signos de psicosis.

Al principio, esas pesadillas -su rareza, su especificidad- hacían que mi madre tuviera miedo por mí. Sin embargo, con el tiempo, también se asustó de mí, y eso me enseñó una lección que seguiría comprobando en los años siguientes: las cosas que sabía, las cosas reales, eran más seguras para mí.

Capítulo 1 (1)

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QUINN

2018

Déjà vu.

Se traduce como ya visto, pero en realidad significa más o menos lo contrario: que no has visto ya la cosa, pero sientes que sí. Una vez le pregunté a Jeff si creía que en realidad lo llaman déjà vu en Francia o tal vez guardan una expresión mejor y más precisa para ellos. Se rió y dijo: "A veces piensas en las cosas más raras".

Lo cual es mucho más cierto de lo que él sabe.

"¿Todo bien?", me pregunta ahora, mientras seguimos a mi madre y a la suya hacia la posada donde nos casaremos en siete breves semanas. He estado apagada, de alguna manera, desde el momento en que llegamos al pueblo, y supongo que se nota.

"Sí. Lo siento. Tengo el comienzo de un dolor de cabeza". No es del todo cierto, pero no sé cómo explicar esta cosa en mi cabeza, este irritante zumbido bajo. Me hace sentir como si estuviera a medias.

Entramos en el vestíbulo y mi madre extiende los brazos como una presentadora de un concurso. "¿No es bonito?", pregunta sin esperar respuesta. "Sé que está a una hora de D.C., pero a estas alturas es lo mejor que vamos a hacer". La verdad es que el vestíbulo me recuerda a una comunidad de jubilados de lujo -paredes azul bebé, alfombra azul bebé, sillas Chippendale-, pero la boda y la recepción propiamente dichas tendrán lugar en el césped. Y, como señaló mi madre, ya no podemos permitirnos ser exigentes.

La madre de Jeff, Abby, se pone a mi lado y me pasa una mano por la cabeza, como haría con un semental de premio. "Estás muy tranquila con esto. Cualquier otra novia entraría en pánico".

Lo dice como un cumplido, pero no estoy segura de que lo sea. Perder nuestro lugar de celebración dos meses antes de la boda debería haberme hecho entrar en pánico, pero intento no apegarme demasiado a las cosas. Preocuparse demasiado por cualquier cosa hace que personas perfectamente razonables se vuelvan locas; sólo hay que preguntarle a la chica que quemó el salón de recepciones en el que su ex estaba a punto de casarse... que resultó ser el salón de recepciones en el que también nos íbamos a casar.

Mi madre da una palmada. "Bueno, nuestra cita con el coordinador de eventos del hotel no es hasta dentro de una hora. ¿Vamos a comer algo mientras esperamos?"

Jeff y yo intercambiamos una rápida mirada. En este punto, ambos pensamos lo mismo. "Tenemos que volver a D.C. antes de la hora punta". ¿Son mis palabras tan lentas como las siento? Es como si estuviera en retraso de alguna manera, dos pasos atrás. "¿Tal vez podrías mostrarnos los alrededores?"

La sonrisa de mi madre se convierte en algo mucho menos genuino. Quiere una participación vertiginosa de mi parte y se ha visto constantemente decepcionada por mi incapacidad para proporcionarla.

Ella y Abby nos guían, de vuelta al porche por el que entramos. "Ya lo hemos discutido un poco", me dice Abby por encima del hombro. "Hemos pensado que podrías bajar las escaleras y salir al porche, donde tu fa- tío, quiero decir, te esperará". Se detiene un momento, sonrojada por el error. No debería ser un gran problema a estas alturas -mi padre lleva casi ocho años desaparecido-, pero de todos modos siento ese pellizco en lo más profundo de mi pecho. Ese toque de tristeza que nunca se va del todo. "Y luego haremos una alfombra roja hasta la carpa".

Salimos juntos. Es un día muy caluroso, como la mayoría de los días de verano cerca de D.C., y esta cosa en mi cabeza sólo empeora. Me fijo vagamente en lo que me rodea: un sol cegador, un cielo azul tecnicolor, los rosales que comenta mi madre, pero al mismo tiempo me siento desplazada, como si estuviera siguiendo esto desde muy lejos. ¿Qué demonios está pasando? Podría llamarlo déjà vu, pero en realidad no es eso. La conversación que está teniendo lugar ahora mismo, con este grupo de personas, es totalmente nueva. Es el lugar el que me resulta familiar. Más que familiar, en realidad. Se siente importante.

Están discutiendo sobre el lago. No estoy seguro de lo que me he perdido, pero Abby está preocupada por su proximidad. "Sólo haría falta un bote lleno de borrachos para crear el caos", dice. "Y tampoco queremos un grupo de mirones".

"La mayoría de los barcos no pueden llegar a esta parte del lago", respondo sin pensar. "Hay demasiada maleza bajo el agua en el camino hacia aquí".

La ceja de Abby se levanta. "No sabía que habías estado aquí antes. ¿Y cuándo has navegado?".

Mi pulso empieza a acelerarse y respiro rápidamente, presa del pánico. Saben que no he estado aquí. Saben que no navego.

No sé por qué se me escapó.

"No", respondo. "Leí un poco antes de venir". Las palabras me suenan tan falsas como a mí, y sé que también le suenan falsas a mi madre. Si la mirara ahora mismo, vería esa mirada preocupada en su rostro, la que he visto mil veces antes. Aprendí muy pronto que eso la molestaba, esa extraña capacidad mía de saber a veces cosas que no debería.

El teléfono de Jeff suena y él se gira hacia el otro lado, mientras mi madre se adelanta, frunciendo el ceño hacia el suelo bajo ella. "Espero que rieguen pronto", se inquieta. "Si sigue así de seco, esa alfombra estará cubierta de polvo para cuando empiece la ceremonia".

Por desgracia, tiene razón. Puedo ver cómo el suelo se desplaza ante mí, la hierba quemada y raída bajo un sol implacable, hasta el pabellón. Si hubiera la más mínima brisa, nos estaríamos ahogando en ella ahora mismo.

Doblamos la esquina de la posada, y el lago aparece a la vista, brillando en el calor de principios de julio. Se parece a cualquier otro lago, pero hay algo en él que me habla. Miro fijamente, tratando de localizarlo, y mientras lo hago, mi mirada se ve obligada a subir, más allá de sus profundidades de zafiro, hasta una casa de campo en la distancia.

Es un golpecito, al principio. Un pequeño golpecito entre los omóplatos, como un padre que advierte a su hijo que preste atención. Pero entonces algo se desplaza dentro de mí, anclas invisibles que se hunden en el suelo y me sujetan. Mi estómago parece descender al mismo tiempo que ellos.

Conozco esa casa.

Quiero apartar la mirada. El corazón me late con más fuerza, y el hecho de que la gente se dé cuenta lo hace aún más fuerte, pero ya se está formando una imagen en mi cabeza: una amplia cubierta, una larga pendiente cubierta de hierba que lleva a la orilla del agua.

Capítulo 1 (2)

"¿Cómo puede estar la hierba tan seca con toda esta agua alrededor?" Abby pregunta, pero su voz se va apagando bajo este repentino zumbido en mis oídos.

Y entonces, sus palabras desaparecen por completo. No hay suelo, ni luz, ni nada a lo que agarrarse. Estoy cayendo en picado, y la caída es interminable.

* * *

Cuando mis ojos se abren, estoy de espaldas. La tierra se adhiere a mi piel y el sol golpea con tanta fuerza que ahoga todo pensamiento. Estoy en una especie de campo con una casa a lo lejos, y una mujer se inclina sobre mí. ¿La he visto antes en algún sitio? Me parece que sí, pero no consigo ubicarla.

"¡Quinn!", grita. "Oh, gracias a Dios. ¿Estás bien?"

La luz es demasiado. El tamborileo en mi cabeza se convierte en un gong. Necesito que pare, así que aprieto los ojos para cerrarlos. El olor a hierba reseca me asalta.

"¿Por qué estoy aquí?" susurro. Las palabras son arrastradas, la voz apenas es mía. Dios, me duele la cabeza.

"Te caíste", dice, "Estamos en la posada. Para tu boda, ¿recuerdas?"

La mujer me suplica como si fuera un niño al borde de una rabieta, pero nada de lo que dice tiene sentido. Ya estoy casado. ¿Y desde cuándo hace tanto calor en Londres? Aquí nunca es así.

Un hombre viene trotando hacia nosotros. Su complexión es similar a la de Nick -alto y musculoso-, pero incluso desde la distancia sé que no es Nick, ni siquiera cerca. Mis ojos se cierran y, por un momento, me siento como si estuviera con él de nuevo, observando la sonrisa que comienza lentamente antes de levantarse hacia un lado, captando el leve olor a cloro de su baño matutino. ¿Dónde está? Estaba a mi lado hace un segundo.

El hombre cae al suelo a mi lado y las mujeres se apartan de su camino. "Debe haber tropezado", dice una de ellas, "y ahora está realmente fuera de sí. Creo que tiene que ir al hospital".

No voy a ir a ninguna parte con esta gente, pero siento ese primer estallido de miedo en mi pecho. La palpitación en mi cabeza crece. ¿Y si intentan obligarme a irme con ellos? Ni siquiera sé si sería capaz de luchar contra ellos con la cabeza así.

"¿Dónde está Nick?" Las palabras surgen tenues e insuficientes, necesitadas más que dominantes.

"El gerente del hotel es Mark", dice otra voz. "¿Tal vez se refiere a Mark?"

"¿Puedes sentarte?", pregunta el tipo. "Vamos, Quinn".

Entrecierro los ojos, intentando verle mejor bajo el brillante sol. ¿Cómo sabe mi nombre? Hay algo familiar en él, pero también tiene una de esas caras. "¿Es usted médico?"

Su mandíbula se abre. "Nena, soy yo. Jeff".

¿Qué demonios está pasando aquí? ¿Por qué este tipo actúa como si fuéramos viejos amigos? Me concentro en él, tratando de encontrarle sentido.

"Tu prometido", añade.

Por un momento me quedo mirándolo con horror. Y entonces empiezo a retroceder, en un intento inútil de escapar. "No", jadeo, pero incluso mientras lo niego, rezando para que esto sea una pesadilla, alguna parte de mi cerebro ha empezado a reconocerlo también, y recuerda una vida diferente, una en la que Nick no existe.

Nick no existe.

Me tumbo en la hierba y empiezo a llorar.

Capítulo 2 (1)

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2

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QUINN

Mi memoria ha regresado en su mayor parte para cuando me han metido en el coche. Mi madre y Jeff se miran con atención, pero no dicen nada sobre el hecho de que, durante un tiempo, no reconocí a ninguno de los dos. Apoyo mi dolorida cabeza contra el asiento mientras ellos discuten en silencio fuera. Sólo Dios sabe qué está haciendo mi madre con esto.

"Tardarás una hora en volver a D.C.", dice. "Hay un hospital de última generación en Annapolis".

"Ni siquiera un hospital de última generación va a ser tan bueno como el de Georgetown", responde. "Mira, sólo termina con el contrato aquí. Te juro que la cuidaré bien, y te haré saber lo que dicen en cuanto sepa algo".

Trago con fuerza, queriendo alejar esta desesperación en mi pecho, con la que me he despertado. Me dicen que me desmayé, pero las cosas que vi parecían tan reales -Nick parecía tan real- que es difícil creer que las haya imaginado. Un sueño, una alucinación... debería ser sombrío, vago. No lo es. Recuerdo nuestra primera cita, nuestra segunda cita, las semanas que pasaron después. No veo a Nick como una figura borrosa que sólo podría describir en general. Recuerdo sus ojos, su boca, ese hoyuelo suyo. Recuerdo lo familiar que me pareció desde el momento en que nos conocimos, que supe antes de que abriera la boca cómo se reiría, cómo sonreiría, cómo besaría. Era como si nuestra relación no fuera nueva. Era un camino tan trillado que podíamos correr más que caminar.

Mis ojos se abren. A dos pies de distancia, Jeff y mi madre siguen hablando de mí, y se me aprieta el pecho. Jeff es la persona a la que he amado durante los últimos seis años. El hombre junto al que me despierto cada mañana, el que hizo crepes para mi cumpleaños y renunció a un día de pesca para pasear por el Hirshhorn conmigo el fin de semana pasado. Odio estar sentada aquí ahora mismo deseando a alguien que nunca he conocido.

Alguien que ni siquiera existe.

Pero de camino a casa, el movimiento del coche me adormece, no es Jeff quien está en mi cabeza. Es Nick, tal como lo imaginé cuando me caí.

* * *

Me despierto en el piso de Nick justo antes de que él lo haga. Su mano está en mi cadera, posesiva incluso mientras duerme, y sonrío por ello cuando sus ojos se abren. También sonrío por la vista, ya que una sábana sólo cubre su mitad inferior, dejando el resto de él -desnudo, bronceado, impecable- en gloriosa exhibición. Anoche me dijo que había dejado de nadar de forma competitiva en la universidad, pero es evidente que sigue haciendo un montón de cosas.

"Te has quedado", dice, con una sonrisa que se eleva en un lado. Mi corazón palpita al verlo. No puedo creer que haya cruzado un océano sólo para enamorarme de un tipo que creció a unas horas de mí.

"Lo hice. Aunque, para ser justos, tuve que hacerlo porque no tengo ni idea de cómo volver a mi apartamento desde aquí". Dado que podría haber llamado a Uber o haber sacado un mapa de la ciudad en mi teléfono, esto no tiene mucho sentido, pero él es lo suficientemente amable como para no señalarlo.

Aparece ese hoyuelo suyo. Quiero casarme con él sólo por ese hoyuelo. "Todo forma parte de mi malvado plan para mantenerte aquí".

Echo un vistazo a su piso, del que vi poco anoche porque era tarde cuando llegamos y los dos estábamos un poco ocupados. Es un piso de soltero: paredes desnudas, ventanas que necesitan cortinas, madera dura de color gris ceniza. Decido que estoy abierto a la posibilidad de ser mantenido.

"¿Plan diabólico?" Pregunto. "¿Así que esto es algo en lo que has estado trabajando durante un tiempo?"

"Absolutamente. Aunque "conocer a una hermosa mujer sin conocimiento de Londres" fue un primer paso sorprendentemente difícil".

Los dos sonreímos en este momento. ¿Cómo puede ser tan cómodo? ¿Cómo puedo sentirme ya tan conectada a él? Desde el momento en que nos conocimos ayer, fue como si estuviera destinada a conocerlo, o quizás, de alguna manera, ya lo conocía. "Hasta ahora me gusta tu plan malvado".

Se levanta, apoyándose en su antebrazo. Lo acerca a mi boca. "Y he sido un perfecto caballero como prometí, ¿no?"

Nuestros ojos se fijan. Me besó durante horas la noche anterior, hasta que estuve a punto de rogarle que me desnudara, pero no fue más allá. Su mirada se dirige a mi boca. Él también lo recuerda.

"Fuiste un perfecto caballero".

Se inclina sobre mí, con unos hombros anchos y bronceados esculpidos por el mismo Dios. "No puedes besarme hasta que me haya lavado los dientes", le advierto.

"Entonces me centraré en otras partes". Sus labios rozan la línea de mi mandíbula y se dirigen a mi cuello. Tira de la piel lo suficiente como para provocar una inhalación aguda, y mi cuerpo se arquea contra el suyo sin pensarlo.

"Jesús", gime. "Estoy tratando de comportarme aquí, pero no lo estás haciendo fácil".

Como sólo lleva calzoncillos, ese hecho ya estaba claro para mí, pero no me importa. Mi mano recorre su ancha espalda hasta llegar a su cintura. Quiero deslizar la palma de la mano por su duro culo y dejar que mis uñas se hundan en su piel...

"Quiero que vuelvas a hacer ese ruido", dice, con la voz ronca y baja. Me tira del cuello en el mismo lugar que acaba de hacerlo.

"Oh, Dios, eso me gusta demasiado", murmuro. "Pero no me hagas un chupón".

Se ríe disculpándose. "Creo que es demasiado tarde".

"Entonces", le respondo, tirando de él hacia abajo, "también podrías hacerlo de nuevo".

* * *

"Cariño", dice Jeff, sacudiendo mi hombro. "Despierta".

Parpadeo, tratando de entender que Nick ya no está conmigo. Y entonces miro a mi prometido, su dulce rostro y su ceño fruncido, y me siento enferma de culpa. No pudo haber sido real, con Nick, pero todavía tengo la sensación de hundimiento que golpea cuando descubres que has hecho algo muy, muy malo.

"¿Dónde estamos?" Pregunto, con la voz rasposa por el sueño. Estamos rodeados por las paredes de cemento de un aparcamiento, en el subsuelo y sólo iluminados por una luz fluorescente parpadeante. No proporciona ninguna pista.

"El hospital. Te caíste en la posada, ¿recuerdas? ¿Te hiciste daño en la cabeza?"

Argh. Todo vuelve a la mente de forma apresurada. La planificación de la recepción, la sensación de déjà vu, la visión de esa casa blanca en la distancia. Y luego el tiempo que pasé con Nick -el tiempo que pensé que pasé con Nick- durante el cual Jeff parecía no existir. Fue tan real. Todavía se siente real. Sería suficiente para hacerme creer en la reencarnación, si no fuera porque todo estaba ocurriendo ahora, o casi. Recuerdo su iWatch en la mesita de noche. Estaba pensando en Uber. Era reciente. Y lo último que quiero es que un médico me pinche y me pinche mientras esquivo el hecho de que una parte de mí aún cree que ocurrió.

Capítulo 2 (2)

"Creo que podemos obviarlo", le digo. Estoy segura de que a Jeff todo esto le parece monumental, pero mi infancia estuvo plagada de pequeños episodios extraños que ninguno de nosotros podía explicar, y esto parece que puede entrar en la misma categoría, aunque sea mil veces más extremo. "Ahora estoy bien y no tengo ganas de sentarme en una sala de espera durante horas sólo para que un médico me diga que cree que estoy bien".

Su mandíbula se abre. "Parece que estás subestimando gravemente la gravedad de esto. No tenías ni idea de quién era". Su voz es tensa: preocupación o sentimientos heridos, no puedo decirlo. "Ya he llamado a tu oficina y les he dicho que no vas a venir".

Apoyo la cabeza en el asiento y dejo que mis ojos se cierren por un momento. "Unas horas de sueño me vendrían mejor que cualquier médico ahora mismo".

Su puerta se abre. "Ni siquiera has reconocido a tu propia madre. Vamos a hacer que la revisen".

Estoy demasiado cansada para esto, pero también para discutir. Sigo a Jeff al hospital, petulante como un adolescente. Me parece una idea aún peor una vez que estamos dentro. Mientras que la ciudad de Georgetown es un refugio de ricos y privilegiados, el hospital de Georgetown no lo es. Entro esperando a niños de colegios privados con lesiones de lacrosse o a gente de la alta sociedad con reacciones adversas al bótox, pero en su lugar me encuentro con el caos: la policía conteniendo a una mujer que grita justo dentro de las puertas, un tipo con una herida abdominal que gotea sangre a la derecha.

Jeff me protege de todo ello, colocando sus anchos hombros entre la sangre y la mujer que grita y sin preocuparse por él. Si mi padre está en algún lugar observándonos en este momento, está sonriendo. Estaba tan seguro de que Jeff siempre me mantendría a salvo, y tenía razón.

Finalmente, me llaman por mi nombre y nos conducen de nuevo a una sala con paredes de bloques de hormigón y un cartel que me pide que describa en qué punto de la escala se encuentra mi dolor, entre el emoji de la cara sonriente y el del llanto. Un residente aparece momentos después para completar un examen de mis reflejos, orientación e historial médico. No, esto no ha ocurrido nunca antes. No, no consumo drogas. Sí, bebo socialmente, pero no mucho. Y entonces llega el adjunto y lo hace todo de nuevo.

No estoy de humor para pasar por todo esto dos veces. Y es agotador, decir medias verdades, guardarme tantas cosas. "Sólo me caí", le digo. "No ha sido para tanto".

Jeff frunce el ceño al verme. "No me reconoció a mí ni a su madre cuando se despertó. No tenía ni idea de dónde estábamos y preguntaba por alguien llamado Nick". Hay un indicio, sólo un indicio, de indignación cuando dice el nombre. Está celoso, me doy cuenta por fin. Por eso le molesta. Probablemente piense que Nick es algún ex mío del que nunca he hablado, y yo podría intentar tranquilizarlo en ese sentido, pero la verdad es casi peor. Si pudiera imaginarse lo que hago -Nick se cierne sobre mí con esa mirada, la que incluso ahora me hace desear ciertas cosas más de lo que nunca antes las había deseado- dudo que se sintiera aliviado. Sobre todo porque todo parece haber ocurrido recientemente, durante el tiempo que he estado con Jeff.

"Entonces, ¿has tenido una pequeña pérdida de memoria y te has recuperado rápidamente?", pregunta el médico.

Intento sonreír, como lo haría una persona perfectamente normal que no está fantaseando con un desconocido. "Sí, me llevó un minuto y luego estuve bien. Sólo me dolía la cabeza, pero ya se me ha pasado. Me salté el desayuno y no me sentía muy bien de todos modos".

"Haremos una resonancia magnética para estar seguros", dice.

Mis hombros se tensan. Probablemente esté comprobando si hay conmociones cerebrales y no se produzca nada... pero no me gusta la idea de que alguien mire demasiado de cerca lo que tengo en la cabeza. "Realmente prefiero no hacerlo. Sinceramente, no creo que haya sido para tanto".

"Es mejor estar en el lado seguro", replica ella. "¿Te duele algo?"

Me encojo de hombros. "La verdad es que no".

"Deja que te revise los ganglios linfáticos". Se pone delante de mí y coloca sus manos justo debajo de mi mandíbula. Su palma toca la base de mi cuello y me estremece. "Lo siento", dice. "He presionado tu..." Se detiene.

"¿Mi qué?"

Su sonrisa es tan incómoda que resulta físicamente dolorosa. "Tienes un... moratón... en el cuello". Me cuesta entender por qué, exactamente, está siendo tan rara, hasta que me doy cuenta de que por moratón quiere decir chupetón.

"¿Qué?" Me burlo. "No".

"Mírate en el espejo", dice, con otra sonrisa incómoda. Miro mi reflejo y allí, mirándome fijamente, hay una pequeña marca de color rojo púrpura. El pulso se me acelera cuando Jeff se adelanta para mirar más de cerca. Se le cae la cara de vergüenza. Sea lo que sea, los dos sabemos que él no es responsable de ello. Nunca me ha hecho un chupetón en mi vida, y ha estado fuera de la ciudad la mayor parte de la semana pasada.

Junto estas cosas y un tipo de miedo silencioso se arrastra, extiende dedos helados dentro de mi pecho.

Porque lo único que me viene a la mente es el recuerdo de la boca de Nick en mi cuello.

* * *

Cuando termina mi examen, una enfermera nos dirige al piso de arriba, a neurología. El silencio de Jeff en el camino es desconcertante. No ha dicho una palabra desde que vio el hematoma. "Dime lo que piensas", le digo. "Sabes que no es un chupón".

"Todo lo que sé", dice sin inflexión, "es que yo no te lo hice".

Gimoteo en voz baja. A pesar del sueño con Nick, es imposible que sea un chupetón. Y no puedo creer que lo cuestione. "Has estado conmigo todo el día. Y anoche también. Si realmente tuviera un moretón en el cuello todo el tiempo, ¿no crees que ya lo habrías notado? Probablemente me golpeé con una piedra o algo cuando me caí hoy".

Las puertas se abren y su mano se dirige a la parte baja de mi espalda mientras salimos. A pesar de lo molesto que está, sigue queriendo cuidarme, guiarme, protegerme.

Supongo que esto es lo que mi padre vio en él, mucho antes que yo. Sólo tenía 20 años cuando volví a casa tras el diagnóstico de mi padre, y en mi opinión, Jeff ya era un adulto que había salido de la universidad y estaba de vuelta en Rocton trabajando como entrenador de fútbol. Hacia el final de su vida, las insinuaciones de mi padre se convirtieron en súplicas. Jeff te mantendrá a salvo, susurraba, apretando mi mano, la morfina hacía que sus palabras fueran casi ininteligibles. Cásate con él y siempre estarás a salvo. Asentí con la cabeza sólo para consolarlo, sin quererlo realmente. Pero el modo en que Jeff cuidó de mí y de mi madre tras la muerte de mi padre me impresionó, y una vez que se propuso conquistarme, fue imposible no enamorarse de él. Así que supongo que mi padre tenía razón todo el tiempo.

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